Elle se tourne.
Elle se retourne.
Comme un morceau de viande sur le brasier d'un barbecue. Aller-retour, rotation sur soi-même, cuisson homogène.
Viande à zombie.

Son esprit s'embourbe, elle ne discerne plus très bien la réalité du rêve, le souvenir du cauchemar. Est-ce qu'elle s'est fait manger la jambe, ou est-ce l'écho d'une cassure faite dans son enfance ? Est-elle morte, disparue sous un tas de corps en décomposition toujours en mouvement, ou est-elle seulement engourdie par la fatigue qui l'assomme sans lui ouvrir les portes du sommeil réparateur ?
Les pensées s'emmêlent à leur tour, les images se déforment, fusionnent ; les lignes de code ; les lignes de scripts en cours de traduction ; les lignes de l'uniforme de son avatar ; les lignes des barricades lointaines qui protègent la zone ; les lignes de sang au sol ; les lignes de corps en train de cramer ; les lignes de cocaïne ; les lignes de nuages ; quelles lignes ?
Ses paupières se soulèvent brutalement.
Lucy revient à la conscience.
Des films des séries des jeux vidéos la réalité ; tout se mélange quand elle atteint cet état de fatigue. État critique. Fatality. Death. Les mots s'affichent en lettrage caricatural sur son écran et la voix qui semble la narguer résonne dans son casque. On ne se relève pas de ce genre de trucs, on recommence à la dernière sauvegarde, c'est tout.
Sauf qu'il n'y a plus de sauvegarde, plus même de barre de vie qui diminue en haut à droite du moniteur, plus de quêtes, plus de voix dans sa tête qui l'encouragent et attendent ses instructions. Il n'y a plus que la réalité terrifiante de la survie.
Elle sait pas survivre, Lucy.
Du moins c'est ce dont elle se persuade à mesure qu'elle suit Noah dans l'apocalypse. Avant lui, elle se voyait encore comme l'un de ses avatars, héros solitaire, survivant malin. Elle repousse les couvertures trouées par les mites en chassant ces idées noires. Elle tend le bras vers la manette, toujours à côté de son oreiller - quitte à faire un campement, autant le faire avec le minimum confort. L'objet sous ses doigts la réconforte. Elle retrouve une respiration et un pouls normaux. Elle tend l'oreille dans l'obscurité.
Crépitements.
Feu.
Elle sait reconnaître ces choses, Lucy.
Elle sort de son sac de couchage et enfile son unique jean, ses doc et un pull par dessus son ensemble culotte-tee shirt. Et elle dézippe doucement l'ouverture de sa petite tente, tendant le cou pour repérer qui est déjà dehors. Elle voit quelques silhouettes au loin, ces gens qui ne parviennent pas à se faire au calme relatif de Yosemite, ces gens qui ne font confiance à personne. Ils n'ont pas tord. Lucy, elle ne fait réellement confiance qu'à ceux qui voyagent avec Noah et elle depuis longtemps. Son regard s'égare. Il est tôt, le ciel est sombre et pale, de cette luminosité étrange du petit matin, quand la nuit et le jour se bagarrent la possession de l'étendue des cieux visibles.
Finalement elle s'extirpe de son logis quand elle te reconnaît. Toi et ta chevelure rousse comme la sienne. Toi et ton visage qu'elle a connu par cœur avant de te rencontrer. Toi et ta signification si particulière. D'abord, tu n'as été que la Femme de Noah, avec un grand F, un grand E pour Espoir, un grand A pour Amour, le genre de connerie auxquelles elle croyait pas avant de vous voir. Quand ils t'ont retrouvé, elle et Noah, elle a découvert un truc tout neuf. L'émotion sur ton visage et le sien. L'apaisement étrange à lire sur les traits de son meilleur ami. Ça l'aurait rendu jalouse si elle avait pas été si heureuse pour lui. Et puis elle t'a découvert au-delà de ce que tu étais pour lui. Elle sautille jusqu'à toi, elle galope silencieusement. Son nom sur tes lèvres, ça la fait sourire de toutes ses dents, ça chasse les idées et images sombres produites par son cerveau dans le demi sommeil qui a précédé. Elle s'assied juste à côté de toi après avoir déplacé un autre bout de bois. C'est encore humide de la rosée nocturne mais personne ne se soucie plus de ce genre de détails. Elle s'assied et laisse le frisson parcourir son échine ; l'habitude. Elle laisse son regard se perdre dans les flammes. "Salut Aure." Elle te sourit dans le vide. Elle hoche la tête à ta question, elle laisse le silence du matin s'étirer entre vous, vous connecter sans mots. "J'ai fait des cauchemars." Elle s'accommode, Lucy, de la façon dont Noah et toi vous occupez d'elle - peut-être un peu trop.
Elle sait plus survivre, Lucy, plus sans vous.

« Oh... Je vois. » Tu laisses le silence s'étendre entre vous, et Lucy t'en est reconnaissante. Lucy, elle aime pas forcément parler, elle aime pas non plus le silence, ce silence étouffant, obligatoire, nécessaire, celui qu'elle a cru pouvoir fuir lorsque vous étiez à la Zone, protégés par des murs. Elle aime juste pas se sentir obligée – obligée de quoi que ce soit, de se taire ou de parler. Elle aime pouvoir se laisser aller à ses instincts, ceux qui lui disent de rester près de toi et ceux qui lui disent de fuir la compagnie des autres. Et pour le moment, ses instincts, ils sont encore à moitié enfouis dans le sommeil, dans les cauchemars, dans les souvenirs réveillés par son inconscient. « Tu as essayé de te rendormir ou ce n'était même pas la peine ? » Elle lève les yeux vers toi, elle te sourit. Il y a quelque chose chez toi, un comportement qui fait qu'elle t'aime bien. Elle se sent confortable en ta présence, Lucy, elle te trouve naturelle, elle te trouve belle personne. « Ca donnait pas envie de se rendormir. » Pas envie de se laisser sombrer dans les bras de Morphée, dans les serres des diablotins en charge de ses cauchemars. Pas envie de se laisser happer par les peurs qui remontent. Pas envie de partir à la dérive, comme tant d'autres que vous avez croisé sur votre route. Elle a préféré s'ancrer au crépitement du feu que tu as ranimé, s'ancrer à ce témoin de ta présence, s'ancrer au réel. Elle a préféré un cauchemar réel aux cauchemars de son inconscient.
« Si tu veux en parler, surtout n'hésite pas ... » Lucy, elle croise ses bras autour de ses jambes et elle secoue la tête, de droite à gauche. Elle pose son menton sur ses genoux. On dirait qu'elle boude, comme une gamine. C'est un peu ce qu'elle est, entre toi et Noah, entre maman et papa. C'est peut-être pour ça qu'elle se laisse autant faire, qu'elle suit le courant sans tenter de s'en extraire : elle a pas connu ça, Lucy, des parents à l'écoute, des parents aimants. C'était toujours tout pour sa sœur, et rien pour ses bizarreries. Dans l'apocalypse, dans le pire du pire, dans la fin du monde, elle a enfin trouvé l'inespéré : un foyer. Une famille. « Nan, c'est bon... Merci. » Les mots tombent d'entre ses lèvres, dans son jean, vers le sol. Elle s'occupe même pas de savoir si tu l'entends, elle veut juste se laisser hypnotiser par les flammes, se laisser engourdir par le froid. Elle veut juste plus penser, penser à rien, surtout pas aux images terrifiantes qui envahissent son esprit de plus en plus souvent. De longues minutes s'écoulent, et puis Lucy se déplie, se déploie. Son petit corps s'ouvre, enfin réveillé. Ses bras cherchent à attrapper le ciel, son dos s'étire comme pour grandir, ses jambes se tendent devant elle. Elle laisse un baillement lui ouvrir la gueule ; c'est pas très poli, lui rappelle l'écho de sa génitrice, et elle hausse les épaules, gamine faussement rebelle.
Et puis, elle tourne la tête vers toi et elle te sourit à nouveau. Ses yeux sont toujours voilés de tristesse. « C'est probablement les mêmes images qui te hantent, et qui hantent tout le monde ici. Ca vaut pas la peine de s'y attarder. » Elle tire sur ses bras, elle fait craquer ses articulations, avant de te regarder avec des yeux penauds, parce qu'elle sait que c'est pas bien de faire ça. Mais elle arrive plus à s'en soucier, Lucy, parce qu'elle arrive pas à se dire qu'elle vivra assez vieille pour que l'arthrose soit un problème ; pas dans ce monde sans vie, pas dans ce chaos terrible. Et puis elle se redresse et elle se met à faire des petits pas, des petits sauts, un entre-deux, pour se tenir chaud. Elle se rapproche même du feu et elle tend les bras, elle tend les mains. Elle se laisse happer par la vision du feu. Elle rapproche encore ses mains, jusqu'à ce que les flammes lèchent le bout de ses doigts, mais elle réagit pas à la chaleur suffocante. Elle a les yeux écarquillés, perdus dans l'irréalité. Elle voit les corps pourris des zombies se faire grignoter par le feu, son corps pourri de zombie se faire manger par le feu, le feu qui est le zombie des zombies. Elle se penche, Lucy, jusqu'à chanceler au dessus du feu ; le feu, son ami son ennemi l'ennemi de son ennemi, celui qui peut la délivrer à jamais : ni humaine ni semi-morte, juste un tas de cendres à disperser dans la forêt.