Deuxième jour de road trip dans ce qui avait été l’état fédéré de Californie. Etat il n’y avait plus, mais il restait des choses. Dans ces baraques abandonnés, ces commerces désertés, et ces bâtiments délabrés. Le tout, c’était de fouiller, et de ne pas avoir peur de chercher d’ailleurs. On tombait toujours sur les morts. C’était simple, y avait plus que des morts, des marcheurs, des rodeurs. On les entendait grogner ici et là, se déplaçant, attirés par le bruit, l’odeur, le mouvement. Il trouvait ce qu’il trouvait, se concentrant sur la nourriture, les médicaments et les armes. Il avait eut la chance de trouver des antibiotiques, qu’il avait soigneusement placer dans son sac. Ce qui était moins important était dans la voiture qui lui servait de véhicule : une porshe cayenne noire. Personne pour le couvrir, et personne à couvrir. En solo. Il n’avait voulu personne pour le ralentir, vu qu’il comptait s’éloigner. Quand on parlait, on ne savait jamais si on allait revenir. Il était armé, il avait ses couteaux, une arme et des munitions. Pierce était à présent dans une bourgade. Il avait laissé la voiture dans un coin pour inspecter les lieux à pieds. Quelques rôdeurs occupaient les rues, mais rien qu’il ne pouvait pas contrôler. De toute façon, quand il y en avait trop, il fallait pas y aller, c’était pas la peine de risquer sa peau quand on avait peu de chances. Ces créatures étaient d’une stupidité rare, mais le nombre pouvait quand même l’emporter. Et elles avaient un avantage : il fallait atteindre leur cervelle pour les déglinguer, alors qu’à elles, il leur suffisait d’infliger une simple égratignure pour condamner le vivant. Donc, fallait pas jouer les héros. Surtout qu’il y avait personne à sauver, juste sa peau à laisser.

Pierce s’était engagé dans une maison, l’avait nettoyée avant de fouiller. La pharmacie était quasiment inexistante, par contre il y avait des conserves. De la nourriture, encore et toujours de la nourriture. Il prit également quelques couteaux de cuisine, de beaux couteaux de cuisine qui laissaient deviner que les anciens propriétaires du logement étaient de bons cuisiniers. Le tour de la bâtisse terminé, il sortit dans la rue pour se décider vers une autre maison. Un mort qui s’approchait de lui s’écrasa contre le pavé quelques secondes après, une profonde entaille dans le crâne. Pierce s’agenouilla pour essuyer la lame de son couteau sur les vêtements crasseux du mort, cette fois bien mort. Toujours nettoyer ses lames. Puis l’ancien militaire se redressa et reprit sa marche avant de s’arrêter net. Il avait cru entendre un bruit, furtivement. Depuis le temps qu’il vivait dans ce merdier quotidien, il avait appris à distinguer les bruits. Entre ceux que font les morts, et ceux que font les vivants. C’était pas du tout la même chose, les morts grognaient, avaient une démarche écrasée, comme nonchalante. Alors que les vivants, eux, avaient la marche rapide, précise, discrète. A peine s’était-il arrêté qu’apparut, à l’angle de la rue, une silhouette humaine. Pierce ne prit pas le temps de regarder davantage, déjà il dégainait son neuf millimètres pour le pointer sur le vivant, à plusieurs mètres de lui. Quelques secondes de silence supplémentaire lui permirent de voir qu’il s’agissait d’un jeune. Pire, un gamin. Etonné, voir même très surpris, Pierce eut un léger mouvement, jetant un rapide regard derrière le gosse. « Qui est avec toi ? » demanda-t-il d’une voix appuyée. Son arme était toujours orientée vers l’autre vivant, qu’il tenait parfaitement en joue. C’était loin d’être la première fois qu’il croisait un être humain. Par contre, ils étaient jamais aussi jeunes.

Le problème, c’était qu’on s’y attendait plus, du moins quasiment plus. Croiser un vivant au détour d’une rue, ça n’arrivait que peu souvent. On demeurait sur ses gardes, mais pour faire face aux morts, ces morts qui ne réfléchissaient pas. Les vivants eux, ils cogitaient. Mais par absence de ces derniers, par perte d’habitude d’en croiser, Pierce avait cessé de se tenir sur ses gardes, de raser les murs, d’observer les ombres, et de calculer les probabilités de se retrouver nez à nez avec quelqu’un. Il se concentrait sur les rôdeurs, ces foutues créatures qui étaient partout. Résultat : ce genre de situation, bien désagréable, dont on ne connaissait jamais l’issue. Stupide, vraiment. Au début, il pensait qu’ils étaient tous dans le même camp, celui des survivants, celui de ceux qui se battaient chaque seconde pour ne pas se faire mordre. Douce illusion qui avait disparu, entièrement. Il n’y avait pas de camp de survivants, mais des camps de survivants, chacun lorgnant sur ce que l’autre avait. Pierce lorgnait lui aussi, et dégommait pour prendre. Lui avant les autres, c’était son principe, et le principe de tout le monde. Fallait ce qu’il fallait, être prêt à tout, même à tuer ceux qui auraient pu, en d’autres circonstances, se révéler des partenaires, des alliés, des amis peut-être. Mais ça, ça n’arrivait pas, quasiment pas tout du moins. La méfiance, la crainte, le désir, l’envie. La décision était nette, tranchante la plupart du temps. Elle ne nécessitait pas même une seconde de réflexion. Mais là, il était comme pris au dépourvu. Un gamin, tout seul, dégainant son arme (premier réflexion de tout vivant), et en plus avec la gueule d’un pirate. Vraisemblablement, il y avait laissé un œil. Et cet œil n’avait pu être pris que par un autre vivant : faibles étaient les chances qu’il ait été abîmé par un mort. Qu’était devenu cet attaquant, cet arracheur d’œil qui donnait à ce gosse un look de killer ? « Juste ta mère. »  qu’il répliqua, la langue bien pendue. Pierce ne s’était de toute façon pas attendu à un compte rendu détaillé sur les gens qui étaient potentiellement avec lui. Mais il appréciait pas qu’on parle de sa mère, dont la photo revint à son souvenir, coincée dans la poche de son jean. « C'que j'te propose. C'est que tu t'casses de là où tu viens. Pendant que j'me casse de là où je viens. Pas d'embrouille, pas d'blessé, pas d'mort, tout l'monde est gagnant. J'ai rien d’intéressant sur moi. »  ajouta le gosse, cherchant une porte de sortie. Négociateur. Cherchant à s’en tirer, comme tout un chacun. Comme s’il pouvait tourner les talons, et Pierce faire de même.

Pierce rigola. D’un rire franc à vrai dire. Parce que c’était inhabituel, de croiser un gamin, de le voir répondre avec insolence. « Mais c’est qu’il a des couilles le p’tit. »  qu’il remarqua, plus pour lui-même que pour flatter son interlocuteur. Fallait dire que tout le monde n’en avait pas, des couilles, certains tombaient genoux à terre, défaits, attendant la sentence. D’autres se battaient, parce que tant qu’on se battait, y avait une chance. Ce discours ne prenait pas, et Pierce savait très bien que l’autre se doutait que ça n’allait pas prendre. Physiquement, il avait l’avantage. Mais, chacun une arme à la main, la situation avait tendance à se rééquilibrer. Malgré tout, l’ancien militaire comptait sur son expérience, comme toujours, pour départager les choses. « C’que j’vois dans tes mains, c’est intéressant. »  ajouta-t-il, signalant tout de suite qu’ils n’allaient pas faire demi-tour et s’en aller. Dans les faits, il n’avait pas nécessairement besoin de cette arme. Cependant, il pouvait pas le laisser se tirer avec cette arme, puisqu’il présentait désormais une menace. Nettoyage de terrain. « Alors tu poses ton flingue par terre, tu joues par les cow-boys, et tu recules de dix mètres. Ensuite tu pourras t’tirer, rejoindre tes vieux. »  annonça Pierce, pas impressionné pour un sou. « Ou alors j’te baise ton autre œil, et un aveugle, dans c’merdier, n’ira pas loin »  ajouta-t-il pour achever ses conditions. Le buter ou pas ? Ca dépendait, ça dépendait toujours. Prévoir un plan ne servait à rien puisque, de toute façon, rien n’allait se passer comme prévu. Il valait mieux la jouer finement, et aviser minute par minute, seconde par seconde, afin de s’adapter au mieux. Son arme toujours levée, il n’avait pas bouger, et ne montrait aucun signe de faiblesse. Au contraire, tout en lui dégageait son envie de prendre l’ascendant sur la situation.

Le gamin était le premier vivant sur lequel il tombait depuis le début de son road trip en solo. Il en croisait pas toujours, fallait dire que plus on avançait, moins y en avait. Et quand on y pense, c’est à se demander qui le fait le plus de dégâts chez les vivants : les rôdeurs ou les vivants eux-mêmes ? Ca devait bien être kiffe-kiffe cette affaire. Et comme toujours, on savait pas ce qui allait arriver. On se retrouvait nez à nez avec quelqu’un, et on pouvait jamais deviner le dénouement. Chacun sa technique. Le gamin semblait vouloir s’en tirer comme ça. Fallait dire qu’il avait pas l’avantage, jeune, avec un œil en moins, et en observant bien, Pierce remarqua qui lui manquait même des doigts. Sérieux, il jouait au petit poucet à semer des morceaux de son corps un peu partout ? « Il est peut-être vide. » qu’il laissa entendre, comme si des gens se promenait avec des flingues vides. Enfin ça pouvait être le cas, si on avait utiliser toutes ces munitions. Mais il pensait pas, le gosse avait tiré son arme avec trop d’assurance, et la levait comme une véritable protection. Sauf qu’il pouvait très bien mentir. Après tout, il était encore en vie. Il avait bien du développer quelques techniques pour s’en tirer. Sans aucune certitude en tout cas, Pierce allait partir du principe que l’arme était chargée. Il ne fit qu’hocher la tête, sans rien ajouter, histoire de lui faire comprendre qu’il n’en pipait pas un mot. Et lui donna ses instructions. « Poser mon arme pour ensuite rejoindre mes vieux ? C'est pas franchement ce que j'aurais sorti pour gagner un tant soit peu la confiance de quelqu'un. Donc désolé, mais non. Je vais pas baisser mon flingue pour me faire ensuite descendre et donc, rejoindre mes vieux. » répliqua le petit, laissant comprendre que ses parents étaient six pieds sous terre, ou plutôt devenus des zombies à essayer de le bouffer. De toute façon, c’était son choix, et les menaces suivaient, tout naturellement. Mais ce qui gênait réellement Pierce, c’était les coups d’œil du gamin en directement de la rue d’où il venait. Etait-ce du jeu, ou alors espérait-il vraiment que quelqu’un débarque ? « Applique-toi dans ce cas. Parce que l'dernier qui m'a raté, il est même plus capable de mâcher une salade aujourd'hui ... Mais sur c'coup là, étrangement, j'te fais confiance. T'as l'air de savoir ce que tu fais et c'est peut-être pas plus mal. J'en aurais presque marre qu'on m'loupe. » le provoqua-t-il, sans doute pour se donner davantage d’assurance. Un nouveau sourire vint élargir la bouche de Pierce qui, il devait bien l’avouer, appréciait le répondant du gamin. Ca changeait, et puis ça égayait un peu sa rencontre. « J’te louperai pas p’tit, et p’t’être même que j’te prendrai quelques doigts au passage. » répondit l’ancien militaire, comme s’il annonçait qu’il allait juste se prendre un petit souvenir après une superbe sortie au zoo.

En tout cas, ni l’un ni l’autre ne bougeait, et la situation ne semblait pas se débloquer. Alors l’autre sembla jouer le tout pour le tout, balançant qu’il avait de la compagnie ici-même : « Écoute... Si t'es assez con pour croire qu'un gamin d'mon âge se balade seul, libre à toi. Mais si t'as un minimum de jugeote, j'te conseil de débarrasser ton cul du plancher avant qu'ils rappliquent. Crois-moi, ça vaut mieux pour tout le monde. Ils sont pas tous aussi cléments que moi » . Oui, ça foutait le doute à Pierce. Tout du moins, ça le renforçait, car rares étaient les gens solitaires. « Alors à moins que tes quatre potes se cachent derrière des poubelles, autant dire que ça va pas tarder à chauffer pour... Tes couilles. Que tu portes aussi avec beaucoup de prestance. Félicitation.» ajouta le petit d’un ton familier, comme s’ils n’étaient que deux vieilles connaissance se croisant par hasard. « J’te r’mercie l’gamin, mais on sait tous les deux qu’avant qu’ils rappliquent tes potes, il pourrait s’passer tout un tas de truc. On pourrait tirer, et bénéficiant d’une meilleure vue qu’la tienne et d’une expérience bien plus solide en la matière, j’t’aurai eu avant même que ta balle s’approche de moi. » déclara Pierce en arrêtant de sourire, décidant de ne pas passer la journée entière coincé ici, surtout si y en avait d’autres. Sa technique était simple, en donnant l’impression de rebloquer la situation et de ne rien vouloir lâcher, il se donnait les moyens d’avoir plus, tandis que l’autre aurait moins. Il ne voulait pas laisser le choix, c’était selon ses termes. «... C'est quoi ton nom ? » demanda soudainement le gosse, comme pour faire la conversation. Ou pour gagner du temps, ou pour le prendre par les sentiments. Mais cette démarche n’allait pas fonctionner, car sentiments il n’y avait pas. « Bob Dylan. » qu’il répliqua donc sur un ton de désinvolte. « Tu connais ou t’es trop jeune pour ça ? » questionna Pierce, avant de fredonner « Mama take this badge from me ... » d’un ton relativement bas, mais plutôt correct. « Tu sais chanter l’gamin ? J’peux p’t’être te ramener d’là où j’viens comme tu dis, t’attacher ou te foutre dans un cage, et te d’mander d’chanter quand j’m’emmerde. Y a plus grand chose à faire ces jours-ci, faut pas rater une si belle occasion d’se divertir. » annonça-t-il, n’ayant pas la moindre intention de le ramener. Y avait suffisamment de gosses à Bodie, pas la peine d’en rajouter. Et puis les jeunes étaient des freins, pas question de s’alourdir. Non, il voulait surtout lui donner l’impression qu’il pouvait en faire tout ce qu’il voulait, qu’il n’allait pas ciller parce que rester en position avait été son métier, et qu’il pouvait faire ça bien longtemps mais que, dans tous les cas, c’était lui qui allait l’emporter.

Ce qui était étonnant, c’est que Pierce trouvait cette conversation plutôt stimulante. Certes, ponctuée de quelques menaces, de quelques tentatives, mais bien souvent, les conversations avec les étrangers étaient plus virulentes, plus méfiantes. C’était sans doute un bon signe pour lui, car ça avait tendance à lui indiquer que le gosse manquait de carrure et de prestance, tout du moins qu’il n’en avait pas assez pour s’imposer. Et même si Pierce demeurait avec ses quelques doutes (le gamin était-il tout seul ? Savait-il bien tirer ?), il considérait qu’il avait beaucoup plus de chance de s’en tirer que ce petit, perdu au milieu d’une ville. Même s’il fallait prendre son temps pour y parvenir, il s’en sortirait indemne. « T'étais dans l'armée de terre. » lâcha l’autre, ébranlant une fraction de secondes les certitudes de Pierce. Il n’était pas être démasqué de la sorte, qu’on lui balance des infos sur son passé alors qu’il n’en avait rien dit. Ca avait quelque chose de la psychanalyse, ce qui lui déplaisait fortement. Mais après un bref moment de réflexion, il en déduit qu’il avait plutôt observé son comportement et qu’il l’avait rapproché à quelqu’un qu’il connaissait ou qu’il avait connu. De toute façon, il était trop jeune pour avoir lui-même fait l’armée. L’ancien militaire ne répondit rien, ne confirmant ni ne niant ce qui venait d’être dit. L’autre n’avait qu’à penser ce qu’il souhaitait, le doute pouvait davantage le faire flipper. Conservant l’attitude qu’il adoptait depuis le début : calme, mais ferme, Pierce continua de passer quelques menaces. C’était devenu monnaie courante, et il serait fortement étonné que le gamin n’en ait jamais fait les frais auparavant. « T'as bien raison de t'faire plaisir. Parait qu'ils sont savoureux. » répliqua-t-il sur le ton de la provocation, sans doute pour éviter de montrer d’autres sentiments plus vulnérables. Pierce n’aurait su dire s’il s’agissait là d’un mensonge, ou si le petit avait déjà croisé la route de quelques cannibales. Si c’était la deuxième option, l’idée le répugnait, et il aurait même pu avoir un semblant de compassion pour lui. Se faire raccourcir par un mangeur de vivants, voilà bien un truc qu’il redoutait lui-même. La conversation s’éloigna de toute façon de ce sujet pour passer aux présentations, qui ne se passèrent bien entendu par normalement, puisque Pierce ne dévoila rien de son identité. « Bob Dylan  hein ? Désolé si j'semble un peu surpris... C'est juste qu'au vu d'ta sale gueule, j'aurais plutôt parié sur du Bogdanov. Avec des implants capillaires en moins, bien sûr. Et non désolé, j'connais pas... » répondit le gamin en se moquant. Mais Pierce ne cillait pas, il savait pas qui était ce foutu Bogdanov et n’en avait rien à foutre. Il attendait juste de faire céder le petit.   « J'me suis arrêté à Justin Bieber. Ça s'voit pas? » qu’il ajouta avec un mouvement de cheveux. Le rire que laissa échapper Pierce était franc, parce que c’était foutrement drôle. La blague, malgré l’apocalypse qui était passé par là, était franchement drôle. « J'sais chanter, ouais, même que si tu t'montres gentil, j'accepterais p't'être de t'jouer un p'tit morceau de guitare, rien qu'pour pour tes jolis yeux. J'en ai séduite plus d'une comme ça. » qu’il précisa, le gamin. Mais Pierce ne voyait pas de guitare : soit il mentait, c’était un nomade et il avait à peu près tout sur lui, soit il avait des affaires en arrière, dans un camp ou une voiture, et il possédait vraiment une guitare. « M’fais pas croire. A ton âge y a qu’ta main droite que tu peux séduire. » rétorqua l’ancien militaire, amusé par la révélation mais qui n’en cogitait pas moins sur ce qu’elle annonçait potentiellement.


Le gamin faiblissait à vue d’œil. Il baissait non intentionnellement sa garde, s’en rendait comte puis la relevait. Pierce allait l’avoir, et ça allait venir plus tôt qu’il ne le pensait. Comme si le gosse s’était mis à paniquer. Il ne savait pas pourquoi, il ne lui semblait pas avoir dit quelque chose pouvait déclencher ce genre de réaction. Ou alors était-ce la menace de l’enlèvement ? Peut-être bien, mais elle était comme les autres. « Et t'habites vers où ? T'as un groupe? » lâcha le petit, craquant sans doute sous la pression, la peur d’y passer, la crainte de voir l’autre appuyer sur la détente. Il ignorait que plus les minutes passaient, moins Pierce avait envie de tirer. C’était qu’un gamin de toute façon. « On sait tous les deux que je n’vais pas répondre à ces questions. » répondit simplement Pierce, ne faisant que pointer explicitement cette évidence. Personne ne répondait, personne ne se vendait, c’était la pire des choses à faire. Ensuite, suffisait de rentrer - quand on le pouvait - et d’attendre la visite de ceux à qui on avait balancé. Pas question de s’foutre dans une merde pareille. Quoiqu’il en soit, le petit cédait : « Ok... Si j'te laisse mon flingue, j'peux m'casser c'est ça ? » . Satisfait, Pierce laissa quelques secondes passer, faisant mine de réfléchir, feintant de décider du sort du gosse. « Tu d’viens raisonnable. Encore un peu d’jugeote dans ta cervelle d’ado et p’t’être bien qu’tu vas t’en sortir. » rétorqua l’ancien militaire, qui aimait beaucoup souligner l’âge faible du gamin et le manque d’expérience qui allait indéniablement avec. Pierce prit alors quelques instants pour regarder l’arme du petit, de là où il était. « C’est un beretta ? » qu’il demanda, mais il connaissait déjà la réponse. Comme si cette simple information l’avait décidé, il ajouta rapidement : « Ouais, j’vais l’prendre. De toute façon tu dois bien avoir quelques lames pour t’occuper des rôdeurs après ? » . Aussi incroyable que cela puisse paraître, Pierce ne voulait pas le laisser dans la nature sans avoir de quoi tuer les morts. Puisqu’il avait décidé ne pas le tuer lui-même, c’était pas pour qu’ensuite il se fasse bouffer par ces foutues créatures. « J’vais t’dire c’qu’on va faire, donc tu vas bien écouter, et ensuite tu vas l’faire sans broncher. » annonça-t-il, n’ayant nullement l’intention de s’approcher gentiment du gamin pour lui prendre l’arme des mains, c’était trop risqué. « T’vas poser ton beretta par terre doucement, sans geste brusque, et ensuite t’vas t’reculer de dix mètres, en levant bien les mains. Si y a une de ces consignes qu’tu respects pas, j’tire et j’t’en colle une dans ton dernier œil. C’bien compris ? » énonça Pierce, étant parfaitement clair sur le déroulé des choses. Lui-même gardait son arme bien levée, l’ayant dans sa ligne de mire. Il voulait pas tirer, il voulait pas rameuter les compagnons potentiels du gosse. Et de toute façon, s’il tirait, c’était le gosse qui s’en prendrait une. Dans l’intérêt des deux, fallait mieux que le petit fasse ce qui avait été dit. « Alors maintenant, tu poses ton arme. » indiqua-t-il d’une fois ferme.

Ca s’était fait dans sa tête tout seul, maintenant il associait le gamin à Justin Bieber. Lointain souvenir d’une vie passée, mais c’était comme ça. Il n’avait pas la moindre de la façon dont il était appelé désormais, et s’en foutait d’ailleurs. Maintenant, il posait Justin sur cette tête, qu’il n’avait de toute façon pas prévu de voir, et qu’il ne savait toujours pas s’il allait le laisser partir en vie. Pour l’instant, ça avait l’air bien parti pour, mais on savait jamais quelle merde pouvait nous tomber dans ce monde. « C'clairement pas c'que j'préfère, ou même c'qu'y a de plus agréable... Mais j'avoue qu'elle me rend bien des services... Donc si tu pouvais éviter de piocher tes doigts sur cette main là... Ça m'arrangerait pas mal, c'clair. » répliqua le gamin, bien que Pierce se foutait totalement de savoir ce qu’il faisait quand il était tout seul. Encore fallait-il se sentir suffisamment en confiance et éloigné du danger pour se permettre ce genre de truc. Autant dire le cul au chaud dans un camp, à faire comme si tout le monde était égal, à tout partager. Autant dire que c’était pas du tout le cam’ de Pierce, qui se sentait incapable de déléguer le leadership à quelqu’un qui ne lui inspirait pas une entière confiance, et encore moins à un collège. On avait passé le temps de la démocratie et des procédures de prise de décision interminable qu’on pouvait se permettre dans un monde ultra-civilisé, ce que clairement on ne vivait plus. Que le gamin garde sa main, qu’il ferme sa gueule et qu’il fasse ce qu’on lui dise, que Pierce puisse se barrer d’ici sans autre soucis que les milliards de zombies qui demeuraient sur terre. Ils en venaient, doucement, et pas tout à fait sûrement mais les choses auraient pu se passer d’une toute autre façon donc il n’allait pas en redemander. « Qu'est-ce que ça peut bien t'foutre façon ? S'tu m'butes la question se pose pas. » cracha le gamin, qui n’appréciait pas de céder. La soumission, c ‘était pourtant le seul moyen de rester en vie pour lui, impossible d’imaginer qu’il allait s’en sortir tout seul en en faisant qu’à sa tête. Y aurait toujours des types come Pierce sur son chemin, à lui dire ce qu’il devait faire. Il aurait bien rétorqué que s’il avait voulu le buter, il serait déjà à terre en train de se vider de son sang mais autant éviter de lui donner ce genre d’information. S’il avait envie de s’énerver et d’être insatisfait de la situation, grand bien lui fasse, du moment qu’il obéissait.

Ils y étaient enfin, conditions données. Le petit grogna un truc pour lui-même et Pierce ne comprit pas bien ce qu’il disait, mais il le gardait bien en joue, pour le foutre à terre si jamais il faisait de la merde. Mais non, il obéit, docile. Ses gestes étaient lents, comme il l’avait exigé, mettant le genoux à terre prudemment, tandis que l’arme de Pierce demeurait pointée en sa direction, s’abaissant elle aussi. Chargeur et arme furent séparés, la seconde mise à terre dans un premier temps. Tandis que le gosse reculait de quelques pas tout en rasant le sol, l’ancien militaire avançait, gardant la distance qui les séparait, sans l’agrandir ni la voir s’amincir. Le chargeur se retrouva lui aussi sur la route. Les deux mains levées, le gosse continuait de reculer. De toute façon, l’étau se resserrait à chaque nouvelle rencontre. Car à mesure que les mois passaient, y avait moins de survivants sur le globe, même si techniquement ils étaient de plus en plus organisés, ayant eut le temps de chercher pas mal de matériel. Si bien que ceux qu’on rencontrait n’étaient plus les mêmes qu’au début, plus féroces, plus rusés, plus implacables. Ne voulant rien céder, rien lâcher. Finalement, Pierce avait de la chance d’être tombé juste sur un gamin, quasi inoffensif, ayant seulement la langue bien pendue. Si tout continuait comme ça, ils rentreraient tous les deux à leur base, sans rien d’autre qu’un vague souvenir de cette rencontre. C’était bien parti pour, malgré le regard noir du petit, malgré son « Va t'faire foutre. » qui n’était que protestation verbale. Pierce s’en foutait, il pouvait l’insulter, du moment qu’il faisait comme il l’avait annoncé. Les mots ne changeraient rien, c’était lui qui tenait la situation en main.

Mais y eut un truc. Parce qu’il y avait toujours un truc, et parce que personne ne filait jamais droit. Fallait toujours qu’il y ait une merde, voilà pourquoi les planifications étaient devenus inutiles. Le petit prit ses jambes à son coup, se tirant dans la rue. Une fraction de seconde, Pierce leva son arme, le tint en joue, puis s’engagea sur le chemin de l’élimination. Puis il se ravisa, abaissant le flingue et courant à nouveau. Tirer et rameuter ses potes ? Rameuter les rôdeurs ? Certainement pas. C’en serait peut-être fini de lui, et il n’était pas décidé à crever aujourd’hui. Plus grand, et sans doute plus sportif, il raccourcit la distance entre eux. Et dire que tout aurait pu bien se passer. Quand il fut assez près, il plaqua le gamin au sol, l’écrasant de tout son poids lorsque son corps tomba sur lui. Pierce, lui, avait eut l’amortissement dans la chute, et ne souffrit que rapidement de quelques douleurs. Déjà sa main s’emparait du couteau qu’il avait la ceinture et qu’il jeta de toutes ses forces plus loin dans la rue. « T’es vraiment qu’un p’tit con. » qu’il lui cracha dessus, tandis que sa main libre - il tenait toujours l’arme en direction du crâne du petit dont il voyait que les cheveux puisqu’il était ventre contre terre - il palpait le gamin de ce côté là, à la rechercher de d’autres armes. Il restait assis dessus pour l’empêcher de bouger. Ayant terminé le côté dos, il se redressa légèrement sur ses genoux pour retourner le gamin et le foutre face à lui. Il entreprit la palpation de ce côté là aussi, appuyant bien. Il sentit un bout de papier dans la poche du garçon, mais il ne le sortit pas, se foutant pas mal de ses notes. « T’sais comment les cartels faisaient passer la drogue au pays avant qu’tout c’merdier arrive ? » demanda Pierce, écrasant toujours le petit de soin et l’arme pareillement pointer sur sa gueule. Il lui laissa le temps de réfléchir à sa question, de comprendre qu’il parlait des mules qui se foutaient la drogue empaquetée dans le cul pour passer la frontière. « Tu t’es pas fourré une lame dans l’cul ? » qu’il lui demanda, cette fois beaucoup plus agressif, et n’ayant aucun envie d’y foutre la main. Il le trouvait trop con pour avoir ce genre d’idées, mais demeurait méfiant. Il lui fallait terminer de le fouiller rapidement et décamper d’ici.

Courir le gamin, choper le gamin, écraser le gamin. Pourquoi il en était rendu à faire ça au juste ? C’était une perte de temps, puisque le petit n’avait rien sur lui, seulement un flingue. Des risques, du temps, de l’énergie, des moyens, pour si peu. Voilà à quoi on en était rendu dans ce merdier, à devoir s’occuper de ce genre de basse besogne qui ne rapportait rien. En revanche, le gamin, avait pris dur. Inutile de préciser qu’il allait être contusionné, et que sa gueule était sérieusement amochée. Mais était-ce de la faute de Pierce ? Non. Le petit court, il le poursuit, il l’arrête comme il le peut. Qu’il se mordre ses propres doigts, du moins ceux qu’il lui restait. Sans ménagement, l’ancien militaire le fouillait, continuant de l’écraser. Finalement, il aurait peut-être mieux fait de le buter à l’instant où il l’avait vu, profitant de son avantage visuel, courir à sa voiture et se tirer bien vite. Ca lui aurait évité toute cette peine, mais c’était trop tard pour les regrets. Maintenant, il y était. « J'vais...T'buter » le menaça le gamin, comme s’il avait de quoi faire. Pierce ne réagit même pas, et pas davantage quand les soubresauts d’une nouvelle menace se noyèrent dans la gorge du petit. Des menaces, il en pleuvait toujours, mais rares étaient ceux qui arrivaient à les mettre en pratique. La preuve, il était toujours en vie, en train d’en maîtriser un ordre, tandis que combien s’était buter, bouffer ou descendre ? Il s’en tirait toujours, ce qui lui donnait de l’expérience. Et pourtant, toujours ce même sentiment, rageant, agaçant et angoissant, celui d’être vulnérable dans un milieu hostile, où nul part n’apportait le réconfort d’une nuit calme et tranquille. Comme si des milliers d’yeux l’observaient se déplacer, des milliers de mains attendaient pour se saisir de lui, et des milliers de bouches décomposées se délectaient d’avance de pouvoir manger sa chair. Sauver sa peau n’avait jamais eut autant de sens comme expression. Diable qu’il voulait pas finir dévoré par ces créatures, le corps par terre, ouvert, les tripes glissant le long de ses côtes, et des dizaines de rôdeurs autour de lui les lèvres tâchées de sang. Une vision d’horreur qui le hantait, le poussait à se dépasser, mais quand viendrait le moment où il n’aurait plus rien à puiser en lui, que se passera-t-il ?

La poussière vint lui manger le visage, lui brûlant les yeux qu’il recouvrit instantanément de poussière en grimaçant un « Argh ! » le paralysant quelques secondes. La lame le trancha l’instant d’après, dans la cuisse, une douleur cuisante et lancinant le percutant de plein fouet tandis que le cri de douleur s’étranglait dans sa gorge. Les yeux de nouveau ouverts le brûlaient encore, et la saleté qui s'y’était immiscés l’empêchait d’avoir une vue correcte. La lame remua dans sa chair, la déchirant de l’intérieur, avant d’en être retirée. Soulagement ? Absolument pas. Il ne put que deviner ce que s’apprêtait à faire le petit, en apercevant brièvement son bras se lever de nouveau. « J'VAIS T'BUTER » lui hurla-t-il dessus, annonçant son geste de la sorte. Le poing serré de Pierce s’écrasa violemment sur le visage du gamin, avant de dévier le long de son bras dont il suivait la courbure pour atteindre sa main. Ecrasée, elle aussi, le forçant à lâcher la lame. L’ancien militaire la devina, sur la route, et s’en saisit avant de la relever et d’abattre le pommeau sur la tempe du petit. Il lui fallut récupérer toutes ses forces pour légèrement se relever sur les genoux, avalant la plainte douloureuse qui exprimait la plaie à sa cuisse. Il se dépêcha de retourner le gamin sur le ventre avant de l’écraser de nouveau. Fallait qu’il se tire, ils avaient fait trop de bordel. Pierce sentait sa cuisse, plus douloureuse que jamais. Il ne sentait plus que ça d’ailleurs. Sa main passa sur son visage, tentant d’enlever quelques brins de poussières que ses yeux rejetaient naturellement, mais trop lentement à son goût. La hanse de son sac glissa le long de son épaule et il le posa à terre, cherchant la fermeture un moment avant de la trouver (son couteau avait, quant à lui, retrouvé sa place à sa ceinture). Plongeant sa main à l’intérieur, il sentit la corde sous ses doigts et s’en saisit. Il la sortit et attrapa les deux bras du petit, les plaquant dans le dos de ce dernier avant violence. Ses mains descendirent au niveau de ses poignets, autour desquels il enroula la corde et fit un nœud marin qu’il avait appris à l’armée. Il serra fort, tellement fort que ça devait lui faire mal, au gosse, mais c’était mérité. Qu’il geigne, ça ne ferait que soulager sa propre douleur.

Pierce serra les dents. Fallait qu’il remonte sur ses pieds. Remettant le sac sur son épaule, il se releva tout en tenant les poignets attachés du petit pour l’entraîner avec lui. Sa jambe non blessée fit le plus gros de l’effort, pliant légèrement le genoux pour basculer tout son poids sur elle. Mais bordel, son autre cuisse allait lui faire perdre la raison. Une fois debout, il lui fallut quelques instants pour tenter de recouvrer ses esprits, respirer et être stable. Sa voiture, il lui fallait sa caisse. Pierce cessa de tenir le petit par les poignets, décidant finalement de lui empoigner les cheveux pour le traîner derrière lui, tandis qu’il avançait péniblement dans la rue, tout en boitant et en serrant les dents pour ne pas hurler. Il en avait eut des blessures, que ce soit avant ce merdier ou après. Après tout, ça lui était déjà arrivé, ça aurait pu être pire. Pire ? Bordel, ça pouvait difficilement l’être. Il ne pouvait pas s’en convaincre. Et la Porsche semblait être si loin. Chaque pas qu’il faisait était censé l’en rapprocher et pourtant, ça ne lui apparaissait pas comme tel. Combien de temps il mit à la regagner, tirant les cheveux du petit pour qu’il suive, lui aussi sans doute sonné par la douleur. Des étoiles dans les yeux, l’ancien militaire lutta de toutes ses forces pour ne pas tourner de l’œil, c’était vraiment pas le moment. Enfin il atteignait la voiture, enfin il allait pouvoir se tirer. Il la contourna pour s’approcher du coffre qu’il ouvrit. Sa vision lui revenait un peu, mais c’était pas encore ça. Il poussa le gamin dedans avec violence, parant ses éventuels coups qui ne pouvaient être donnés que par ses jambes. Bordel, ses propres jambes allaient le lâcher s’il trouvait pas le moyen de se poser rapidement. Sa respiration devenait saccadée, et le sang coulait. Oh oui, le sang coulait. Putain de putain. Il referma la coffre et se glissa le long de la voiture, s’appuyant dessus pour atteindre la porte côté conducteur. Il l’ouvrit, enleva son sac et le jeta à l’intérieur sur le siège passager. Puis il se hissa sur son propre siège, des gouttes de sueur perlant sur son front. Il serrait tellement ses dents que sa mâchoire devenait douloureuse, mais il parvint à s’asseoir et à refermer la porte derrière lui. Il choppa un tissus qui traînait sur le tableau de bord et le glissa sous sa cuisse, relevant deux pans par dessus pour les nouer et tenter d’exercer une pression. Le sang devait arrêter de couleur. Mais bordel, ça lui arrachait les tripes. Son front vint doucement percuter le volant tandis qu’il essayait de reprendre ses esprits, comme si la tranquillité pouvait calmer la douleur. Il s’était déjà bouffé trop de temps. A cette idée, sa main se précipita sur la clé qu’il tourna pour démarrer le moteur et dégager d’ici, bien plus amoché qu’il ne l’avait envisagé.