Salomé était relativement à l’aise dans ce quartier. Autrefois, il était paisible. Elle ne craignait pas ses voisins, pas avant qu’ils ne commencent à claquer des dents, affamés à l’approche de la chair humaine. En quelques semaines, la rue s’est vidée, ne laissant errer que les morts. Salomé ne voulait pas quitter sa demeure, donc elle s’est assurée de verrouillée chaque porte et de fermer chaque fenêtre malgré le soleil qui tapait parfois fort. On ne respirait pas, mais c’était sécuritaire. Il faisait chaud, mais personne ne pouvait entrer.

Ce soir, elle entend des voix. Elle n’est pas seule dans le quartier. Pour cette raison, elle se glisse sous la fenêtre du salon pour regarder discrètement à l’extérieur. La jeune Olsen s’est habituée à vivre de ses propres moyens, toujours sur le pied d’alerte. De ce fait, elle est cloîtrée dans une maison plongée dans le noir. Elle ne se risquerait pas à allumer une bougie ou une lampe torche en pleine nuit. Elle serait comme un phare projetant sa lumière sur la mer. Les voix se rapprochent. Elle entend du verre brisé, signe que les personnes entrent et sortent à leur guise de chaque maison. Ces personnes viennent par ici. Aussitôt, elle se précipite dans le placard du salon sans penser à prendre des armes ou de la nourriture. Sa propre survie surpasse tout le reste. Elle ne veut pas vérifier si ces personnes sont gentilles ou méchantes.

Une odeur désagréable règne dans ce placard. Les vieilles bottes usées de son frère empestent, même après tout ce temps. L’odeur reste aussi forte et étourdissante. Elle est assise au fond du placard, attentive aux bruits de l’autre côté de la porte. Un groupe d’individus est entré par infraction. Elle n’a pu trouver meilleure cachette en si peu de temps. Elle se fait toute petite. Elle ne sait pas combien de temps ils vont rester.

Au bout d’une heure, lorsque le silence s’installe, elle ose entrouvrir la porte. Il était évident qu'aucun d'eux n'aurait voulu trouver meilleur refuge pour la nuit. Ses armoires sont pleines - presque pleines. À cause d'eux, elle sera bientôt démunie, sans ressource. L'un effectue la garde au-devant de la maison. Un autre surveille le jardin. Elle pourrait choisir de quitter sa cachette, mais ça implique de marcher subtilement vers l'escalier, de monter sans faire le moindre bruit, puis de ne croiser personne à l'étage. Doucement, elle ouvre la porte plus grand. Elle flotte littéralement dans l'escalier pour rester discrète. Un regard dans le couloir lui laisse croire qu'elle peut s'y aventurer. Sa chambre est la première sur sa droite, juste au-dessus du garage.

Elle entre dans la pièce sombre, fermant en douceur la porte. Qu'elle soit maintenant loin d'eux n'implique pas qu'elle doive baisser sa vigilance. Au contraire. Elle se promène au-dessus de leur tête. Ils peuvent l'entendre à tout moment.

Salomé n'avait pas jugé bon d'examiner sa propre chambre avant de s'y enfermer. Dans son dos, elle entend perceptiblement les soupirs d'une chaude respiration.

« On peut jouer... » Une phrase qui la perturbe dès le moment où elle quitte ses lèvres masculines. Immédiatement elle se dit : il sait. Il sait qu’elle vient d’entrer dans la pièce. Il sait que c’est une intruse. Il attendant simplement qu’elle sorte de sa cachette pour mieux se moquer d’elle. Ses pensées déraillent comme l’aurait fait une locomotive défectueuse. Au fil des secondes, elle se demande si elle se trompe, si la personne ignore qui vient d’entrer dans la pièce. « J'veux garder mon flingue. » L’homme est armé! C’est la première fois que Salomé croise une personne armée. Est-ce un criminel? Combien d’innocents est-ce qu’il a tué avant de s’introduire dans sa maison? Comment pourrait-elle se défendre face à une arme à feu? L’adolescente craint de le surprendre et que son premier réflexe soit de tirer, car si le coup de feu ne l’atteint pas, le bruit attirera inévitablement les autres. Dans le noir, son esprit est plongé dans une confusion totale.

L’homme, dangereusement, approche. Quand prendra-t-il conscience qu’il se méprend sur son identité, qu’elle n’est pas celle qu’il s’imagine? Si elle ouvre la porte pour s’enfuir, elle sera démasquée. Mais est-ce plus rassurant de savoir qu’une personne armée se tient devant elle? Heureusement, elle connait cette pièce mieux que lui, particulièrement dans le noir. À de nombreuses reprises, elle s’est cognée les orteils contre le bureau, contre le lit ; elle connait cette pièce par cœur, car elle y a grandi. Le soir, elle se levait en catimini pour se rendre à la salle de bains, sans même ouvrir les lumières. Et même si un objet tombait, elle savait où il atterrissait, juste avec l’écho qu’il émettait. Elle se dit qu’elle est en sécurité...

Contre la porte, vulnérable, elle se cale. Des doigts effleurent sa joue, elle ne parle pas. Silencieuse, comme un fantôme un peu timide. Elle-même brûlante, elle est surprise de ressentir la chaleur corporelle de son vis-à-vis. Elle pensait que plus rien ne pouvait surpasser la température élevée de la fournaise qui lui servait de maison. Mensonge. Elle ressent cet homme comme on ressent l’aura d'un four qu'on aurait oublié d'éteindre. Présent, subtil, odorant. De l'alcool. Il empeste l'alcool. Salomé arrive à goûter cette odeur du bout des lèvres. Elle se souvient alors de cette journée où son frère avait déposé devant elle une coupe de vin. Rouge, fruité. Sa mère avait donné son accord. Un dîner de famille bancale, mais qui devenait soudainement significatif pour elle. Un vin froid. Elle l'avait trouvé excellent. Cette odeur qui fouette présentement son visage n'est pas fruitée, elle est seulement puissante. Cette année, elle aurait été en âge de boire légalement, d'entrer dans les bars avec ses copines, avec Marie. Marie, une voisine disparue dont le sang recouvre toujours la porte de la remise dans la cour. Même la pluie n'a pas réussi à effacer le sang incrusté dans le bois vieilli. L'alcool n'est pas le seul liquide à sentir fort. Et cette réflexion pourrait lui sauver la vie. Les souvenirs, parfois source d'inspiration. Du bout des doigts, elle tâte le bureau de travail près de la porte. Des crayons qui n'ont pas servi depuis le début de l'épidémie reposent encore dans leur socle métallique d'un bleu poudre qu'on ne remarque pas dans la pénombre de la pièce. Un stylo à bille, fissuré, autrefois exaspérant lorsqu'il tachait par inadvertance de nombreux travaux. Possède-t-il encore assez d'encre pour lui sauver la vie? Ses doigts le trouvent, patientant sagement. Elle ferme sa main dessus, l'attrape fortement au point de le faire craquer. Rapidement elle sent l'encre couler contre ses doigts.

Elle frappe le visage de l'homme avec le crayon à l'embout brisé, non pas pour le blesser, mais bien pour le distraire. Aussitôt, l'encre du crayon endommagé se déverse sur ce visage inconnu dont elle ne connaît absolument pas les traits. Même de son placard où elle était précédemment cachée, le treillis de la porte lui octroyait une vision floue. Avec sa main, elle étale le feutre sur son visage, ressentant contre sa paume des cicatrices depuis longtemps oubliées, comme de toutes petites égratignures causées par un premier rasage ou encore une barbe légèrement rugueuse. Elle s'assure d'étaler la mixture au niveau de ses yeux, puis de sa bouche, afin que ça brûle, que ça goûte mauvais. Elle sent l'odeur de l'encre.

Sortir d'où elle arrive serait stupide. Elle tente de fuir vers la fenêtre de l'autre côté du lit en enjambant ce dernier. Elle doit faire vite, car son geste risque de le mettre en colère. Mais réussira-t-il à se repérer dans cette pièce inconnue? Salomé a quelques secondes devant elle pour tirer les rideaux et la fenêtre, car la lumière de la lune entrera et permettra à l'homme de la repérer immédiatement. Le loquet de la fenêtre se brise malheureusement dans sa main alors qu’elle pensait sa fuite proche.

« Je vais pas te tuer. » Elle est rattrapée, piégée, séquestrée dans cette chambre dans laquelle elle a grandi. L'homme a menti. Des paroles creuses ; lesquelles ne pourront s'effacer de sa mémoire. Il avait promis, mais bien vite cette façade de fausseté est tombée. Salomé est captive de sa propre chambre, en proie à une peur qu'elle n'avait jusqu'alors jamais connue : une vraie panique, pas comme celle qu'on ressent en regardant un film d'horreur. Plutôt une peur monstrueuse, grandissante, lorsqu'on entend un bruit curieux à l'extérieur de la maison au beau milieu de la nuit. Un vrai danger, pas d'illusions. Sa chambre. La même chambre dans laquelle elle jouait aux poupées jusque tard dans la nuit, lorsque sa mère imaginait qu'elle dormait. N'est-ce pas là une atroce façon de souiller de si bons souvenirs?

Bien pire que tout.

La poussière vole sous son lit en épaisses particules. La poussière s'est accumulée depuis qu'elle a négligé de faire le ménage dans tous les recoins. Cette poussière lui chatouille le nez, mais Salomé est trop apeurée pour succomber à l'envie d'éternuer. Aplatie sur le plancher, elle n'ose pas se débattre, malgré la position qui compresse l'une de ses épaules. Une crampe qui l'oblige à se mordre la langue, à tortiller les jambes. L'homme s'adresse à une personne qu'elle aperçoit aux lueurs diffuses. Cette personne ne peut rien pour elle ; elle préfère se taire, espérer que son assaillant soit égoïste, possessif. Elle préfère se défendre contre un homme plutôt que deux. Ses yeux cherchent sous le lit, aidés par la lumière du couloir, la lumière de la fenêtre. Elle aurait aimé repérer une raquette de tennis ou tout autre objet offensif susceptible de la défendre. Elle aperçoit seulement une vieille boucle d'oreille solitaire. Elle se trouve stupide d'imaginer être capable de se défendre avec ce petit bijou à peine assez pointu pour entailler le bout d'un doigt. Elle ne fera aucun bruit. Elle ne trahira pas sa présence une seconde fois. Elle doit maintenant réfléchir, trouver une nouvelle échappatoire.

La technique de l'homme est parfaite. Trop parfaite pour être celle d'un simple voleur. Si cette poigne était celle d'un voleur, encore novice dans le domaine, alors la victime aurait pu se débattre, quitter cette étreinte maladroite en quelques mouvements. Mais lui... il anticipe la manière dont elle tente de tourner les poignets, comme s'il savait ce qu'elle pense. L'alcool altère son jugement ; il est brusque, brute, trop ferme pour qu'elle soit en mesure de se dégager. La chance, le hasard, deux notions à exclure. Elle étouffe sous son poids, échappant un gémissement, signe qu'elle n'est point confortable dans cette position.

- Vous devriez quitter cette maison rapidement.

Elle menace. Devrait-elle réellement menacer? Les paroles se sont envolées comme par magie, guidées par un instinct survie instable. Elle n'aurait pas dû, mais elle voulait dire quelque chose au risque qu'on lui fasse mal. Pourrait-elle obtenir quelques secondes supplémentaires?

- Mon frère et moi vivons ici. Il rentrera bientôt. Il vous tuera si vous n'êtes pas partis.

Dans cette maison, la jeune Olsen est une louve solitaire. Personne ne l'accompagne dans les chaudes soirées, ne l'aide à faire à manger ou ne la distrait lors des longues journées. Dans cette demeure, elle est livrée à elle-même. Elle préfère quand même dire que des gens pourraient la sauver à tout moment. Une tentative fragile pour les dissuader de dépasser certaines limites. L'homme entendra-t-il ce qu'elle dit?

Dès le moment où sa main descend sur sa silhouette, elle prend conscience de son inutilité. Elle est incapable de se défendre ; elle se sent misérable. Elle essaie de ne pas bouger, essaie de ne pas le mettre en colère. De cette manière, elle se dit qu’il arrêtera bientôt, qu’il passera à autre chose, qu’il s’endormira sous l’alcool. Il ignore ses menaces, signe qu’il est dangereux. Son frère - s’il habitait encore ici - aurait facilement été arrêté et tué par ces salauds. Elle est au moins heureuse d’une chose : il ne reviendra pas. Elle est soulagée qu’il ne puisse se servir de son frère pour la blesser. Elle ne craint pas qu’il souffre par sa faute.

Son coude s’étend légèrement à côté de son corps. Des débris pointus écorchent brièvement sa peau, un peu comme l'aurait fait du papier pour sabler. Elle touche donc le sol pour comprendre de quoi il s'agit. Du verre! Elle se souvient alors avoir été poussée contre la vitre lorsque le garçon l’a violemment plaquée. Aucune douleur ne semble lui indiquer qu'elle aurait été blessée, bonne nouvelle. Maintenant elle sait qu'elle peut utiliser le verre pour se protéger. Elle risque seulement de se blesser la paume. Va-t-elle prendre ce risque? Elle rêve de lui planter dans la joue, une lame profondément tranchante. Voilà ce qu’elle ressent après avoir été touchée sans son consentement. Tant mieux s'il s'étouffe avec sa langue au passage. Elle sait malheureusement qu'elle n'aurait pas la force mentale de le tuer elle-même. Elle craint certes les aiguilles, mais aussi le sang. Ça, la traumatiserait : voir un cadavre sur le parquet de sa chambre. C'est d'autant plus paniquant de savoir que son frère ne viendra pas la sauver.

C’est exactement à ce moment qu’il décide de lui dérober un baiser. Surprise, elle n'a même pas le réflexe de mordre ou de frapper avec son genou. Le goût est horrible : de l’encre et de l’alcool dans une fusion abominable. Elle n'est pas désensibiliser par l'alcool ; elle ressent chaque toucher. Elle ressent et la caresse, et le poids, et le baiser. Un baiser loin d'être rassurant, tendre ou romantique. C'est un baiser volé, au goût douteux, lequel la ramène au lycée. Des années qui ne sont pas meilleures qu'aujourd'hui, mais qui ont le mérite de n'avoir connu l'enfer qui a englouti la société. La sonnerie retentit, comme chaque matin. Le bruit des casiers qui se referment était si familier. Elle préfére se concentrer sur ce bruit factice plutôt que le goût distinctif de l'encre. Elle aimerait rester dans le couloir, mais son imagination l'oblige à s'asseoir à un pupitre, l'oblige à écouter un professeur muet. Entre ses doigts se trouve un stylo, lequel effleure ses lèvres. Le goût est horrible. C'est comme ça qu'elle a découvert qu'il était défectueux. Jamais plus il n'a été utilisé, et pourtant elle ne l'avait pas jeté. Sans doute trop mauvais pour l'environnement? Elle ouvre les yeux ; il est encore penché au-dessus d'elle. Elle n’imaginait pas que son premier - vrai - baiser à l’âge adulte serait à ce point insignifiant. L’homme qui la surplombe se fiche bien de ses émotions, de sa survie. Aux yeux du garçon, elle va sans doute mourir, comme tous les autres sur cette Terre.

- Je voulais juste me défendre.

Comment doit-on gérer un homme saoule? Faut-il être doux? Faut-il adhérer à ses erreurs pour le calmer?

- La chaudière survit sur ses dernières réserves. Tu pourras nettoyer ton visage dans la salle de bains. Elle est à l'étage. Je promets : je ne tenterai plus de fuir. Je n'ai pas réfléchi avant d'agir. J'ai été surprise, c'est tout.

Les mots sortent difficilement de sa bouche. Oui, elle a peur de lui. Il l'écoute, mais elle a l'impression qu'il ne veut pas bouger. Ce qui se trouve sous lui semble plus intéressant qu'un nettoyage dans la salle de bains. Elle se pensait plus forte que ça, pensait que l'adrénaline serait toujours le meilleur moteur pour la sortir de toutes les impasses. Mais ce n'est pas le cas. Il n'a qu'à exercer une minime pression pour qu'elle soit entièrement démunie. C'est injuste. Elle a seulement besoin d’une motivation, une lueur d’espoir, pour retrouver tout son courage.

Quand les doigts de l’homme touchent sa joue, son premier réflexe est de tourner la tête. Le geste est avant tout instinctif. Malgré l’immense volonté qui l’anime, elle ne parvient pas à refouler son dégoût. De ce fait, elle craint de l’offusquer, craint qu’il devienne violent. Cette vague d’inquiétude disparaît aussi rapidement qu’elle s’est emparée d’elle. L’homme est trop saoul pour comprendre qu’elle fuyait son toucher glacial. Au moins, il est satisfait ; c’est tout ce qu’elle souhaitait pour le distraire. « Je ne te ferai rien. » Elle ne supporte plus de l’entendre « promettre » des choses. Tout ce qui sort de la bouche de cet homme est un mensonge.

- Salomé, affirme-t-elle sans attendre.

À quoi bon lui mentir? Il vient de fouiller la maison. Sans doute connait-il déjà son prénom. C'est peut-être un piège. Il cherche peut-être à savoir si elle est capable de mentir ou si elle est honnête. Pour la première fois de la soirée, elle sent qu'elle a réfléchi correctement. Donner son véritablement prénom était la meilleure chose à faire. L'homme sait désormais qu'elle se nomme Salomé.

En quelques secondes, elle est debout et prêtre à le suivre. La poigne qu’il exerce sur ses cheveux est solide, ce qui l’oblige à réagir à une vitesse qui n’est pas la sienne. Elle ne savait pas qu'il pouvait se montrer plus brusque. L'inconnu est aussi imprévisible qu'un orage. Le canon d’une arme pointe ses reins. Il est hors de question qu’elle lui désobéisse. La peur de mourir rend les gens si faibles. Elle ouvre la marche jusqu’à la salle de bains.

Une ouverture. Peut-elle survivre à cette nuit, à ces gens qu'elle méprise désormais? S'enfuir serait risqué. Sera-t-elle attrapée une nouvelle fois? Il s'est montré doublement violent quand elle a saisi l'occasion. La prochaine fois, elle n'aura peut-être pas la vie sauve. Dans cet état d'ébriété, il existe cette infime chance qu'il l'oublie si elle disparaît dans la nature. Jamais elle n'a été confrontée à pareil homme. Quelle attitude doit-on adopter pour ne pas réveiller la bête? Cette ouverte, elle doit la saisir. Peu importe qui arrive au bout du couloir, cette personne distrait à merveille l’homme ; tout ce dont elle a besoin. Alors Salomé se retourne, douce et sans brusquerie, puis effleure le bras de l’homme. Ce même bras qui lui tirait précédemment les cheveux. Sa musculature est nette et puissante, assez pour la défigurer si elle osait compromettre son autorité. Mais elle doit le défier. Elle attend qu’il soit contraint de les observer, une à tour de rôle, incapable de savoir à qui accorder toute son attention. Cette unique seconde lui sauve certainement la vie, car elle griffe son poignet avant de lui voler son arme à feu. Sans savoir si la sécurité est mise, elle appuie sur la détente. Le recul est trop raide pour son bras. La balle, dans une puissante détonation, se loge au plafond. Elle lâche aussitôt l’arme pour se cacher dans la salle de bains.

La porte est close et verrouillée, mais la défoncer serait tellement facile. Un bon coup de pied au centre de la porte et le bois romprait aussitôt. Elle est comme cette femme battue et violentée par son mari qui doit se cacher pour éviter tout nouveau supplice. Cette salle de bains ne sera pas éternellement sa cachette. Elle s'affole ; que peut-elle faire d'autre pour le ralentir?

Elle se faufile dans la douche, puis ouvre l’eau chaude, au moins ce qui en reste. Elle dirige le pommeau vers la porte : s'il entre, il sera ébouillanté. Elle se glisse par la petite ouverture qui mène à l'obscurité de la nuit. Pendant qu'elle sort, l'eau est propulsée vers la porte. Si quiconque entre, il sera surpris par la chaleur du jet. La pièce devient rapidement vaporeuse et humide. Cette fois, la fenêtre ne s'interpose pas. Rapidement, elle est accrochée à la gouttière où elle tente de descendre pour quitter cette maison de l'horreur. Sûrement pour toujours.

Elle entend un hurlement masculin, l’un de ceux présents, lequel est assurément ébouillanté par le piège qu’elle a tendu. Intérieurement, elle espère que ce soit celui qui la gardait captive, mais elle n’a pas reconnu sa voix au travers du cri colérique.

Elle descend avec empressement. Au fil des secondes, s'accentue son désir de fuir. Elle s'accroche à la gouttière, ne veut pas perdre sa poigne. Il n'est plus question de perdre son temps, car sa vie est en jeu. À la fenêtre, se dresse une tête au-dessus d'elle. C'est le même homme qui l'a surprise dans la chambre, le même homme qui l'a poussée contre la fenêtre, le même homme qui l'a plaquée au sol, le même homme qui l'a embrassée. À cause de lui, voilà qu'elle est dans l'obligation de quitter son domicile, de s'aventurer dans la jungle civile où les gens se mangent entre eux. Elle n'est plus protégée par une fenêtre lui permettant d'observer de loin. Elle n'est plus protégée par une porte lui permettant de se cacher. Elle est comme de la nourriture dans un buffet. Quand elle pense à ses hommes qui pourraient se repaitre de sa chair, elle a des hauts le cœur. L'homme penché au-dessus d'elle régurgite ; cette pluie de bile chaude, acide et odorante s'abat sur elle. Elle n'a en main aucun vêtement de rechange. Ses pieds touchent finalement la terre ferme. Elle voulait se cacher sous le balcon, attendre qu'ils quittent sa maison, qu'elle puisse revenir, mais ses plans sont interrompus. L'homme voit ce qu'elle fait. Elle doit partir, même si elle n'est pas équipée pour survivre plus d'une semaine. Et s'ils décident de sortir? D'explorer à nouveau toutes les maisons pour la retrouver? Ce n’est pas seulement cette rue qu’elle doit quitter, c’est tout le quartier!

Les menaces lancées par l’homme à la fenêtre confirment ses craintes. Le seul endroit au monde où elle se sentait en sécurité est une zone condamnée. Le mal s’est répandu dans les couloirs comme des champignons sous la fondation. L’homme à la fenêtre pointe sur elle une arme menaçante. Sa première pensée est la peur, car il pourrait lui tirer dessus, et tout se terminerait radicalement pour elle. Toutefois, elle se souvient combien il est éméché, qu’il empeste l’alcool. Peu importe ses compétences et ses nombreuses années d’expertise avec les armes à feu, jamais il ne pourrait atteindre sa cible à cette distance, le regard dans le néant. C’est maintenant qu’elle doit fuir. Pas dans quelques secondes, maintenant! Aussi vite qu’elle le peut, elle s’élance dans la cour, espérant qu’il ne parvienne pas à suivre son rythme. Ensuite de quoi, elle se volatilise hors de son champ de vision. Elle ne s’arrête pas.

Sans trop regarder là où ses pas la mènent, sa course est vite interrompue par l’un des types du groupe. Celui-ci n’avait gaspillé aucune seconde à l’étage, prêt à intercepter l’intruse. Salomé est fortement plaquée contre le flanc d’une maison voisine. Aussitôt, ses poumons se vident d’air. Le choc a été brutal. À ce stade, même la bile dans ses cheveux est un détail superficiel. Dans la noirceur, elle discerne très mal les traits du garçon, un pur inconnu à ses yeux. Il n’essaie même pas de la tuer, comme si c’était plus amusant encore de la garder en vie. Cette fois, elle se débat. Elle est repérée, donc n’a plus aucune raison de rester calme et docile. On évite ses coups comme si elle frappait le vide. Il sert sa gorge de son bras pour la ramener au point de départ. Est-elle réellement condamnée?

Avant même qu’elle n’imagine toutes les choses horribles qu’on pourrait lui faire, son martyr cesse. Un coup sec, à la fois spongieux, se fait entendre. L’homme relâche sa prise ; elle se dégage. Il s’effondre lourdement. Son sauveur est un vieil homme. Un ancien voisin. Il vient d’assommer le type sans le tuer. Ce dernier lui indique un chemin à prendre pour quitter le quartier, laissant l’assaillant qui sera tôt ou tard découvert par ses amis.