Ensemble, ils vivaient en ville se fatiguant à ramener toujours plus d'argent pour vivre correctement au sein de l'appartement familial. Hérité de son père le mari de Sharon a toujours été attaché au lieu et aux vieux meubles qui ont su orner les différentes pièces...

Le couple s'est battu pour obtenir une promotion. Nuit et jour, ils ont su sacrifier leur vie de couple pour gagner toujours plus d'argent. Ils ont économisé et ont opté, hasardeusement, pour une petite maison de campagne. Tombés sur une annonce signalant la vente d'une maison en pleine cambrousse, le jeune couple s'est très rapidement installé dans la vaste demeure. Mariés durant cette même année avec son amour de jeunesse, Sharon a réclamé un enfant. Et le bébé a été très rapidement mis en route. La demoiselle a quitté dans la foulée son métier en tant que secrétaire pour se consacrer pleinement à l'éducation de son bambin. Fière mère au foyer, vivant dans l'opulence grâce à un salaire bien généreux du mari, la douce s'est très rapidement coupée du monde, préférant ses vieux livres au rythme lessivant du train train quotidien.
Aimante, elle a su élever son bambin avec tendresse et sagesse se promettant intérieurement qu'elle lui inculquerait les meilleurs principes qui puissent exister sur terre.

Ils ont tenté d'avoir un second enfant mais la chose a été vaine alors ils se sont lancés dans la paperasse pour adopter. Des heures entières ont été consacrées aux différents papiers. Hélas, l'apocalypse s'en est mêlée et à jamais le rêve d'un second enfant s'est effacé au sein de la jeune femme...

Aujourd’hui elle est la Mère, la Matriarche, celle qui pouponne son bébé, celle qui incarne l'avenir avec son enfant. L'espoir même d'une vie meilleure, se battant bec et ongles pour son enfant. Armée de son 10 mm Bren Ten, elle n’hésite guère à tuer de sang-froid le moindre opposant pour obtenir ses bijoux mais également tout semblant de matériel : de la simple gourde à la grosse veste, au gilet par balles, Sharon n’hésite pas à tuer pour obtenir son dû. Et lorsque son 10mm se vide, elle n’hésite pas à user de ses mains pour étrangler de sang-froid ses opposants.

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Et nous voilà, enfermés dans notre bunker. Bras enlacés, notre petite famille se serre les coudes avec amour. Persuadés que nous survivrons coûte que coûte à ce semblant de guerre biologique, micro bactérienne, qui décime bien des personnes, nous prions. Au sein du bunker, nous nous en remettons à la religion pour nous sauver. John partira ce soir. Il nous manque de quoi manger et le petit commence à sérieusement s’affamer. Guère préoccupé par la situation, ce dernier est persuadé que nous évoluons dans une cabane magique. Son innocence réchauffe nos cœurs meurtris et ses éclats de rire ravivent nos vies bien trop monotones ces temps-ci.
Le bunker n’est pas de notre création. L’ancien propriétaire, un brin trop parano à nos yeux, l’a fait construire sous notre bâtisse. Nous en avons ris, avons stockés des balivernes au fur et à mesure du temps mais surtout une arme chacun avec des minutions. Car sait-on jamais, notre maison étant isolée au bord de route, face à un énorme champ… Les fous auraient très bien pu nous trouver bien avant ce tragique accident !
Ce soir, nous nous pressons une fois encore entre les vieux cartons, les boîtes de conserves froides et les dessins du petit placardés sur les murs qui nous entourent. Et ce soir encore, nous tâchons de conserver un minimum de savoir vivre, priant avant de passer à table…

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Je pense que tout a basculé ce soir même lorsque John est parti à l’extérieur chercher de la nourriture. Il a ramené au sein du bunker cette espèce de maladie qui a su gagner dans un premier temps ses articulations puis son cerveau. Il délirait. Gravement. Levant la main sur le petit et moi au point que nous l’avons isolé au sein du bunker, retirant l’échelle. J’ai eu le malheur d’oublier les armes pensant naïvement à un coup de colère de sa part... Et il s’est suicidé le soir même. La maladie avait gagné bien des gens et quelques corps sans vie osaient se presser sur le pas de la porte.
Alors, je suis redescendue au sein du bunker, prendre les armes, les minutions, remontant avec le petit au grenier.
Un petit en état de choc, tout comme sa mère.
J’ai pleuré. De désespoir, de peur. Les sentiments néfastes ont su gagner mon âme et en dépit d’une croyance certaine envers Dieu, j’ai faiblis. Et j’ai tressaillis au moindre claquement de porte…

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Je pense que le petit a perdu durant cette période bien deux ou trois kilos. Ses joues se sont creusées à l’extrême, il a perdu de sa joie de vivre et les rires ont laissé place à une indifférence certaine. Les grimaces qui le faisaient rire tantôt, les chatouilles portées sous ses petits bras boudinés ont été peu fructueux… Toujours réfugié dans le grenier, j’ai compris lors de sa sieste quotidienne, les dégâts. Ce qui se déroulait réellement dans la bassesse de ce monde. J’ai compris, l’étendue des dégâts. J’ai compris l’avenir incertain lorsque armée, les bras tremblants le long du corps, j’ai retrouvé un semblant de bras déchiqueté coincé entre la porte du bunker et le bunker lui-même. Et j’ai compris, en regardant par le semblant de fenêtre, l’étendue des dégâts. John n’était plus. Il n’était qu’une carcasse, verdâtre, recroquevillée sur elle-même. La peau sur les os, les haillons en guise de vêtements, déchiré, retranché. J’ai compris qu’il me fallait fuir. Et emmener le petit loin. Le plus loin possible. Au risque de sacrifier pour lui, au risque de me sacrifier pour lui.

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Il jouait le petit t’sais, un gosse ça reste un gosse. Il faut qu’il puisse s’épanouir, rire aux éclats. Sinon à quoi bon le maintenir en vie dans un monde aussi pourrit, aussi dévasté ? Il s’amusait d’un rien. Avec une branche, il t’incarnait un vilain pirate ou une vilaine sorcière. Avec un amas de terre et de sang, il te déclenchait une nouvelle guerre ! Mon rayon de soleil s’amusait tellement qu’il me communiquait sans même le vouloir son rire et son sourire. Je l’ai aimé. Je l’ai chéris. Plus que n’importe qui en ces terres. Mais, un jour, une âme errante s’est emparée de sa vie. Oh, je ne parle pas de ces zombies. Je parle d’un homme. Armé. Qui, du haut de son arbre, a achevé mon p’tit en un éclat de rire. Et cet homme, crois-moi, j’en ai fais de la chair à zombie. Je l’ai tellement frappé que sa tête s’est décrochée de son corps, je l’ai tellement violenté, j’en ai tellement hurlé, que ses tripes se sont répandues à même le sol. Je me suis tellement aspergée le visage de son sang, que j’en ai temporairement perdu la vue. Enfin, j’en ai tellement hurlé, que j’en ai perdu la voix, attirant inévitablement auprès de moi les gens qui me collaient tant aux basques…

J’t’explique. Pour faire simple, j'accepte de vivre avec les autres, en leur compagnie, pour mon nouveau fils. Nous évoluions, avec mon premier fils, au sein de favelas, respectés et adulés par certains lorsque nous foulons les flaques d'eau. J'incarnais et j’incarne toujours aux yeux des plus fous la Mère, la Matriarche, le renouveau. Un petit groupuscule me colle depuis presque un an aux basques. Il me suppliait d’accepter les offrandes pour le gosse. Ai-je eu réellement eu le choix ? Allais-je mettre mon enfant en danger par soucis de conscience ? Par fierté mal placée ? Non. Probablement s’étaient-ils alors pris d'affection pour une mère seule.

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Aujourd’hui, je pouponne. Et en échange de leur fidélité, je leur offre les balivernes que je ramasse sur les corps morts : bagues, colliers, ils récupèrent ici et là quelques bijoux pour s’embellir et persister au sein de toute cette misère. Ils survivent et revivent avec toute cette brillance qui les sublime. A l'image d'un messie, j'accepte leurs offrandes pour nourrir le nouveau petit et je tente de me persuader, intérieurement, qu'une femme seule avec son enfant attire bien des croyances populaires. Je tente de me persuader que leurs intentions sont humbles, remarquables et guère déplacées. Ils me persuadent, m'intiment que je ne leur dois rien, est-ce la réalité ?

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Évoluant d’une frontière à une autre, la Mère a su se constituer durant une année un vrai petit clan de fidèles. Ensemble, ils prient, ensemble, ils chassent… Et ensemble, ils saisissent les opportunités où elles se présentent. Ils sont moins d'une dizaine, évoluent par son biais et celui de l'enfant en fervents adorateurs de la vie qu'elle cajole.

Dans sa folie la plus pure, celle-ci n’a de cesses que d’adopter un nouveau poupon à chaque fois que le sien décède brutalement, subitement, comme une malédiction quelconque. Malédiction liée probablement à la malnutrition et aux virus environnants. Flirter avec des corps morts amène probablement un sacré lot de maladies ! Actuellement, elle cajole un petit asiatique de deux ans. Il porte le même nom que le précédent et est traité de la même façon que le précédent, persuadée dans ses moments de folie qu'il s'agit du même enfant. Elle n’a pas hésité à tuer sa mère pour des balivernes et quelques brillances... !

En plus des prières, ses fidèles osent allumer quelques bougies afin de vénérer littéralement la pauvre femme et le nouvel enfant. Sectaires à l'extrême, ils ne cachent pas leur foi envers Sharon et évoluent sereinement malgré les tensions qui découlent de leur simple présence.

Fébrilement, ces hommes tentent de progresser en voulant partager, vainement, leur bonne parole. Bonne parole source de tension pour les biens penseurs qui osent flirter dangereusement avec eux.

Persuadée de survivre pour une raison spirituelle quelconque, elle se tourne éternellement vers la religion pour rassurer ses craintes, faire taire ses actes, se remettant aux mains de Dieu après chaque acte barbare. A l’image d’une carcasse vide ou d’une marionnette désarticulée qui évolue, sans réellement savoir où la vie va la mener, persuadée qu’un dieu quelconque veille sur sa personne et sur son fils elle évolue.