" I can't escaped this hell, so many times I've tried ... "

Planqué derrière l'encadrement de la porte, les yeux plissés, Dwight huit ans depuis la veille, observe son père. Celui-ci affiche une mine sévère, mais son teint blafard laisse entendre à quiconque y ferait un tant soit peu attention qu'il ne pourra pas y avoir de conséquences à sa colère, visible sur chacun des traits de son visage. « M'fais chier c'bougre d'idiot. Attends que j'le coince. » Les pieds délestés de ses chaussons abandonnés non loin de là, le vieil - et corpulent - homme pose ses deux mains sur chacun des accoudoirs du fauteuil, avant de se relever. Pour mieux retomber lourdement dans la seconde suivante sur le coussin qui abrite ses fesses depuis la fin du repas, soit au moins trois heures. Un rire échappe à Dwight, ce qui attise un peu plus encore - si c'est possible - la colère de son père. « PTIT CON ! SALE MERDEUX ! » Aux insultes qui s'échappent de sa bouche suivent de très nombreux postillons. Heureusement pour Dwight, il n'en reçoit aucun - pour une fois - puisqu'il est placé plus loin. Comme il a atteint son objectif - soit énerver le plus possible celui qui lui sert de père -, Dwight s'éclipse. Moins d'une minute plus tard, il est déjà en haut des escaliers. Les marches grincent sous ses pas ; la maison se fait vieille et ce n'est là qu'un bref indice le démontrant. Le toit au-dessus de la chambre du petit garçon ne le protège plus vraiment de la pluie, qui réussit sans difficulté à se taper l'incruste et à venir tâcher de moisissures ses murs. Sans compter des fissures sur la pierre à l'extérieur, la porte arrière qui peut être ouverte par n'importe qui à n'importe quel moment, le matelas de Dwight dans un foutu mauvais état, ... Bref, toute une liste pourrait être faite mais Dwight a arrêté depuis longtemps de s'en préoccuper. En fait, il fait maintenant comme ses parents : il se fiche de l'état de sa chambre, il se fiche de l'état de la salle de bain - où il prend pourtant sa douche chaque jour -, il se fiche ... et bien, de tout. C'est de famille, c'est dans les gênes. Il n'aurait pas pu y échapper même s'il l'avait voulu. Il baigne dedans depuis qu'il est né, et ce n'est pas prêt de changer.
(...)
Isolé dans sa chambre - où qu'il soit dans cette maison de toute façon, c'est comme s'il avait toujours été seul -, Dwight est allongé sur son lit. Ses mains en l'air tiennent un petit sachet. A l'intérieur, une poudre blanche. Ses parents n'ont jamais pris la peine de le tenir à distance des drogues, et c'en est une preuve de plus si cela était nécessaire. Ce sachet, il l'a trouvé posé bien en évidence sur la petite table du salon. Ce n'est pas la première fois qu'il en croise, mais c'est bien la première fois qu'il en pique un. Et pour une raison bien précise : il veut savoir ce qui se cache derrière. Il veut connaître les sensations que son contenu cause. Il veut découvrir ce que ses parents ont, depuis aussi loin qu'il s'en rappelle, toujours convoité. Il y a toujours eu une barrière entre Dwight et ses parents. Une barrière invisible mais foutrement épaisse. Quand son père ne lui met pas une gifle ou deux pour le recadrer - dit-il -, il lui gueule dessus et l'insulte. Quand sa mère est devant lui, ses yeux semblent à peine l'effleurer avant qu'elle ne quitte la pièce. Il n'a jamais connu autre chose que cela. Alors il veut savoir ce qui cause cette atmosphère familiale, qui lui semble quasi normale bien qu'il sache que cela ne l'est en rien. Il était au ralenti depuis quelques minutes, voire même figé, et il se met soudain à avoir des gestes saccadés, rapides, brusques. Il se lève de son matelas faisant office de lit et se poste devant son bureau. Puis il ouvre le sujet, et répand une partie de son contenu sur le bois en piteux état. La fine ligne qu'il crée devant lui ne fait pas long feu : décidant de n'écouter que son courage et plus sa raison, il la sniffe. Il lui faut quelques secondes pour parvenir à tout récupérer sur son passage, et une fois que c'est fait, il se remet sur son lit. Dix à quinze minutes sont nécessaires pour qu'il sente venir les premiers effets. Et c'est ... délirant. Il n'y a pas d'autre mot pour décrire son état à partir de là. C'est donc cela que ses parents cherchent depuis des années ? C'est donc pour cela qu'ils se montrent aussi irascible en permanence ? C'est pour cela qu'ils dépensent tout leur argent, n'en laissant même pas assez pour leur permettre de manger convenablement ? Il se demande sincèrement si cela en vaut le coup, parce que pas conscient de tous les autres aspects qui vont avec ce genre de drogues. Et notamment la forte dépendance.
(...)

" but I'm still caged inside, somebody get me through this nightmare ... "

Il se souvient des bruits : porte qui claque, insultes, cris stridents, grognements, coups de feu, rires, puis le silence. Un silence pesant, assourdissant. Il se souvient de ses réactions : l'incrédulité d'abord, la surprise, l'incompréhension. Puis la volonté de descendre avant que le bruit des armes à feu ne le pousse à se réfugier dans le placard de sa chambre. Un placard extrêmement petit mais dans lequel, l'adrénaline aidant, il a réussit à se glisser. Le silence qui a duré plusieurs minutes. Puis les bruits de pas qui sont parvenus à ses oreilles, en plus de quelques paroles, discernées par-dessus sa respiration sifflante et erratique. « Sûr qu'y a un gamin ? » La voix bourrue l'a fait frissonner. Et celle qui a suivit était encore pire. Un « ouais. » lâché dans un souffle et pourtant, cela lui a semblé si proche, plus proche que jamais. Il a attendu, recroquevillé dans un coin, pendant ce qui lui a semblé des heures. Et il était toujours dans la même position lorsque la porte d'entrée a claqué, et après avoir entendu un « On s'tire, pas le temps de chercher s'il est vraiment là. Et puis qu'il vive ou pas, ça change rien ... ». Il a attendu. Dwight se souvient du temps infini - et pourtant il y est resté moins d'une demie-heure en tout et pour tout - qu'il a passé planqué là-dedans, par peur de les voir revenir. Puis de sa démarche claudicante lorsqu'il a descendu les escaliers le menant au rez-de-chaussée. De l'horreur qu'il a ressenti en découvrant les corps sans vie de ses parents, écroulés sur le sol dans leur sang. Aujourd'hui, il n'est pas rare que Dwight revive en rêve - ou plutôt en cauchemar - cette scène, et celles qui ont suivies. Notamment l'arrivée des pompiers, puis de la police et enfin des assistantes sociales et bien d'autres personnes encore ... On l'a trimbalé, on lui a parlé, et il ne se souvient pas de grand chose à partir de là. Tout ce qu'il sait c'est que, à quatorze ans, il se retrouve à vivre au milieu d'autres orphelins, comme beaucoup se plaisent à les appeler. Et qu'est-ce que ça l'emmerde, lui. Il garde précieusement le sachet de poudre qu'il a sauvé de sa première tentative ; qui sait, peut-être qu'il s'en resservira sous peu. Comme ses parents à l'époque où il est né - oui, c'était une véritable épreuve pour eux -, il risque d'en avoir fortement besoin dans les semaines, mois, voire même années, à venir.
(...)
« Mec tu m'fais chier, j'ai b'soin de ce fric. » Face à Dwight, le "mec" en question. Un type d'une trentaine d'années, baraqué, et tatoué de la tête aux pieds. Ou presque. « M'emmerde pas j'te donnerai ce que j'peux quand j'pourrais. » Dwight lui lance un regard noir, regard qui n'a aucun effet sur lui. Faut dire que du haut de son mètre quatre-vingt-dix, il le dépasse de dix bons centimètres et ça s'en ressent. Sans compter qu'il vit dans la rue depuis plus longtemps que lui qui, à tout juste vingt-trois ans, se retrouve sans toit et sans famille. Il n'a pas non plus d'amis ; que des connaissances dont il se méfie plus que de raison. Que des connaissances qu'il laisse loin, très loin de lui et de ses problèmes. « Ouais t'as intérêt, j'bosse pas pour rien moi. » "Bosser", voilà un bien grand mot pour parler de ce qu'il fait : traîner la patte dans diverses ruelles peu - et mal - fréquentées, des sachets de drogues planqués un peu partout sur lui. Dans ses chaussures, dans son sac à dos, mais aussi dans toutes les poches et doublures conçues à cet effet de son manteau. « C'est pas un gamin qui va me donner des leçons. Maintenant, tire-toi. » Un gamin ? Ce mec est la pire raclure de tous les temps. Il dirige son petit business de loin, sans jamais se mouiller les mains. Et il engage des p'tits dealers tout juste sortis de l'orphelinat/tout juste foutus à la porte/tout juste virés de leur famille d'accueil. Bref, des types comme Dwight. Qui, pourtant, est loin d'être un faible. Et il est hors de question, cette fois, qu'il se laisse faire par cet enflure ; il l'a assez fait tourner en bourrique. Cela fait trois ans, maintenant, qu'il bosse pour lui. Trois ans qu'il a été jeté de sa dernière famille d'accueil en date et qu'il galère pour bouffer, pas dormir sous les ponts et s'acheter des doses de temps à autre. Alors il va pas l'emmerder. Et aujourd'hui, il est une humeur de chien : tant pis pour ce con de Rodrigue. D'un geste brusque, Dwight sort de la vaste poche droite de son manteau une arme à feu et le pointe en direction de celui qui fait de sa vie un enfer, en refusant toujours de le payer en temps et en heure. Lui, un jeunot tout juste capable de vendre ses doses ? Oh non. Il est plus que ça. Il a appuyé sur la détente en un rien de temps, Rodrigue aura à peine eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait. Voilà, maintenant il est libre. Libre de reprendre le business de ce connard et de jouer les dealers - les vrais, cette fois -. Il a une bonne réputation dans le quartier, ça devrait le faire.
(...)

" I can't control myself, so what if you can see the darkest side of me ? "

Putain. Dans quelle merde Dwight s'est-il encore foutu ? Voilà un an qu'il dirige son petit trafique - récupéré par la violence et suite à un meurtre -, et cela se passe plutôt bien - ou en tout cas ça se passait plutôt bien jusque-là -. Il a su prendre ses marques, fidéliser de nouveaux clients et créer son petit réseau en toute tranquillité. Sauf que, ce qu'il ne savait pas, c'est qu'il jouait sur les plates-bandes de ... beaucoup plus grand. Et il l'apprend maintenant à ses dépens. Le canon froid d'une arme est posé sur sa tempe et un autre mec, face à lui, se sert tranquillement un whisky en piochant dans la réserve de Dwight. En sirotant dans son verre, il pose son regard glacé sur lui. « Je dois avouer que tu es plutôt malin ... En plus d'être courageux. » C'est dingue, y a un truc, chez ce type, qui le met en confiance. Alors qu'on le menace et que, de toute évidence, ils sont au courant d'absolument tout ce qu'il fait, tant dans cet appartement que dans la rue et dans son entrepôt. Qui sont-ils ? Certainement pas des flics, déjà ; ça se voit sur leurs tronches. Mais il n'est pas sûr qu'une autre réponse puisse être positive pour lui ... Il risque gros là, et il le sait. « Qu'est-ce que vous voulez ? J'ai récupéré le marché à quelqu'un et, aux dernières nouvelles, il ne gênait personne. » Rodrigue ne marchait pas sur les pieds de qui que ce soit en vendant la drogue dans le quartier. Tijuana est une grande ville, avec beaucoup d'affluence. Et il n'a jamais eu de problème, du moins pas à la connaissance de Dwight. Face à lui, l'homme rit. Un rire sans joie, mais qui lui semble sincère ... enfin, plus ou moins. Dwight ne bronche pas, pas bien sûr de l'attitude à adopter dans une situation pareille. S'il dit une connerie, il va se faire buter. Mais s'il ne dit rien, ou ne réagit pas, il sait aussi qu'il pourra y laisser sa peau de la même façon. « Tu me plais. Bienvenue dans la famille. » Euh ... ? C'est une blague ? La question se pose d'autant plus lorsque le type s'approche de lui et le prend dans ses bras, brièvement mais avec une énergie qui prouve bien que ce n'est pas n'importe qui. OK, il n'a rien compris là. Mais c'est bon signe, semble-t-il, non ? Ça doit l'être. Ça doit l'être.
(...)
« Tu t'sens prêt ? » Dwight jette un coup d'œil curieux au jeunot installé sur le siège passager à ses côtés. Il a tôt fait de regarder la route, mais les quelques instants d'observation auront suffit ; il a deviné la réponse. Non, il ne se sent pas prêt. Mais est-il possible de se sentir un jour prêt à ça ? Probablement pas. Dwight en a fait l'expérience, à l'époque. Bon, son intégration au sein de la "famille" a été toute particulière, sans compter qu'il avait déjà eu l'occasion de se ... préparer mais tout de même. Arturo, vingt ans à peine, doit faire sa première victime aujourd'hui. C'est comme ça. Son père étant lui-même dans la Eme, il doit faire ses preuves plus que quiconque s'il ne veut pas être catalogué comme "fils de" pour le restant de ses jours. La pression qui repose sur ses épaules est telle qu'il paraît impossible qu'il puisse la supporter. Et pourtant, il se montre fort. Et déterminé. « Bien sûr. » Il y a un petit quelque chose, dans sa voix, qui va à l'encontre de ce qu'il dit mais Dwight ne lui en tient pas rigueur. En fait, Arturo a de la chance d'être tombé sur lui comme mentor. Il sait se montrer patient avec les plus jeunes, parce qu'il a lui-même eu quelques déboires à une époque. Cela fait maintenant onze ans qu'il est parmi eux, mais il n'a pas oublié qui il était autrefois, ni même ce qu'il a traversé. Sa route est à présent parsemé de sang, ses mains en sont d'ailleurs tâchées comme personne. Mais sa vie lui plaît comme elle est. Il a la richesse, la protection et l'occupation, à quoi bon se préoccuper du reste ? A "cause" des magouilles interminables dans lesquelles il trempe, son mariage aura été de courte durée mais c'était une chance plutôt qu'une malédiction ; Dwight n'est pas fait pour la vie de couple. Comme ils viennent d'arriver sur les lieux de ... l'opération, il donne quelques indications de dernière minute à Arturo pour que tout se passe dans les meilleures conditions. Puis ils sortent de la voiture ... et la suite des événements se passe très - trop - vite. Une autre voiture déboule au carrefour du coin à toute vitesse et avant que Dwight n'ait pu réaliser, il se retrouve projeté contre le cabot de la bagnole. Il aura juste eu le temps de pousser sur le bas-côté Arturo qui, lui-même, s'est empressé de partir en courant. Dwight, quant à lui, est laissé pour mort sur le bord de la route, mais quelques passants finissent par appeler les urgences. Deux semaines plus tard, une fois plus ou moins remis de ses blessures, c'est en taule qu'il finit. On est remonté jusqu'à sa voiture et on a vidé le coffre - à cause de ses tatouages indiquant très clairement son implication dans le groupe "Eme" il en est sûr -. Il y avait de la drogue à foison dedans et c'est en prison que Dwight passera les trois années suivantes ... Jusqu'à l'épidémie.
(...)