Peur ? D’une quelconque vaccination ? Craignons-nous encore quoi que ce soit après avoir flirté de si près avec la mort durant tant de temps ? Mes yeux se plissent alors que j’observe mon reflet dans un semblant de miroir brisé. Ma main s’en saisit, encadre les bords rugueux du miroir, fixant mes pupilles, fixant le tréfonds de mon âme.

Un fin tremblement vient parcourir mes mains alors que le sang vient glisser le long de ma dextre : qu’importe. Ce qui m’importe c’est ce regard. Cette femme perdue. Cette femme abandonnée qui me fait face. Ses yeux cernés qui appellent à l’aide, qui implorent et supplient. Tout son être semble lui souffler de fuir le vaccin. Et en excellente consommatrice, celle-ci fonce droit vers le camp. Droit dans le piège.
Oh, nous ne sommes pas parqués comme des moutons. Mais nous sommes conduits comme des moutons, ça oui. Et j’ai progressé, comme bon nombre de mes coéquipiers pour me saisir de ce vaccin. Et je me suis pliée, aux tests, aux auscultations douteuses. A quoi bon ? Nous ne sommes donc pas déjà morts quelque part ? Rattachés à des souvenirs qui n’existeront plus ?

Rattachés à une vie de richesse perdue ?

Entre les paravents de fortune, je les entends geindre. Je les entends gémir. Certains veulent fuir, certains ont peur alors que moi, j’accepte tout bêtement ma destinée. Si le hasard m’a conduit à ce vaccin, la récompense de celui-ci ne peut qu’être belle. Le destin ne s’acharne pas en vain généralement et les progrès de la science sont tels, qu’ils me laissent un infime espoir de guérison.

Mais guérison de quoi ? C’est bien trop tard, l’aiguille est plantée. Elle s’enfonce dans les chairs venant flirter à son tour avec quelques globules bien trop curieux. J’esquisse une grimace, les laissant déchirer mes tissus. Au nom de la science, au nom du progrès ! Au nom de la guérison ! N’est-ce pas ?

Avant le vaccin, j’ai eu de quoi boire et de quoi manger. Mais très sincèrement, le peu de vivres que j’ai accepté commencent à remonter. Lentement. Comme une gastro latente. Fermant les yeux, j’inspire et expire tout aussi doucement, peinant à rester calme, peinant à faire abstraction de cette soudaine envie de gerber.
La tête me tourne. La vision se brouille et alors que je semble frôler le malaise, le cœur battant à tout rompre sous cette peur soudaine et naissante, on me saisit et m’invite à m’asseoir. On m’indique, m’intime, que le but présent est de me reposer. De me ressourcer, afin de prendre des forces. J’acquiesce silencieusement, ne pipant mot, m’interrogeant encore sur la situation merdique dans laquelle je suis parvenue à me fourrer. Les mains tremblantes, je viens palper mon visage. J’ai la vague impression de transpirer par les pores de ma peau. J’ai l’impression de me noyer sous une cascade de sueur, de puanteur soudaine. Grimaçant, j’en viens à pincer très légèrement mon nez alors que mon regard s’ouvre pour faire face à un vieil homme.

Je sursaute alors qu’une femme vient le saisir par les épaules pour le guider à nouveau sur un semblant de siège. Mordant l’intérieur de ma joue pour me contenir, je retourne m’allonger et intérieurement le décompte se fait. L’objectif étant de me reposer sur une dizaine de minutes. Je pourrais probablement m’enfuir passé ce délai.

Alors, je compte.

Je compte, jusqu’à n’en plus pouvoir. Jusqu’à frôler la perte de conscience, la perte d’identité et étrangement, je me relève. J’esquisse un sourire rassurant alors qu’ils viennent se presser pour un dernier contrôle.
Et ils me libèrent, enfin. Retrouvant un semblant de fierté, je déambule devant eux le menton relevé, le sac à dos fermement enfoncé sur mes épaules. Je suis rassurée d’avoir laissé le petit au campement. Moins rassurée cela dit d’être partie avec une arme tout juste chargée. A l’extérieur, je vérifie le nombre de balles dont je dispose. Le souvenir s’efface et durant mon trajet, à de nombreuses reprises, je me vois dans l’obligation de compter à nouveau le nombre de balles.

Un soupir de frustration franchit mes lèvres alors que ma mémoire semble me faire faux bond. A nouveau, la tête me tourne et je me vois dans l’obligation de faire une pause.

Une simple pause. Me laissant glisser le long d’un arbre, je viens saisir à nouveau mon visage entre mes mains. Je souffle, respire bruyamment et les nausées refont surface. Fermant avec plus de fermeté mes paupières, je chantonne à mi-voix pour garder un semblant de conscience. Mais le vaccin œuvre. Le vaccin fait rage et s’accompagne de sa dureté, la perte de conscience totale…

**

« Hey, la Belle au bois dormant, ce n’est pas l’endroit ni le moment de faire un somme ! »

Mon corps est secoué. Sans ménagement. La perte de conscience est lente, relativement douloureuse. Où suis-je ? Relevant le visage, je me retrouve confrontée à un inconnu. Machinalement, je viens me saisir de mon arme et lui assène un violent coup de crosse dans le menton. De quoi l’amener à s’écarter sous la stupeur et probablement la douleur. Je me relève aussitôt et chancelle sous le poids soudainement intenable de mon sac.
Merde.
Je chancelle, perds mes pieds dans les racines de l’arbre et me rattrape de justesse à l’arbre qui le succède. Arme toujours en main, j’essaye de trouver la force de rechanger ma défense mais rien n’y fait : le geste se solde en un puissant échec. Mon corps affaiblit se traîne avec lenteur, peine à effectuer le moindre mouvement alors je braque l’arme non chargée face à l’homme : qu’il croit ! Là ! Observe ma détermination à te descendre crétin !

Tu m’as administré quelque chose ? M’as-tu drogué ? Suis-je un semblant zombie ? Non, non, non ! Tu ne m’approcherais pas ainsi si je serais revenue d’entre les morts, hein ?!

Merde, merde, merde !
L’arme toujours braquée en sa direction, je renifle bruyamment le nez soudainement encombré. D’un revers de la main, je viens essuyer le bordel et observe la trace de sang qui se dessine sur ma main. Hargneusement, je l’interpelle en soufflant :
« T’es qui toi ? Et… »

Lui montrant ma main, j’ajoute :
« Tu m’as fais quoi, toi ? Hein ? La belle, la belle, j’te jure que si t’as… »

Toussotements intempestifs. Un cumul de maladies sans nom, de symptômes dérangeants et déplaisants alors que je viens vider le peu de nourriture injectée en direction de ses chaussures.
Ok.
Maintenant l’arme en sa direction, je viens cramponner ma main libre contre mon ventre et inspirant douloureusement, je prends un instant pour me défaire de mon sac, l’ouvrant sans prévenir.

Je me saisis d’un semblant de gourde pour me nettoyer la bouche, pestant à mi-voix laissant échapper bon nombre de jurons...

Piller les maisons voici l’une des principales occupations de la blondinette depuis que l’apocalypse a eu lieu. Fouiner dans ces morceaux de vie qui ne lui appartiennent pas, effacer du bout des doigts la poussière, gratter du bout des ongles la couche de crasse pour découvrir de multiples et insoupçonnés objets ainsi va sa vie ces derniers temps. Au tréfonds de son sac se trouve sa dernière trouvaille. Précieuse, elle tâche de la camoufler sous une pile de vêtements sans réelle valeur.

Un vieux MP3, marchant vraisemblablement avec des piles ou à l’aide d’un chargeur. Recroquevillée dans un coin, loin du monde qui s’amasse, ses doigts agiles viennent pianoter sur l’objet. Elle retire les pilles, presque fondues, et affiche un sourire de satisfaction lorsque l’objet s’allume. Une batterie incomplète, loin d’être à son maximum mais qui pourra durant quelques temps diffuser une douce musique au sein de ses oreilles.
Elle fait défiler les titres et s’arrête sur un titre en particulier. Son sourire grandit alors qu’elle glisse les écouteurs au sein même de ses oreilles : l’un semble fonctionner, l’autre semble grésiller mais qu’importe ! L’essentiel étant d’écouter un brin de musique, autre chose que les débats effrénés à l’idée du vaccin…

**

Je fais rebondir l’eau contre mes joues avant de cracher à même le sol : au diable la délicatesse féminine. Au diable cette société où la femme est tenue de faire la cuisine, le ménage, le repassage. Au diable cette société où la femme est tenue d’aller chercher les enfants à 16h30 au risque d’entendre de multiples jérémiades sur le chemin du retour.
J’observe l’homme tout en maintenant mon arme en sa direction : pourquoi suis-je armée ? Nous sommes probablement au Texas. Au sein de mon jardin. J’ai eu une légère absence : poursuis-vais-je un intrus au sein de ma veste demeure ?

Il écarte légèrement les mains : bien. Soumet-toi à la propriétaire des lieux.
« Je ne suis pas responsable de ce qui t’arrive. Tu étais inconsciente au beau milieu de la route lorsque je t’ai trouvée. Ce que tu subis en ce moment, ce sont les effets secondaires du vaccin contre le virus zombie. Tu te souviens de t’être fait vacciner, n’est-ce pas ? »

Je fronce très légèrement les sourcils : vaccin ? Zombies ? L’un de mes sourcils se rehausse, l’incompréhension est absolue, totale. Pourquoi se joue-t-il de mes émotions ? Ne suis-je pas la Mère, propriétaire d’une maison abandonnée au Texas ? Ai-je fais un malaise au bon milieu de la route, devant chez moi ?  Et mon enfant ? Où est-il ? Paniquée, je regarde tout autour de moi. A vif, je cherche l’enfant, les mêmes questions venant marteler éternellement mon esprit : où est-il ? Où est ma chair ? Où est mon sang ? Je relève un regard accusateur vers l’homme. Je détaille son visage, son corps et une question vient marteler mon esprit : qui est-il ?
En réponse à cette question silencieuse, résonne les propos de l’homme :
« Tu ne blagues pas quand tu me demandes qui je suis ? Tu ne me reconnais vraiment pas ? »

Mes sourcils se froncent, une ride d’incompréhension vient peindre mon front : baby-sitter ? Dog Sitter ? Je m’apprête à répliquer que ce jeu n’est pas drôle, je m’apprête à réajuster l’arme en sa direction. Le geste, barbare, est presque machinal, instinctif. Depuis quand ai-je développé de tels instincts ? Résonne un doux compromis :
« Écoute… Si tu baisses ton arme, je vais ranger la mienne également. Inutile que cela se termine en échange de coups de feu »

Et presque endoctrinée par la simple pensée que cet inconnu me connaît, je rabaisse mon arme. Oui. Je ne suis pas un barbare. Je n’ai pas été élevée de la sorte, ma mère ne m’a jamais appris à tirer en la direction d’un potentiel ami. J’attends qu’il fasse de même, qu’il range la sienne. Je suis perdue. Dévastée. Je ne sais plus réellement qui il est, ni même qui je suis. Je sais que j’ai un enfant. Un enfant qui n’est d’ailleurs pas sur ce terrain.
Alors, le cœur lourd, emporté par des battements frénétiques, je l’interroge d’une voix beaucoup plus douce :
« Mon enfant ? »

Je fais passer mon sac à dos devant moi et glisse l’arme dedans au plus près d'un MP3. Étrange : je me balade sur ma propriété, avec un sac à dos ? Ou bien ai-je prévu une randonnée quelconque ? Pas de protestation. Pas d’affront, je veux savoir où est mon bébé. Le regard paniqué, je cherche tout autour de moi à nouveau.
Au fond de mon sac, résonne par le biais de mes écouteurs :
« 'Cause baby you're a firework
Come on show'em what your worth
Make'em go "oh, oh, oh!"
As you shoot across the sky-y-y »
Référence RP

Doucement, mes mains se glissent sur mon ventre. Je gratte mon menton : m’a-t-il volé mon enfant ? Qu’en est-il ? Où est-il ? Toussotant doucement, je fronce les sourcils et ma voix résonne à nouveau :
« Mon enfant. Où est-il ? Est-il mort lors de l’affront ? »

Il doit être au courant de l’affront. Ce dernier a eu dans la supérette du coin ! Il y’a quelques jours à peine de cela, le soir Halloween. Après tout, toutes les personnes savent qu’il y’a eu un accident : télévision, médias, se sont arrachés quelques interviews douteuses au coin du feu, n'est-ce pas ? Les souvenirs sont flous, se mélangent et se ressemblent. J’ai la vague impression d’avoir câliné mon enfant et pourtant, cette impression me file entre les doigts dès que j’ai l’impression de la saisir.
Face à sa mine intriguée, je ponctue doucement d’explications confuses :
« Le soir d’halloween… Il y’a eu un affront. A la supérette. Je… j’ai… Mon enfant. Il y’a eu des coups de feux. N’est-ce pas ? »  

Esquissant un pas sur le côté, les mains toujours fermement plaquées sur mon ventre, je viens m'asseoir à même le sol.

Reprenons : je suis assise. A même le sol. Loin de cette marre de vomis que je scrute d'un oeil méfiant : suis-je toujours enceinte ?
Je relève le regard vers l’inconnu et penchant légèrement la tête sur le côté souffle :
« Tu es… Mon ami ? » la question est maladroite, presque enfantine. Mais les propos sont spontanés, sincères. Car s'il est mon ami, il me soufflera la vérité. Je l’observe les yeux grands ouverts. Je viens scruter chacune des parcelles de sa peau et avant même qu’il ne puisse répondre, je souffle en une affirmation douteuse :
« Tu es mon ami. Ton visage m’a l’air bon. Atrocement bon. Quel est ton prénom ? Je ne me souviens plus de ton prénom… » et la situation s’inverse, en un magnifique pied de nez :
« Ne m’en veut pas. J’ai quelques pertes de mémoire ces temps-ci. Mais je t’apprécie et ça, j’en suis persuadée. »

Naïveté.

Un sourire, ressemblant d’avantage à une grimace douteuse, vient peindre mes lèvres.
Je veux des explications. Raconte-moi une histoire, s’il te plaît.
Raconte-moi mon histoire, s’il te plaît.

Poursuivis ? Sommes-nous donc poursuivis comme du bétail ? Et pour quelle raison ? Nous sommes armés, n’est-ce pas ? Pourquoi fuyons-nous au lieu d’affronter ces personnes ? Si nous évoluons dans un monde de gangsters et de malfrats, il est bon que de supprimer ces problèmes une bonne fois pour toute, n’est-ce pas ?

Doucement, je glisse une main sur l’arrière de mon épaule. Douloureuse, cette partie n’a de cesse que de me renvoyer des éclairs. Du bout des doigts, je palpe le bandage et fronce très légèrement les sourcils.
L’inconnu est pressé et semble déjà esquisser quelques pas pour s’enfuir au plus vite. Mais ce pansement m’intrigue grandement alors je parcours du bout des doigts le pourtour et souffle comme une évidence :
« Le vaccin. »

Ok. J’ai été vaccinée. La folie s'efface, les souvenirs resurgissent progressivement.
La femme me disait, avant de planter son aiguille au plus profond de ma peau, que je pourrais connaître des effets secondaires. La confusion, les souvenirs en vrac...

Cet homme existe-t-il ?

L’odeur nauséabonde du vomi m’invite à me relever moi aussi. Je repousse mes cheveux en arrière et continue de fixer l’homme. Le dénommé Kyle ne m’inspire pas réellement confiance. Il semble être dans une drôle de posture, prêt à fuir mais prêt à m’aider également. Hors en ces terres, nous aidons personne. Toute bouche à nourrir est un fardeau, une charge supplémentaire. Il faut achever, n’est-ce pas, les inutiles. Hors ainsi, je suis inutile. Où sont mes hommes ? Où est ma compagnie si plaisante en tant normale ?
Détachant un à un les doigts de mon pansement, je glisse une main avec méfiance au plus près de mon arme et souffle :
« Nous sommes poursuivi par… Des morts, des vivants ? »

Je tente de me concentrer sur les bruits aux alentours mais ne distingue ni grognements, ni souffles rauques. Nous ne sommes donc pas poursuivis par des morts. Cependant, sa réponse m’est précieuse et déterminera s’il me faut achever ou non cet homme par la suite…
Esquissant quelques pas, je souffle :
« Je me battrais alors. Je n’ai peur de personne, Kyle. »

Approchant doucement vers sa personne, la douleur toujours aussi vive et bassinante au niveau de mon épaule, j’ajoute :
« Et vous Kyle ? Avez-vous peur de quelqu’un ? »

A l’orée de la forêt se dessine un groupe de personnes. Je sens mon pseudo-allié faiblir.
Va-t-il fuir ?
Saisissant mon arme, je la recharge et la braque en leur direction. Je ne suis pas effrayée. Mes peurs se sont évaporées. En l’espace de quelques minutes seulement, le bandage à raviver les souvenirs les plus importants et les plus vifs de ma mémoire. Je hais intérieurement désormais ce vaccin qui m’a poussé à cette rencontre hasardeuse. Je hais ces supérieurs qui s’emparent de nos âmes meurtries, apeurées, pour faire de nous des pantins désarticulés prêts à tout et à n’importe quoi pour lutter contre le virus qui accable nos terres.

Je me hais moi aussi pour cette naïveté, ce tempérament bien trop doux, bien trop naïf. Ce type de rencontre n’est pas sans conséquences. Je le sais désormais, la prudence va devoir m’habiter : on ne sait jamais trop à qui on fait confiance ni qui on rencontre. Et cet homme aurait pu, c’est indéniable profiter de ma personne.

Je rabaisse mon arme en distinguant mes hommes.

Dos à l’inconnu, je ne l’ai pas vu filé vers la forêt. Mes hommes se proposent pour le poursuivre mais mon visage se secoue négativement : aujourd’hui, je suis tombée sur un homme aux intentions probablement mauvaises. Mais ses actes, eux, ont été d’une bienveillance sans nom. Il m’a rassuré dans ma folie, n’a pas intenté quelque chose contre ma personne et ne m’a pas blessé. Il m’a même maintenu en vie lorsque mes hommes n’étaient pas là pour le faire. Alors à quoi bon le poursuivre ? Le nerf de la guerre n’est-il pas de s’avouer parfois vaincu par la malice d’autres ? Ne devons-nous pas cesser de donner l’avantage aux morts ?
Fébrilement, je m’avance jusque à mes hommes. Le chaud me monte aux joues et la fatigue accapare chacun de mes muscles. Je range mon arme et esquisse un pâle sourire en soufflant :
« Abandonnez déjà les éventuelles poursuites à son encontre. Il n’a rien tenté de mauvais à mon encontre. »

La sagesse des débuts.

Qui sait, cette sagesse s’effacera peut-être au fil des années avec une haine et une envie indescriptible de détruire les autres, de détruire ceux qui demeurent à mes yeux insaisissables, incompréhensibles…
Et dans l’immédiat il est l’heure. L’heure de rentrer alors… Rentrons.

Jetant un regard par-dessus mon épaule, je crois distinguer la silhouette de l’inconnu. Alors face à cette forêt probablement peuplée de monstres, je souffle un simple :
« Merci » presque inaudible qui je l’espère parviendra à atteindre son âme déchue.

RP archivé suite à la suppression de Sharon.