Dans la ville déserte, je pense être la seule humaine sur place. Mes sens sont alertes et j'observe l'allée emplie de ces morts. Certains sont en piteux état, d'autres semblent plus frais. Tous ont un point commun: ils ont une sale gueule, l'haleine putride et les chairs en décomposition. Charmant... Charmant. Et moi je suis là. Seule vivante au milieu de cet amas de rôdeurs. Merveilleuse situation. J'ai presque envie de sauter en l'air tant je suis heureuse. L'ironie et le sarcasme sont ma seule bouée de sauvetage. Ce qui me permet de tenir bon. De trouver quelque chose de positif dans le négatif. Chaque jour devient plus compliqué. Quoi que aujourd'hui, je dois dire que j'ai trouvé le jackpot. Cette maison habitée par deux habitants non vivants étaient pleines de victuailles. La porte était entrouverte et le grognement qui s'en trouvait provenait d'un homme pendu dans le vestibule. Autant dire que cela freinait l'envie d'y entrer. Moi, j'en ai eu rien à battre du pendu, c'était surtout la possibilité de ne pas me faire mordre uniquement parce qu'il était suspendu. Et puis, toutes ces provisions, ces conserves. J'ai même trouvé un réchaud avec encore un peu d'alcool à brûler. L'occasion pour moi de bouffer quelque chose de tiède. Pas chaud. Je ne tiens pas à dissiper trop d'odeur et puis c'est pas le moment de me mijoter un bœuf aux rognons. La survie a aliéné ces petits plaisirs. Moi qui ai toujours apprécié de bouffer comme un mec, me voilà dépité un peu mais je me contente de ce que j'ai. Mangeant à même dans la boîte, j'observe le paysage s'offrant à moi dans la fenêtre de la cuisine. C'est joli ici. L'allée verdoyante. Ce petit portail de fer. Il mériterait un pot de peinture, le poncer un peu aussi. Au devant il y a cette route et puis cet espèce de grand mur de soutènement droit devant moi.
Je déglutis tandis que j'assiste alors à une scène, complètement médusée.
Tout se passe si vite.
Je vois cette boule blonde atterrir par terre comme un vulgaire chiffon et hurler de douleur. Ça me fait presque sursauter et je me dissimule derrière les rideaux. Apres des jours de silence complet, ce petit bruit a le don de me surprendre un peu trop. Ma main se pose, d'instinct, sur mon derrière ou est rangé mon flingue, dans la poche arrière de mon jean. Il n'est jamais loin. Et j'observe attentivement. Elle a du se blesser la gueuse. Mais elle tient bon face aux zombies. Elle se relève et... Ô comble du désespoir, ouvre mon portail et s'y réfugie derrière. Le refermant au passage.
Mes réflexes sont en alerte. Mais ça m'empêche pas de continuer à manger. J'ai espoir qu'elle se relève et qu'elle continue sa route, ailleurs. Parce que bon. Rester ici va les faire atterrir ici. La porte d'entrée a les serrures arrachées. Je pourrais la barricader mais je suis un soldat pas un menuisier. La fille ne semble pas être capable de se relever car elle s'est assise et devant moi, j'observe son haut devenir écarlate. Elle a sans doute du se casser quelque chose.
La question se pose alors.
Dois-je activer mon mode connasse et tracer ma route? Tel est le dilemme. J'ai trop souvent donné sans avoir rien eu en retour. Et le geste rendu vaut de l'or maintenant, il vaut la vie. Je soupire levant les yeux au ciel. Pourquoi rester assise ainsi? N'a t-elle pas conscience d'attirer un peu plus? Car ils sont de plus en plus nombreux. Ils forcent sur le portail qui, en dehors du fait d'avoir besoin d'un nouveau visage, semble solide.
Alors ni une, ni deux. J'agis et posant mon repas, je prends un tisonnier se trouvant accroché et je sors de la maison, ignorant le pendu qui gigote un peu trop. Je cours me poster devant le portail en causant à la blonde sur un ton un peu sec: Tu comptes rester plantée là pendant combien de temps?
- Non parce que... Tu devrais te relever et t'éloigner d'eux surtout. T'es en train de les rendre fous... Lui dis-je tout en prenant le tisonnier à deux mains. Puis, plantant l'attisoir dans divers crânes, j'en tue plusieurs avant de lui jeter un coup d'oeil, mon regard déviant sur sa blessure.
Parfois, j'ai vraiment pas de chance.

Bon, j’avoue, je n’ai pas été tendre avec la blonde. J’aurais pu prendre un ton plus doux. Elle doit surtout en chier vu la tache de sang qui s’agrandit au fur et à mesure. Mon regard se porte sur sa blessure avant de revenir vers son visage. Et sa réponse… Elle me fait sourire de manière ironique et puis, je finis par hausser les épaules tout en lui répondant – et en tuant un mort vivant à coup de tisonnier – avec nonchalance : Et ben cours dans ce cas là… Et je me tais, me contentant de continuer à en buter. Mais c’est qu’ils sont nombreux. Ils se reproduisent comme des mouches en ne faisant que mordre autrui. Pourtant, ils ne marchent pas vite. Ils sont cons comme des manches à pioches. C’est là ou je ne comprends pas un tel nombre. Comment l’humanité a t-elle pu se montrer si faible ? Bon, il est vrai que je parle avec mon expérience de soldat. J’ai été entraîné à ce type de situation, à la mise en danger, à sauver les autres. Mais les autres, comme elle – appelons là Blondie – que connaisse t-il de la survie ? J’entends le cliquetis d’une arme. Cran de sécurité enlevé. Bref coup d’œil et je la vois viser deux trois zombies. Les balles partent. Sans bruit. Mais elles n’atteignent pas toujours leur cible. Et c’est ça le problème de notre monde. C’est que personne n’a été préparé à vivre une telle chose. Pas même moi. Je me sers simplement de l’expérience de mon job. Mais à côté de ça, je dois être autant paumée que les autres. Blondie me parle de nouveau, me proposant d’aller à l’intérieur et de m’aider plus tard. J’hoche la tête simplement et baisse mon arme, me demandant, également, ce qu’elle entend par « plus tard ». Rien de bien long j’espère. La compagnie des autres n’est pas ma tasse de thé. Trop solitaire, dirons nous. Pour moi, côtoyer les gens peuvent parfois être signe d’emmerdes, de mise en danger. Et je ne tiens pas à renouveler l’expérience. Même si parfois, j’apprécie aussi d’avoir quelqu’un à côté de moi.
Toutefois, nous n’avons pas le temps de devenir les meilleures copines que voilà que le portail grince trop fort. Le temps de reprendre mon arme à deux mains, je vois la grille céder sous l’assaut des zombies. Ils ne sont guère nombreux. Mais suffisants pour que nous ayons du boulot. Putain de journée. Et dire que j’aurais pu manger tranquillement mon repas tiède. Il doit être froid désormais. J’suis dégoûtée. Mais j’ai pas le temps de râler. Et des morts à tuer. Le nombre est imprécis. Je ne sais pas combien j’en élimine. Mais à un moment donné, je m’arrête contemplant le champ de cadavre, laissant Blondie se démener avec un mort sur elle. Charmant tout ça. Elle se démerde bien pourtant. Le couteau rangé dans sa chaussure est astucieux et me rappelle l’entraînement des tireurs d’élites. Ça me rappelle aussi les paroles du Caporal : «  si tu dois mettre une grenade dans ton cul pour tuer ton ennemi, n’hésite pas, tu crisperas des dents juste au début ». Ce souvenir me fait sourire légèrement tandis que je m’occupe de vérifier que tous soient bien morts. Et puis je remets en place le portail du mieux que je peux. C’est pas évident, les gonds sont arrachés. Mais au moins, avec une barre de fer coincée, nous pourrons entendre le moindre bruit. Mieux vaut prévenir que guérir.
Je finis par me redresser et entre dans la maison suivant Blondie qui referme la porte. Sa phrase me fait secouer la tête négativement. Ta capacité à te défendre m’a fait changer d’avis. Et puis t’es pas restée plantée au sol. Lui dis-je simplement. J’aime pas trop mentir. Je préfère contourner le problème. Oui, c’est vrai. Sa présence m’importune. Je pensais être tranquille pour quelques jours. Mais finalement, voilà que je me retrouve avec cette femme, blessée de surcroît. L’odeur de son hémoglobine excite plus le pendu tentant les bras vers elle. Mais je l’ignore toujours. J’sais pas pourquoi. Mais j’ai pas trop envie de le tuer. Je me dis qu’il sera un frein à tout crétin humain voulant entrer dans la baraque. Sauf Blondie. Mais là, il s’agissait simplement d’une volonté de ma part à vouloir l’aider. Je ne suis pas une fille méchante, j’ai mon caractère, mon associabilité. Je fixe sa blessure et la lui montre d’un signe de tête  en lui disant :
- Y a de quoi te remplir l’estomac ici.. Si tu veux, je peux aller voir dans la salle de bain, s’il y a de quoi te faire un bandage… J’ai vu qu’il y avait une armoire à pharmacie... Ma voix n’est pas accueillante, mais elle n’est pas agressive. Je suis juste curieuse peut-être. A vrai dire, ça me fait toujours ça. Je suis heureuse d’être seule et puis, au bout d’un moment, il me faut rencontrer quelqu’un. Et puis, elle est blessée. Et je ne tiens pas à la voir crever sous ce toit, ni à devoir l’éliminer. Parce qu’au vu de sa tête, elle doit certainement avoir le même âge que moi. Enfin, je ne pose pas la question partant du principe que moins j’en dis et mieux je me porte.

À ma grande surprise, Blondie ne veut pas que j'aille dans la salle de bain chercher de quoi la soigner. Elle sort de son sac un ensemble de fil, d'aiguille. Ça me rappelle que je n'ai rien de tel dans mon propre sac. Que des armes et de la bouffe. Rien d'autre. Je devrais faire de tel sans doute mais cette question ne se pose pas parce que je m'interroge sur la jeune femme. Est-elle médecin? Ou intelligente? Ou les deux? Et puis, parce qu'elle veut pas je tricote sa chair. Ça me fait froncer les sourcils. Euh... Te recoudre...? Moi? Lui dis-je en la contournant pour récupérer mon repas. J'enfourne une cuillerée tandis qu'elle continue de parler. Le terme de "dure à cuire" me délivre un rictus. Je ne suis pas un super héros pourtant. Ma vie d'antan me sert juste dans ce monde actuel. Je sais manier une arme mais pour ce qui est de recoudre quelqu'un... Je ne suis pas médecin. Je sais pas faire ce genre de trucs.. Mon regard est navré tandis que je lui ai répondu la bouche pleine. Comme s'il fallait engloutir le plus de provisions pour repartir. C'est tout à fait possible. Tout est décidé à la dernière minute. C'est fini le temps de prévoir. On ne prévoit plus rien, on agit comme on peut pour rester en vie. Y compris se méfier des autres. Lorsqu'elle ajoute ce "s'il te plait", j'y lis de la sincérité et ça me fait soupirer. Parfois je suis trop gentille. Je me suis fait avoir plusieurs fois. Ça m'a coûté des gifles, des armes volées et des provisions dérobées. Forcément, maintenant, je suis sur la défensive. Pourtant, mon bon cœur dissimulée par mon caractère de cochon parle pour moi:
- Bon... Je vais essayer de mon mieux. Tu me préviens si jamais, j'te fais mal ou quoi... J'ai jamais été jusqu'aux points de suture dans ma vie d'avant.
Je pose alors mon repas de fortune. Ouvrant une bouteille d'eau, je m'en verse sur une main et je frotte les deux afin d'essuyer. On sait jamais. J'ai pas envie qu'elle ait une infection et qu'elle puisse mourir par ma faute. J'observe sa blessure qui n'est pas grave au point de prendre mes affaires et de me casser en courant, mais qui mérite des soins. Ça me révulse un peu mais bon, je n'ai pas le choix. Sa phrase me détend un peu parce que je suis, soudain, bien trop tendue. Un véritable sourire apparaît sur mon visage et je la fixe avant d'ajouter: Et pour moi Blondie. Entre blondes on se comprend... Quelque chose me dit qu'on a toutes les deux un caractère fort. Autant faire au mieux pour s'entendre. Au moins pour aujourd'hui.
- Je m'appelle Nikita. Et toi? Ma voix est un poil timide sur ce coup là. J'ai pas trop l'habitude de parler ainsi. J'ai l'impression de m'exhiber un peu trop. Peut-être ma méfiance parlant un peu trop. Trop rigide aussi. Mais ça, je suis ainsi depuis toujours. C'est rare quand je suis délurée ou hyper joyeuse. En ce temps de survie, encore plus.
- Faudrait que tu t'allonges sur la table. Je me tais. Puis ayant conscience que ma demande puisse paraître bizarre, j'ajoute: C'est pour que je puisse mieux travailler sur ta plaie. Je pourrais m'asseoir aussi. Bon. Il est vrai qu'à la télé, ils sont debout. Mais là, on est pas dans la réalité de l'existence, on est dans un monde de merde. Et on fait comme on peut. Je m'installe sur une chaise et entreprend de brûler une aiguille avec un briquet, histoire de la désinfecter. C'est une manip' à deux balles, c'est certain. Parce qu'à ce moment là, faudrait une chambre stérile, des gants, une fraise et tout le tintouin. Mais c'est toujours mieux que rien. Je lui tends un torchon et lui dis d'une voix blasée:
- Tu devrais mettre ça dans ta bouche.. Juste au cas ou. Ils risqueraient de rappliquer sinon.

La dénommée Faith me fait confiance. De toute manière, elle n’a pas le choix. C’est moi ou la mort. Parce qu’entre nous soit dit, ses chances de survivre ainsi sont minimes. Je suis pourtant défaitiste. Soigner une plaie avec des pansements, ok je sais faire. Faire un garrot, okay, ce sont les premiers gestes de premier secours. Mais des points ? Recoudre une plaie ? Tout ça appartient à un monde que j’ignore ? Si je suis douée pour tirer d’en haut d’un immeuble et de viser entre les yeux, recoudre quelqu’un n’est pas du tout mon truc, pas du tout ma tasse de thé. Non pas que la vue du sang me dégoute – parce qu’alors je ne serais pas entrée dans l’armée – mais disons que voilà le fil et une aiguille c’est pour des vêtements. Pas pour un trou dont le sang en sort. Il s’écoule moins d’ailleurs, c’est déjà une bonne chose. Soit l’hémorragie s’est arretée, soit elle a beaucoup moins de sang et qu’elle va mourir.
Je soupire.
Faut vraiment que j’arrête de me faire des films. Ou je vais finir par défaillir. Et tomber dans les pommes ne m’enchante guère. Aussi, je tente de me consacrer sur ma tâche. Je suis très sérieuse, genre intello qui s’applique. Je lui donne même le torchon. Elle le prend mais ne le met pas dans la bouche. De marbre, mon visage reste impassible. Mais au fond de moi, je me dis qu’elle devrait le mettre immédiatement. Enfin, soit, c’est son problème. Le moindre bruit et je me tire. Tant pis pour elle. D’ailleurs, elle est allongée sur la table comme si c’était la plage et le transat. Ça me donne envie de lancer une réplique cinglante mais je préfère me taire. Je préfère la fuite aux disputes.
- Bon ! J’expire longuement. En avant la compagnie Dis-je ayant mis le fil dans le chat de l’aiguille. Je pose deux doigts aux abords de la plaie qui n’est pas jolie à voir. La survie nous oblige parfois à agir sans forcément mesurer les risques de telles ou telles actions. Je rapproche les deux bords et lentement, j’enfonce l’aiguille. C’est bizarre comme sensation. C’est étrange. Nouveau. Dégueulasse aussi. Mais je ne dis rien. Je ne respire plus. Je me concentre juste sur le fait qu’il faut ressouder les bords. Les amener ensemble par un léger. Je m’applique essayant d’ignorer le tremblement de mes mains. Ça me fait stresser tout ça. Je ne suis pas habituée. Ce monde se saccage tout seul et moi je découvre l’art de coudre… un corps. Trop bien quoi. Je renfonce l’aiguille de nouveau afin de petit à petit faire que la plaie se referme. Bien entendu, du sang coule et je l’essuie avec un tissu propre trouvé dans la cuisine. Ça n’a rien à voir avec les compresses chirurgicales. J’ai vu qu’elle-même avait du bandage mais j’ai préféré les conserver pour lui faire un pansement digne de ce nom. Enfin quoi qu’il en soit, je vais lentement, très lentement.
Trop.
- Je suis désolée… J’suis pas rapide pour ça. Je lui jette un bref coup d’œil. Je sens le corps qui se crispe quand l’aiguille pénètre sa chair. C’est instinctif et je comprends. Mais je ne peux m’empêcher d’être désolée de lui faire subir ça. Ce n’est tellement pas mon rôle. Auparavant, j’aurais appelé les pompiers. Mais là. Il faut que ce soit un ancien soldat qui s’occupe d’elle. C’est vraiment un putain de monde. Une vraie merde. Et parfois, je me dis que l’espoir de vouloir vivre encore… Ben il s’amenuit.
- Euh… ça va ? Je ne t’ai fait pas mal ? Si tu veux une pause… dis le moi…
Il me faut pourtant continuer. Je n’ai pas le choix. Peu importe combien de pause on a pris ou quoi. Je continue jusqu’à ce que je pense la plaie cousue dans sa totalité. Le visuel est moche. Très moche. La cicatrice sera terriblement affreuse. Mais je crois que la notion de beau ou de pas beau a disparu depuis peu. Je m’applique à mettre des bandages en utilisant le scotch médical qu’elle avait sur elle. Ils se retrouvent tâchés du sang que j’ai sur mes doigts. Le sang de Faith.
- C’est fou ce monde… Qui aurait cru, un jour, qu’un agent du gouvernement se retrouvait à opérer sur une table de salon ? Un rictus apparait sur mon visage. C’est irréel parfois ce monde…

La bandage est mis, je m'applique comme jamais je ne me suis appliquée auparavant. Moi et les travaux manuels, ça fait deux. Je ne suis pas du genre à savoir coudre, à tricoter ou tout le bordel de ce genre. Non, je suis de ces personnes qui font des merveilles avec un sniper dans les mains, capable de viser au milieu des deux yeux, dans une précision "chirurgicale" à cent mètres de ma cible. Le mot pourrait me faire sourire en comparaison avec ce que je viens de faire. Mais non, je reste stoïque, les traits d'humour ne font pas pair avec moi. Je suis un peu trop coincée sans doute, trop à cheval sur trop de manière. Parfois, lorsque j'essaye de me rappeler la dernière fois qu'il m'a pris un fou rire, et ben... Je cherche encore à vrai dire. Trop sérieuse me direz vous? Oui, c'est vrai. Je ne m'en cache pas. Je me contente de faire les choses en pensant qu'elles sont bonnes. Et c'est un peu ma faiblesse dans ce monde. Je ne sais pas dire non. Je suis froide, je suis distante mais jamais je ne pourrais tourner le dos à quelqu'un qui pourrait avoir besoin de moi. C'est le cas pour elle, pour Faith. J'aurais pu la laisser dans son bain de sang, face aux zombies alors que je mangeais tranquillement. Et pourtant, je l'ai aidé, je lui ai cousu le bide comme si je venais de raccomoder les rideaux de ma grand mère. Peut-être suis-je trop gentille? J'en sais rien du tout. Je suis l'énergumène perdu au milieu de tout ces morts. Ca me dépasse. Voilà tout.
Je suis pourtant fière de moi, du travail que j'ai fait. La couture est grossière, elle n'est pas précise. J'ai serré alors forcément, la cicatrice sera grosse et moche à voir. Mais moi, je ne le vois pas de cet oeil. Issue de l'armée, je sais que les cicatrices racontent toujours des histoires. Et je me dis qu'à travers ça, j'ai écrit mon histoire là dessus, que j'ai mené à bien ma mission et que l'ordre a pu existé encore un peu même si ce n'est là qu'une maigre consolation. Se souviendra t-elle de ça dans quelques années? Et si elle est toujours en vie cela va de soi. La question de l'avant et l'après se pose entre nous. De ce monde dévasté que nous avons pu voir s'écrouler en si peu de temps. Faith évoque l'idée d'un vaccin. Mon regard se perd ailleurs, mes yeux fixés sur le bandage. Je réfléchis.
- Redevenir comme avant... la question me laisse songeuse. Je ne pense pas. Notre monde est dévastée, nous avons tout pillé, tout détruit. Les villes sont désertes et nos souvenirs éparpillés aux quatre coins du globe. Je soupire avec lassitude. C'est un brin déprimant tout ça. Pour moi... Même si on trouve la solution pour arrêter l'épidémie, je ne suis pas convaincue que ça reviendra comme avant. Notre monde est pire que dans l'état d'une guerre. Et puis, ils sont tellement nombreux ces zombies... C'est vrai... Admettons que l'épidémie s'arrête, il faudrait quand même tous les abattre. Parce qu'ils sont morts de toute manière... Et qu'ils voudront nous bouffer...
Je finis par me lever de ma chaise, commençant à remuer mon cou pour le décontracter. A rester immobile, ça m'a rendue toute ankylosée. En tout cas... C'est bien sinistre tout ça. Parfois... Je me dis qu'on lutte peut-être dans le vide. Mon regard se perd dans le vague tandis que je me poste devant la dite fenêtre ou Faith est tombée devant moi, face aux morts vivants. Je les vois, au delà. Ils marchent, errant par ci et par là, sans but autre que celui de trouver de la chair fraîche. Il y a peut-être eu un jour cette femme, là bas avec le gilet jaune, qui a eu des enfants, un mari, un job. Et là voilà, qu'elle est réduite à traîner la savate sans conscience que celle d'avoir faim. C'est pitoyable. C'est triste. Ca me fout le cafard et je sens ma gorge se nouer.
Ayant alors conscience d'être silencieuse, je me retourne pour observer l'autre blonde. Je lui fais un sourire bref. Juste par convenance que par sympathie. Je me contente de lui dire: Et toi? Tu avance seule depuis le début de l'épidemie ou tu es tombé sur des survivants? Oui, je suis curieuse. Je veux en savoir plus. Sur son passé. Sur sa manière de survivre. Peut-être que dans ses réponses, se trouveront les miennes. Parce qu'après tout, et depuis le début de cette merde, je n'ai plus eu aucun but en dehors de celui de rester en vie. On pourrait rester ici le temps que ça aille mieux pour toi... Je fronçe les sourcils et ajoute: Tu peux faire plein de choses avec ta blessure mais je doute que tu puisses faire de grand mouvements ou même te servir de ton katana.

La conversation devient un peu trop déprimante pour moi. Je ne sais pas comment expliquer. Disons que le fait d’évoquer tous ces morts, ce monde actuel me fait sans doute plus de peines que je ne voudrais le croire. Après tout, sa déchéance est catastrophique. Qui aurait pu croire une chose pareille. Après tout, j’étais toujours convaincue qu’une troisième guerre mondiale serait la cause la plus probable de notre plongeon au sein du néant. Jamais je n’aurais pensé à des zombies. Jamais au grand jamais ! Pour moi, les zombies c’étaient un peu comme dans Buffy. Une vaste série B, rien de plus. Jamais, je n’aurais pu croire qu’un jour, je me retrouverais dans la cuisine d’un inconnu –mort sans doute – en train de taper la causette avec une inconnue à qui je viens de recoudre le bidon tandis qu’au dehors, des morts se réveillent pour bouffer des vivants. Quand on relit ça, on peut effectivement penser que j’ai de l’imagination, ou que je devrais être réalisatrice de films. Mais non, rien n’est aussi vrai que ce que je dis. Le monde est terrible maintenant. C’est chacun pour sa gueule. Et pourtant, malgré tout ça, j’arrive encore à garder encore un peu d’humanité en moi en allant aider mon prochain. En l’occurrence, j’aurais pu la laisser crever. Mais non, je ne me suis pas sentie une âme assez hardcore pour oser un truc pareil. Pourtant, je ne pense être un héros ou un truc du genre. Je fais simplement ce pourquoi j’ai toujours destiné ma vie. Protéger les autres. Point à la ligne. Encore plus dans ce monde de cons. Le témoignage de Faith me le fait comprendre clairement. Quand elle explique son point de vue, j’ai même l’impression de me voir à sa place en train de lutter et tout le ramdam habituel. Je soupire un peu et lui réponds :
- Nous avons vécu les mêmes mésaventures je pense. A vrai dire, je ne t’ai aidée que parce que tu étais seule. Sinon, j’aurais tracé mon chemin. J’ai l’impression qu’en groupe, les gens sont encore plus cons et ont tendance à se la raconter. Lui dis-je d’une voix blasée. Ce qui n’est pas faux. Cela ne fait que quelques mois et pourtant, j’en ai rencontré des cas sociaux. Ce qui m’a le plus choqué fut un gars et son frère. Ils avaient pour manie de saccager les maisons des autres au lieu de se contenter d’ouvrir le placard comme des gens normaux. Dans ces moments là, je ne disais rien. J’avais évité la balle dans le crâne uniquement pour ma qualité de tireuse d’élite. Mais je crois que le jour où ils ont humilié un autre survivant, rencontré par hasard, fut la goutte d’eau faisant déborder le vase. Parce que deux balles ont suffi à régler le problème de ces deux cons, ayant compris que la mort ne faisait pas de cadeau. Ce fut alors mon premier meurtre sur des humains après épidémie. Et ça ne s’oublie pas facilement. Ça a augmenté ma méfiance vis-à-vis des autres. Pourtant, avec Faith, le courant semble bien passer. Et c’est naturellement que je lui propose de continuer ensemble. Au moins, le temps que sa blessure guérisse correctement. Non mais et puis sérieux, c’est ma première couture corporelle, je n’ai pas envie qu’elle soit ratée, bordel ! Que je puisse avoir la possibilité d’admirer ma première opération chirurgicale. Pourtant, la jeune femme dit ne pas vouloir me déranger dans un haussement d’épaules que je lui rends tout en lui renchérissant :
- Tu ne me déranges pas, hein. Mais c’est comme tu veux.
Je ne suis pas médecin, c’est vrai. Je ne suis pas son mari ou sa mère donc je n’ai aucun ordre à lui donner. Mais je sais que les points sont encore frais, qu’il vaut mieux éviter de se lancer dans la chasse aux zombies et dans la survie. Ce n’est jamais bon. Surtout quand bon je ne suis pas douée en couture mine de rien. Malheureusement, le sujet se change et je n’ai  pas la possibilité d’insister un peu plus. Parce qu’elle me pose des questions sur mon passé. Je réponds en fixant le paysage de la fenêtre dehors. Parler de moi ? Ah comme j’aime pas du tout. J’suis un peu trop secrète. Raconter ma vie c’est pas trop mon dada. Mais là, faut bien la mettre en confiance pour la convaincre que dans son état, vaut mieux rester au lit avec un bol de soupe chaude et du repos. Aussi, me raclant la gorge, gênée comme si j’allais dire des détails intimes de ma vie, je lui réponds donc :
- Et bien… Je travaillais pour la nation. J’étais… Euh… Agent secret. Reportant mon regard vers la blonde aussi blonde que moi. Tu vois Will Smith dans Men In Black ? Bah j’faisais pareil mais sans le monde extra terrestre. Dis-je en terminant ma phrase par un petit sourire. Et parce que je trouve que parler de moi, c’est juste dur à faire, j’ajoute un peu précipitamment : Et toi ?