Bordel mais qu'est-ce qu'elle est en train de faire ? Qu'est-ce qui lui a pris de dire oui, d'accepter cette invitation ? Elle aurait mieux fait de dire non, ou de ne pas répondre du tout pour mieux partir de son côté. Au lieu de cela, la voilà qui marche aux côtés de ce mec qu'elle ne connaît que depuis quelques minutes à peine. De ce mec qui vient de lui sauver la vie, et à qui elle vient elle-même de sauver la vie. C'est pathétique. Elle est pathétique. Incapable de survivre seule. Incapable de s'en sortir face à quelques malheureux rôdeurs pourtant si lents. Le deal est pourtant simple : elle vise leur tête, et le tour est joué. Mais avec une pelle, ce n'est pas aussi simple que l'on pourrait l'espérer. Pour atteindre le cerveau, il faut cogner. Cogner encore et encore, jusqu'à ce que le crâne ne soit plus que poussières. Une poussière particulièrement dégueulasse, cela va sans dire. Elle n'y est donc pas parvenue. Trop faible pour donner autant de coups de pelle que nécessaire. Trop éreintée pour, ne serait-ce que continuer à espérer, y arriver. Et il est arrivé. Il lui a donné ce couteau, et cela lui a paru tellement plus simple de frapper le rôdeur venu se joindre à eux de manière inopportune. Son instinct lui avait soufflé, dans un premier temps, de le laisser se faire bouffer, de prendre ses affaires et de se tirer sans demander son reste. Mais il y a quelque chose, dans cette rencontre et dans les yeux de ce mec, qui l'en a empêché. Qui l'a empêché d'agir comme la lâche qu'elle aurait pu devenir si facilement. En un claquement de doigts, en un acte dénué de tous sentiments humains. Oh, elle aimerait en être déjà à ce stade-là. Elle aimerait en être au point où elle ne bronche pas quand elle massacre le crâne de l'une de ces choses ou quand elle tue un survivant croisé sur sa route, directement ou indirectement. C'est tellement plus simple de lâcher prise, de laisser ses plus bas instincts prendre le dessus sur tout le reste. Mais elle ne l'a pas fait. Et, à l'heure actuelle, elle en est encore à se demander pourquoi. Elle ne devrait pas lui faire confiance. Pas aussi facilement. Après tout, qui lui dit qu'il n'est pas en train de la mener droit dans un guet-appens ? A cette pensée, les doigts de la jeune femme serrent un peu plus fort encore le manche du couteau qu'il lui a filé. Elle ajuste sa vitesse de marche pour être un tout petit peu en retrait par rapport à lui.

De cette façon, elle peut voir son épaule et tout mouvement qu'il pourrait effectuer. De cette façon, elle a le sentiment de garder un semblant de contrôle sur la situation. Autant dire que c'est dérisoire mais nécessaire à son bien-être. Nécessaire pour qu'elle ne devienne pas complètement folle là, tout de suite. Elle n'a pas ouvert la bouche depuis un sacré bout de temps, depuis qu'elle a accepté sa requête complètement cinglée, à vrai dire. Et elle n'a pas très envie de le faire. Mais ce n'est pas ce que lui demande sa tête, son instinct de survie qui la pousse désormais à se méfier de tout et de tout le monde. De lui, en particulier. C'est un mec. Et qui est capable de dire ce qu'ils ont dans la tête, hein ? Pas grand monde, et certainement pas elle. A mesure qu'ils avancent en direction de la destination qu'il a brièvement présenté, les rouages du cerveau d'Aileen fonctionnent à toute vitesse. Elle se demande encore ce qu'elle fout avec lui, donc. Mais elle se demande aussi où ils vont, et elle ne peut pas s'empêcher d'être sur la défensive. Elle n'est pas franchement en état de courir dans le sens inverse pour le semer, tout comme elle ne serait pas en état de se défendre si quelque chose venait à arriver. Alors il faut qu'elle essaye d'en apprendre plus. Il faut qu'elle travaille jusqu'à ce qu'il avoue ses véritables intentions. « Combien de personnes ? » Elle ne sait pas s'il en a conscience, s'il peut l'entendre dans la façon dont sa question est tournée, mais beaucoup de choses se jouent là, tout de suite : et elle serait prête, s'il le fallait, à user de toutes ses dernières forces pour se débarrasser de lui d'une façon ou d'une autre si cela lui semblait nécessaire à sa survie. Elle n'est pas égoïste, ni même adepte des meurtres sanglants, mais elle tient à sa vie. Et plus elle avance dans la direction indiquée, plus le signal d'alerte se déclenche, dans sa tête. Demi-tour, demi-tour, demi-tour, ... Pendant qu'il en est encore temps. Pendant qu'elle a encore un tant soit peu l'impression d'être en possession de ses moyens et d'avoir entre ses mains à elle sa vie. Qui sait combien de temps cela durera ? Après tout, elle ne sait rien de ce qu'il attend. Rien, si ce n'est qu'elle est en train de s'y faire amener par un type qui lui a sauvé la vie. C'est un bon début, mais ça ne suffit pas. Pas pour Aileen.

La situation est compliquée à gérer pour Aileen, quand bien même elle semble ne pas être en mauvaise posture. Elle est, certes, très faible et son corps donne l'impression de pouvoir la lâcher à tout moment, mais elle n'est plus seule. Quelqu'un lui a sauvé la vie. Quelqu'un s'apprête à refaire cela en lui permettant d'entrer temporairement dans son groupe, en lui offrant aussi de quoi survivre un peu plus longtemps. Elle hésite encore, les doutes sont toujours bien là, ancrés dans sa tête. Mais elle sait qu'elle n'a pas le choix. Si elle veut s'en sortir, il faut qu'elle le suive, il faut qu'elle accepte de lui faire un tant soit peu confiance. Plus facile à dire qu'à faire, alors qu'elle a l'impression de pouvoir se faire attaquer à tout moment. Il ne fait pourtant pas un seul geste dans sa direction, il se contente de répondre à sa question, et de surenchérir de son côté. Elle voit bien qu'il ne cherche pas à la mettre mal à l'aise en l'assommant d'interrogations en tout genre. Mais elle ne peut s'empêcher de déplorer la situation, le fait qu'elle soit obligée de tenir une conversation. D'abord parce qu'elle est faible et que chaque mot prononcé lui semble être une torture et ensuite parce qu'elle ne sait toujours pas quoi penser de lui. Du coin de l’œil, elle l'observe en permanence, pas persuadée pour autant d'être discrète. Mais désireuse de ne pas le lâcher une seule seconde ; sait-on jamais. « Aileen. Je m'appelle Aileen. » Sa réponse est déjà un quasi miracle en soit, alors elle ose espérer qu'il ne s'attendait pas à ce qu'elle rigole à sa plaisanterie. Elle n'en a même pas sourit ; pas la force, pas l'envie non plus. Elle n'aurait pas pu mieux faire que cela. Et il lui demande encore de parler puisqu'il lui annonce bientôt vouloir obtenir quelques informations à son sujet. En soit, elle le comprend parfaitement ; elle est elle-même très méfiante donc elle ne peut pas l'en blâmer.

Mais tout cela ne l'empêche pas, de son côté, de ruminer. Et de désespérer à l'idée d'avoir à lui parler de son parcours, ou de quoi que ce soit d'autre s'en apparentant. Tout ce qu'elle veut, c'est se rouler en boule dans un coin et dormir des jours entiers en se sentant assez en sécurité pour cela. Ce qu'elle devrait parvenir à faire dans son groupe, sans pour autant quitter son couteau ... Juste au cas où. « Combien de rôdeurs ? Qui t'a donné l'idée d'une telle question ? » Elle est ... ébahie, qu'il ait pu lui demander un truc pareil. Pour le reste de sa petite tirade, elle essaye de l'oublier pour l'instant. Et peut-être même de l'oublier tout court s'il l'y autorise. Elle aimerait bien ne pas avoir à revenir dessus si cela est possible. Mais il est peut-être temps qu'elle modère un peu ses propos, plutôt que de passer pour la pire des garces ... « Tu comptes, toi, peut-être ? » Avouez que c'est assez bizarre comme principe et comme question. Aileen ne tient aucun compte vis-à-vis des rôdeurs. Du côté des survivants, ce n'est pas tout à fait - voire pas du tout - la même chose. Sur cela, ils doivent être tous les deux d'accord - ce qui en fait au moins un, un bon début -. Mais elle ne veut pas avoir à y répondre. Elle ne veut pas se sentir obligée de s'expliquer. Et, très franchement, elle préfère aller se laisser crever/bouffer dans un coin plutôt que d'avoir à en toucher un seul mot. Alors elle essaye de noyer le poisson comme elle peut et peut-être que, avec un peu de chance, il laissera couler en comprenant que c'est un sujet tabou. Un sujet atrocement tabou. « Toi, comment tu t'appelles ? » Et ce n'est pas seulement un moyen de le tenir à distance de certains sujets sensibles, c'est aussi parce qu'elle doit pouvoir mettre un prénom sur son visage. C'est comme ça, ne cherchez pas à comprendre.

C'est vrai que la situation est vraiment bizarre. Le jeune homme, aux côtés d'Aileen, qui essaie de meubler le silence et elle qui répond par des phrases aussi courtes que possible ; c'est bizarre, c'est le moins que l'on puisse dire. Elle essaye pourtant de faire un effort pour ne pas se montrer trop désagréable - après tout il vient quand même de lui sauver la vie et il s'apprêter à réitérer cet état de fait -, mais c'est peine perdue. C'est plus fort qu'elle, elle est obligée d'être sur la défensive. Et ses questions n'aident pas à la détendre ; quoi que rien ne pourrait y parvenir, nul doute là-dessus. Il se présente à son tour, et Aileen se contente de hocher la tête. La blague d'Ezeckiel qui suit reste également sans réponse. Elle n'esquisse pas non plus le moindre sourire. Elle sait, pourtant, qu'il essaye de bien faire, mais c'est plus fort qu'elle. Là aussi. Elle aurait pu lui préciser qu'il est également le premier Ezeckiel qu'elle croise de toute sa vie. Que c'est joli, comme prénom. Et qu'elle le remercie pour avoir dit de même avec son propre prénom. Elle aurait pu, mais elle ne le fait pas. Parce qu'elle est faible, sur le plan physique. Et concernant le plan psychique, et bien c'est tout à fait autre chose ; elle n'est justement pas faible, et ne veut surtout pas s'y essayer. S'il veut discuter, qu'il le fasse avec les autres membres de son membre. Mais qu'il ne s'attende pas à ce qu'elle rit à ses blagues, réponde à chacune de ses questions et se montre gentille en plus d'être polie. C'est triste à dire, mais elle n'a aucune envie d'en arriver là. Et elle sait que ce n'est pas la fatigue et la faim qui la font penser ainsi, c'est juste ce qu'elle s'est laissée devenir au fil des semaines. La perte de Conrad, la perte de ses parents, la perte de sa petite sœur, les enfoirés de survivants. La solitude aussi.

A une toute autre époque, il lui aurait peut-être été envisageable de parler plus longuement avec lui. Elle aurait peut-être même pu le trouver sympathique, qui sait. Mais en l'occurrence, elle ne parvient à se mettre rien d'autre en tête que l'idée qu'il pose trop de questions. Des questions qu'elle n'est pas sûre d'apprécier. Oh, elle en comprend le sens et l'utilité, mais ce n'est pas pour autant qu'elle a envie de lui apporter satisfaction en lui répondant. Ce qui la met dans une position fortement désagréable puisqu'elle sait qu'elle ne s'en sortirait pas seule. Et qu'il pourrait bien décider de la larguer là, et adieu tout espoir de survie et rétablissement ... « Vingt-trois ... » répète-t-elle doucement comme si elle essayait de faire une comparaison avec sa propre expérience. Sauf qu'elle n'a pas la moindre idée du nombre de rôdeurs qu'elle a tués ... Les trois premiers, elle les a comptés. Et puis, au fil de ses péripéties, elle a perdu le compte. Elle a lâché l'affaire. « Je ne sais pas combien j'ai tué de rôdeurs. » Ajoute-t-elle un peu plus fort, puisque c'est bel et bien à Ezeckiel qu'elle s'adresse cette fois-ci. Et pour ce qui est des survivants, il n'est pas obligé de savoir. Elle n'a aucune envie de lui expliquer le pourquoi du comment, alors s'il pouvait s'en contenter et accepter d'en rester là, elle apprécierait beaucoup. Parce qu'elle risquerait de vite se retrouver dans l'embarras, sans issue de secours. « T'es avec ce groupe depuis combien de temps ? » Une solution comme une autre : le faire parler pour qu'il oublie sa question ou, en tout cas, passe à autre chose. Elle en a besoin. Vraiment.