Luka & Fever

« - FEVER ! TA MAIN !

La brune sillonne entre les rangés des voitures abandonnées telles des carcasses vides. Un cimetière du vestige passé, de la 'puissance' de l'homme. Ses guiboles chaussées de Rangers galopent à toutes allures alors que ses bras striés fendent l'air, tendus vers la main gigantesque d'un grand Black. Il hurle, jure en lui crachant d'aller plus vite. Tandis que les cadavres ambulants s'agitent et s'évertuent à la poursuivre. Une chance pour elle qu’ils soient d'une lenteur affligeante. Néanmoins, le nombre est une force. Ce n'est pas un petit groupe, c'est une meute gigantesque. Une armée de mort-vivants. Un Romero en live. Putain d’ironie.

- JE FAIS CE QUE JE PEUX ! Qu'elle beugle, chopant finalement la main de Doc' en soufflant avec difficulté.

D'un simple mouvement il soulève son corps squelettique et amorphe, jetant un coup d'œil rapide derrière elle avant de pourlécher ses lèvres en sueur. Heureusement pour eux, la brune parvient à escalader la rambarde de métal et à poser les pieds sur les marches avant de suivre le noir qui n'attend plus.

- Ca va céder dès qu'ils vont s'acharner dessus, grimpe là-dedans.

Un ordre bref et sans appel qui l'incite à escalader une énième fois une fenêtre brisée, d'où elle aperçoit une constellation de bouts de verres émiettés et sanglants. Fever saute, écrasant les morceaux sous ses pieds avant de se retourner vers Lewis, l’aidant à barricader la fenêtre avant de choper le couteau sous le cuir de ses Rangers. Un magnifique bijoux de chasse qu'elle n'hésite plus à utiliser. Derrière elle, les grondements sourds typiques des cordes vocales mortes vibrent dans l'air. Ce son devenu si familier qu'il ne lui fait pratiquement plus rien. Sa bouille tâchée de terre et de sang embrasse la pièce du regard, aux aguets, longs filets bruns tressés dans son dos pour ne jamais gêner ses courses effrénées.
- Ca me semble vide ici ... »

Pour le moment. Mais le reste de sa phrase vient mourir dans le fond de son crâne. Elle observe plus attentivement l'agencement de la pièce, les murs autrefois ornés d'une tapisserie sobre et délicate son tâchés d'éclaboussures sanglantes. Traces noirâtres et coagulées. Les lustres, fait dans le métal si présomptueux qu'est l'or, pendent encore avec fragilité au plafond dont le blanc autrefois d'une blancheur implacable est passé d'un jaune couleur pisse. Autrefois. . Oui, Fever reconnaît ce restaurant. Pas au même endroit, pas au même emplacement. Mais tellement identique à celui de ses souvenirs. L’odeur particulière de la plage lui revient en mémoire, ne lui laissant que pour consubstantiel et dernière réminiscence l’image de morts échoués sur le sable blanc.



Elle n'en revient pas. Fever fixe longuement la devanture luxueuse, tout en se retenant de frapper l'épaule de Lise. Sa peste d'amie sait pourtant qu'elle a les restaurants bourgeois en horreur.

« - Sérieusement ... Lise. Je rentre pas là-dedans. Gronde-t-elle en croisant les bras.

La blonde l'avait prévenue : 'Habille-toi chic ce soir ! '. Fever s'était contentée d'une robe simple et sans fioriture, noire, s'arrêtant à deux centimètres des genoux en la moulant comme un saucisson, n’abandonnant pas pour autant sa vielle veste perfecto ainsi que ses chaussures montantes, elle a au moins fait l'effort d'abandonner ses Rangers. Un look un tout petit trop Rock'n'roll pour les coincés du fion qui se pavanent là-dedans. Oh, bien-entendue, la jeune femme a les moyens, elle ne s'estime simplement pas dans cet état d'esprit qu'elle qualifie quotidiennement de ringard, coincé, et étriqué d’esprit.
-Oh c'est bon, arrête de faire la gueule ! Gémit la naine sautillante à côté d'elle en lui tirant le bras. Retire ta veste et fout la sous ton bras, ça passera très bien.

Un ' Tu me fais chier' résonne faiblement dans leur espace alors qu'elle se laisse entraîner, affichant une moue blasée alors que Lise annonce leur réservation. Le regard du pingouin manque de la faire exploser alors qu'il leur montre une table pour deux, au fond du restaurant. Ben voyons, juste à côté d'un couple qui fait aussi tâche qu'elle dans ce décors de la haute. Les regards se font insistants dans sa nuque alors qu'elle progresse rapidement, dépassant Lise qui elle, se dandine jusqu'à sa chaise. Lise et Fever. Fever et Lise. Soit le jour et la nuit. Collées ensemble nuit et jour.

- Tu vas voir, ils font les meilleurs spécialités 'cal-french' de toute la région ! S’extasie-t-elle en faisant ressortir son accents légèrement Texan.

Septique, la brune agite sa frange nerveusement sur son crâne, notant que personne ne lui a proposé de lui prendre sa veste. Tant mieux.

Verdict. Ce n’est pas si mal. Si on ne compte pas les gloussements incessants et niaiseux de la Pimbeche qui fait office de compagne au type à côté d’eux. Le genre de branleur notoire de premier ordre, vêtu du plus mauvais gout. Chemise au col en pique, aux motifs à s’en taper la tête contre le mur. Le tout formant une très mauvaise imitation d’Al Pacino dans Scarface.
- Médecine …
Fever incline légèrement la tête vers Lise, évitant d’interpréter ses paroles.
- Ouais. Neurologique. Se contente-t-elle de préciser en portant la fourchette d’argent devant ses yeux, identifiant la nourriture de son nouveau plat sans grand succès.
- Le prends pas mal, hein ? Mais … Pourquoi ? C’est tellement … Opposé à ce que tu voulais faire avant.
Parce que. La brune reste muette, mâchouillant sa nouvelle découverte sans trop y prêter attention. Gésier. Et alors qu’elle s’apprête enfin à lui apporter une réponse, le vacarme du fond attire l’attention de toute la pièce. Fever, peu encline à s’extasier devant toutes démonstrations sortant de l’ordinaire, se contente d’hausser les épaules tout en dévorant son assiette. Jusqu’à qu’une brune s’avance tout croc dehors, remixe entre le bucheron du dimanche et la pin-up type des plages californiennes ne bondisse sur la table voisine – comme par hasard – pour y poser un énorme flingue. Le genre qui porte un nom avec un chiffre, si vous voyez. En face d’elle, Lise s’agite nerveusement en tentant de choper son sac, prête à décamper au moindre signe. Quant à Fever, elle écoute d’une oreille distraite le dialogue entre tout en serrant son couteau. Reflex défensif. Et bénie soit-elle. Dans cette jungle urbaine qu’est Los Angeles, tout peut arriver. Et pour cause, le ringard aux cheveux rejeté en arrière par un gel jette alors sa compagne d’un soir, avant de s’extirper de sa place. Et elle le voit, le temps d’une fraction de seconde, jeter son dévolue sur Lise.
-NON ! Qu’elle rugit avant de s’interposer, ne se doutant pas de ce qu’elle vient de faire.
Fever vient de prendre la place de Lise. Et la blonde comprend alors, lui jetant un regard de chien battu. Arrête de chialer. Qu’elle aimerait lui intimer. Elle déteste les gens qui pleurent. La sale gosse s’agite alors dans les bras du type qui pue le mauvais tabac.
- Que personne ne bouge ou je la crève ! Et laissez-moi filer d'ici immédiatement.
L’ordre est infructueux, succinct, et lui éclate les tympans. Dos courbé, la jeune femme sent la lame sous sa gorge, mortelle arme de fortune qui peut lui couter la peau d’un instant à l’autre. Et alors qu’elle plonge son regard d’un vert pale dans ceux masqués de la brune, Fever serre des dents sans broncher. Réalisant que le couteau qu’elle tenait quelques secondes plus tôt lui avait glissé des mains, pendouillant en équilibre sur le bord de la table. La détresse de la situation l’empêche de raisonner clairement, elle ignore quoi faire, alors, avec la trouille aux tripes, elle attend, priant pour que la dite Luka ne soit pas un de ces guignols armés à peine foutue de tirer. Néanmoins, elle n’en a pas l’air.
- … S’il-vous-plait … Lui faites pas de mal ! Gémit Lise à côté d’elle, le visage ruisselant de larmes. Des tâches de rimmel souillant sa bouille adorable.
Et alors que l’agitation dans le restaurant se concentre autour d’eux, Fever ne voit plus que cette lame toute proche, presque inaccessible.

Luka & Fever

[ERREUR. TEXTE PERDU]

Luka & Fever

Etre en état de choc n’est pas une excuse, ce n’est qu’un état secondaire qui vous plonge dans une certaine torpeur. Le choc, en lui-même, reste l’après. Quand vous vous relevez, et que vous réalisez que vous auriez pu partir sous le simple joug d’un ridicule petit lame d’argent. Et la colère d’un crétin qui n’avait pas su gérer sa vie honorablement, comme beaucoup de ses confrères. Et alors qu’elle se tient de tout son long près de la sortie du restaurant de luxe, Fever se moque bien du silence pesant sui règne, alors que tout le monde fixe les deux femmes se jaugeant, plantée là face à face. Morflée, elle l’a déjà fait. Elle a donné, donnera encore. Jamais on entendait la brune se plaindre de quoi que ce soit, ses camarades et ses collègues ignoraient tout d’elle. Seule Lise, cette petite blonde adorable qui se tenait derrière elle, yeux écarquillaient en connait chaque détail, chaque ligne. Mais pourtant, cette fois, elle ressent ce besoin imminent d’hurler, de protester. Oui, Fever en a sincèrement marre. Elle ne fait plus attention à ce qui l’entoure. Les vielles bourges et les jeunes pimbeches, portant les chiwawa tremblants, leurs fourrures immondes et leurs parures absurdes. Elle ne distingue que cette femme, à la prestance insolente. A la carrure fine, forgée par les années. Aux minuscules à peine perceptibles. Cet étrange spécimen qu’elle est.
Etrange spécimen qui s’approche d’elle se dandinant dans une démarche féline, presque sauvage. La brune ne bouge d’un poil, fixant de ses prunelles bleutées la silhouette qui s’avance dangereusement, de plus en plus près, beaucoup, beaucoup trop près… Attendez une minute. Un mouvement de recule par réflexe la prend alors que la femme est collée à elle. Sans avoir le temps de dire ouf, ses lèvres s’accrochent aux siennes, sa langue elle, plonge dans l’interdit pour s’allier à la sienne. Fixe. Le tout dur une fraction de secondes. Le voilà, le vrai choc. Se faire embrasser par une femme, qui de plus, a manqué de lui trouer le bras, si ce n’est la poitrine, quelques minutes plus tôt. Ou une heure ? Elle n’a plus de notion du temps. La ‘femme’ dont elle ignore toujours l’identité s’exclame avec sarcasme :
«
- Ça à l'air d'aller, de quoi tu te plains ?
- Euh … Je … Balbutine-t-elle.
Le silence semble de plus en plus lourd, ponctué par-ci par-là par des exclamations soit amusées, soit indignées. Puis elle réalise, plaque sa main contre ses lèvres et se retient de cracher par terre. Peu importe le sexe de celui qui se tient devant elle, qu’un homme en fasse de même, et Fever aurait réagi exactement de la même façon. Pas sans sa permission ! Néanmoins, les femmes ne sont pas vraiment dans son registre. Et la stupeur la cloue sur place. Sa minettes tremblantes descend lentement pour balloter contre sa taille, et d’une moue intriguée, elle demande :
- Z’avez déjà songée à consulter ? Nan ? Bah faudrait ! Viens, Lise, on se tire !
- Non, mademoiselle, votre blessure n’est pas refermée ! Proteste un infirmier qui a assisté à la scène sans rien dire.
Mais la brune rejette la main gantée au latex et pousse l’homme, chopant la main d’une lise toujours sous le choc.
- Tu … Tu devrais peut-être l’écouter Fev’ …
- J’ai dit, on se tire ! Répète-t-elle sans demander son reste. »

Oh si elle savait, oui si seulement elle savait, qu’un jour, elle croiserait à nouveau le chemin de cette dingue.


« - Amour ? Oh ? T’es là ?
Deux doigts claquent dans l’air, faisant cligner ses yeux perdus dans le vague. Emportée par ses souvenirs, Fever en a presque oubliée qu’elle est à présent dans un vieux restaurant désaffecté, oublié de tous.
- A quoi tu pensais ?

- Hum ? Oh. Oui, pardon. Rien, rien du tout … On devrait rester là un petit moment, nan ? Répond-t-elle distraitement. Je suis épuisée de courir partout … Ca me semble pas si mal ici ... Achève-t-elle dans un soupir. »

Oui, épuisée … Elle l'était depuis bien longtemps.