Ça y est, il l'a fait. Iwan est parti. Juste comme ça, sans prévenir personne. Sans prendre la peine de le laisser entendre à qui que ce soit. Pas même Tyler, qui doit déjà s'être rendue compte de sa disparition. Il n'a plus qu'à croiser les doigts pour qu'elle ne lui en veuille pas trop. Ou que, à défaut, elle reste exactement au même endroit jusqu'à son retour. Parce qu'il reviendra. Evidemment. Il le pensait, quand il a dit qu'il était OK pour rejoindre ce foutu campement oh combien étrange. Il le pensait, quand il lui a avoué à demi-mots être prêt à la suivre où qu'elle aille. Mais il a besoin de ce temps, de cette parenthèse à l'horreur. Quoi que ce qu'il trouve dehors n'est pas brillant. En quelques jours de marche - et il a beaucoup flâné afin de trouver des provisions et des armes, puisqu'il lui a fallu tout reprendre à zéro ou presque -, il n'a pas rencontré un seul survivant. Que des rôdeurs. Plein de rôdeurs. Qu'il a esquivés pour la plupart, et qui le suivait jusqu'à ce qu'il s'aventure dans une maison, en fasse le tour par l'intérieur, et les y enferme. Là, il est tranquille. Il n'a ni la force ni l'envie de les tuer, préférant plutôt s'économiser pour les survivants. Ces enfoirés de survivants capables de tout et surtout de réfléchir. Contrairement aux rôdeurs. C'est ce qui les rend si dangereux. Ça, et leur foutue capacité à devenir des êtres dépourvus de compassion. Un peu comme lui, en fait. Sauf qu'Iwan ne s'en prend pas aux innocents. Du moins, jamais consciemment ... Putain. Voilà qu'il est reparti. Depuis son départ du camp sur la plage, il est parvenu à mettre de côté toutes ses pensées concernant cet incident. Mais faut croire que ça le poursuit, et que ça finit toujours par le rattraper. Il soupire, passe une main -sale- dans ses cheveux -sales-.

Il cesse tout mouvement, s'arrêtant donc de marcher au beau milieu de la route. De toute façon, tout est inhabité à présent. Il est dans une large rue. Sur les côtés, divers bâtiments aux allures abandonnées - pas étonnant du tout -. Un, particulièrement, lui tape dans l'oeil à l'instant même où il pose les yeux dessus. Un bar. Un PUTAIN de bar. Un pas en avant, puis il s'arrête. Il hésite, il tergiverse. Mais il ne pèse pas le pour et le contre bien longtemps. La nuit va bientôt tomber, et il lui faut, de toute façon, se trouver un abri pour les heures à venir. Ce bar fera amplement l'affaire. Si rôdeurs il y a dans le coin, ils sont tous dans les maisons, à la recherche de chair fraîche ou enfermés par leurs propres conneries du temps de leur vivant. Alors, il n'a pas à hésiter bien longtemps. Ses pas, plus affirmés et rapides tout à coup, le mènent jusqu'au bar. Effectivement, il ne croise aucun rôdeur. Aucun survivant non plus, d'ailleurs. Lorsqu'il la pousse, la porte fait un bruit d'enfer. Un couinement affreux qui le fait grimacer. C'est désagréable, après des jours de silence assumé et recherché. Il empire le truc en donnant quelques coups contre le bois de la porte. Dix minutes plus tard, aucun rôdeur ne s'est avancé dans sa direction. Alors il sait que c'est safe. Il referme la porte derrière lui, s'avançant dans le bâtiment en piteux état. Mais assez solide pour l'abriter pour la nuit. Avant de faire quoi que ce soit pour maximiser sa sécurité, Iwan décide de se servir un verre. Ça ne pourra pas lui faire de mal, et les bouteilles d'alcool étalées derrière le bar - où il s'est aventuré - le tentent diablement. Mais alors qu'il vient de poser sa main sur du Scotch pas du tout bon marché, un bruit le fait lever la tête, et reposer instantanément sa trouvaille. Et merde, c'est quoi cette fois ? Il s'accroupit derrière le bar, sort son couteau et la petite arme à feu de poing qu'il garde précieusement et dont il n'use pas les balles. Jamais. Mais si nécessaire, il le fera. Il doit déjà vérifier s'il n'a pas juste rêvé. Il se racle la gorge, histoire de retrouver la voix - qui l'avait sans doute abandonnée - et se fait entendre. « Qui que vous soyez, sachez que je suis armé. Et prêt à faire feu si nécessaire. » Autant être clair tout de suite. Il n'est pas là pour rigoler.

L'adrénaline fait battre son cœur plus vite et accélérer sa respiration. Il ne sait pas face à quoi il se retrouve, il ne sait pas dans quelle situation il se retrouve encore empêtré. Alors, pour faire bonne figure et tâcher de garder le contrôle, il fait savoir à son invité mystère qu'il a une arme. Arme qu'il n'hésitera pas à utiliser. C'est pourtant tellement faux ... Depuis ce qu'il s'est passé il y a quelques semaines en arrière, il n'a plus tué un seul survivant. Et autant dire qu'il se sent rouillé à ce sujet. Pas bien sûr d'avoir envie de réitérer l'expérience ... D'autant que ça s'est très mal terminé, la dernière fois. La voix d'une femme s'élève, et Iwan fronce les sourcils. Pourquoi a-t-il l'impression de l'avoir déjà entendue ? Cela passe vite dans les confins de son esprit, là où il peut l'oublier. Il se retrouve, en effet, face à un dilemme. D'un côté, il n'a pas envie de tuer cette personne. D'un autre, il n'est pas certain de pouvoir lui faire confiance ; ce n'est pas aussi simple. Un profond soupir lui échappe, avant qu'il ne se décide à se redresser. Elle se tient là, non loin de lui.
Et il la connaît.

Il lui faut quelques secondes, dans le plus grand des silences, pour qu'un nom lui revienne. « Clover ?! » C'est bien elle, n'est-ce pas ? Il n'a pas oublié son prénom parce que c'est une histoire qui, aujourd'hui encore, le marque. Sans être trop dans la vantardise, Iwan n'a que bien peu souvent raté des missions, échoué à garder en vie les gens avec qui il travaillait - impossible, donc, d'oublier quand l'inverse se produit -. Et puis tout ça était tellement ... Tiré par les cheveux, hors d'atteinte pour lui et compliqué au possible. Forcément, ça marque. Lentement, sa main qui tenait l'arme passe au-dessus du bar. Il l'y dépose, à sa portée tout de même par mesure de sûreté et pour ne pas devenir complètement fou ; tout cela, bien sûr, sans lâcher un seul instant Clover du regard. Et puis, il cligne des yeux plusieurs fois, comme si cela pouvait le ramener à la réalité, lui et la faire disparaître, elle. Rien de tout ça n'arrive. Elle est toujours là, le visage plus émacié que dans son souvenir et les traits tirés. Les deux mains posées à plat sur le comptoir devant lui, Iwan n'amorce pas le moindre geste dans sa direction. Il est encore ... Sous le joug de la surprise. « Comment est-ce que ... C'est possible ? » L'incompréhension, également, prime sur tout le reste.

La surprise est de mise. Autant du côté d'Iwan que, il faut le croire, du côté de Clover. C'est même pire encore pour la jeune femme. A sa façon de réagir - le lâchage de lampe par exemple -, Iwan a l'impression qu'elle n'avait pas vu d'êtres vivants - genre bien vivants - depuis une éternité. Depuis trop longtemps en tout cas. Ce n'est plus de la surprise à ce niveau-là, c'est carrément de la folie. « Ouais ... Je suis vraiment là. » Il ne la juge pas, pas vraiment. Il ne peut qu'imaginer à quel point sa surprise est réelle, adéquate. Lui n'a pas eu ce problème depuis longtemps : Tyler est toujours dans son ombre ... Ou lui dans l'ombre de Tyler. Quoi qu'il en soit, il n'a pas été seul depuis très longtemps. Cela ne fait que quelques jours pour cette fois, et c'est voulu. C'est lui qui est parti. Lui qui a tout laissé derrière lui dans le but, justement, d'être seul. Mais le fait de la retrouver, elle, ça a quelque chose de surprenant. Pire que ça, c'est ahurissant. Il ne s'y attendait pas. Il la pensait morte depuis bien avant toute cette merde. Il cligne des yeux plusieurs fois, comme pour s'habituer à la quasi obscurité recouvrée. Mais non, c'est toujours le visage de la jeune femme qui flotte devant ses pupilles dilatées. C'est cette même jeune femme qui s'approche de lui et qui, du bout des doigts, crée un contact entre eux. Iwan ne bronche pas. Fidèle à lui-même, la surprise et le choc de la retrouver sont les seules émotions que l'on peut lire sur son visage. Rien d'autre. Pas de joie, pas de sourire incontrôlable. Juste lui et sa surprise.

De nouveau, Clover s'exclame, croit rêver - ou halluciner -. Iwan ne fait pas le moindre mouvement dans sa direction, ni même en arrière. Il reste juste planté là. Ahuri et incapable de trouver un truc intelligent à dire. En même temps, il ne pense pas qu'il y ait quoi que ce soit d'intelligent à dire dans une situation pareille. « J'arrive pas à y croire ... » Répète-t-il dans un murmure qu'il n'est pas sûr qu'elle entende. Mais qui, pour lui, rend le tout plus concret, plus réel. Non, il ne comprend pas. Il ne comprend pas comment elle peut se tenir là, devant lui, bien vivante. La dernière fois qu'il l'a vue, il lui semblait qu'elle était morte tragiquement. Il lui semblait qu'il avait échoué pour la première fois de sa vie, et qu'il avait perdu son acolyte du moment. Et pourtant ... « Faut que tu me dises comment tu peux te tenir là, devant moi. Faut que tu me dises comment tu peux avoir survécu à la chute que t'as fait. Dépêche-toi avant que je ne me pense fou pour de bon. » Parce que c'est bien de cela dont il s'agit. Pour Iwan, c'est sa santé mentale qui est dans la balance, qui est sur la sellette. Il a beau ne pas se sentir fou, peut-être bien qu'il l'est et qu'il n'y a plus rien à faire pour lui. Peut-être bien qu'il est en train d'halluciner, et qu'il ne se sortira jamais de cette situation tordue. Tiens, son cerveau le laisse même imaginer qu'il est mort, en train de revoir toutes les personnes qui ont traversées sa vie mais qui ne s'en sont pas tirées. S'il se laissait aller sur ce terrain-là, il pourrait presque se demander quand Joseph fera une apparition au côté du fantôme de Clover ... Mais il s'en empêche de toutes ses forces. Il en va du peu d'équilibre mental encore en sa possession.