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Journée affreuse. Sommeil manquant, rien de plus dérageant. Bruit affreux, pose décomposée, soldats affolés. Depuis deux jours, Chuck Westerfield n'avait pu trouver le sommeil. Dans ses rares moments de tranquillité où il avait tout le loisir de se reposer, il n'avait jamais envie, il se retournait encore et encore de façon interminable dans un lit impeccablement tiré.
En revanche, lorsqu'il avait besoin de quelques pauses bien méritées et qu'il ne pouvait s'accorder aucune seconde de répit, il ne pouvait s'empêcher de fermer ses deux yeux d'un vert perçant et de s'endormir, à glisser de la chaise en bois qui lui était réservé en salle de réunion.

Il était une parodie de lui-même, un espèce de type un peu dément, s'il y avait eu des bouquins sur son régime, il aurait son portrait aux côtés de types aussi peu charismatiques d'Adolf Hitler, Jean-Paul II, King-Jong Il et autre Justin Bieber en puissance... Heureusement pour lui, l'écriture de bouquins était aujourd'hui une chose complètement secondaire quoique dans ses tréfonds les plus secrets, il avait l'envie d'écrire ses Mémoires sur papier : sa vie d'avant, la guerre, sa femme et sa fille...
Même s'il n'en parlait jamais trop, la guerre fut une période des plus marquantes pour lui. L'Irak fut un théâtre d'un intérêt digne des plus grands mais il avait été berné par un système et lorsqu'on s'était rendu compte que les armes biologiques n'étaient rien en réalité, Chuck avait suivi le mouvement de non-protestation, un homme si libre n'était en réalité qu'un simple et pauvre objet de propagande américaine.

Il aurait pu déclarer sa flamme à Oncle Sam ou faire l'égérie de la nouvelle collection américaine "Soldat complètement abruti par le système" et ça lui plaisait vraiment de vouer confiance de folie en son Roi souverain, le Saint George W. Bush... Ca lui avait été coûté sa vie de famille, sacrifiée sur l'autel de la plus sainte femme d’Amérique.Mais comme le clamait une chanson allemande "L’Amérique est formidable" et même s'il aimait sa femme et surtout sa fille plus que tout, il avait été rapidement dépassé par ce que l'armée avait décidé pour lui.
Toute sa vie durant n'avait été que cela, usurpation adorée de la sainte Patrie, manipulations politiques.

Et Obama était venu, apportant un souffle de de déjà-vu. Progressiste aux toilettes , on faisait passer le suppositoire d'une autre manière, par l'anus au lieu de la bouche. Chuck s'en fichait bien aujourd'hui, c'était lui le médecin qui montrait comment faire avaler la pilule. Ce qui le chagrinait plus que tout, c'était la relation qu'il avait avec sa fille. Lorsqu'il l'avait quitté, elle n'était qu'une jeune enfant et elle avait appris à vivre sans lui. Lorsqu'il était revenu, il n'était qu'un étranger. Comme si la maladie qui lui avait paralysée les cordes vocales ne suffisait pas, il fallait qu'en plus elle ne l'aime pas. Il faisait tout pour la protéger mais elle voyait cela comme un affront. Qui était-il pour juger, lui qui était aussi absent que Dieu aux chevets des mourants ? Qui était cet homme sinon son géniteur ? Il l'avait discrètement suivi et c'était justement pour cela qu'il était sorti tôt ce matin. Il avait pris la peine de se vêtir convenablement, d'un uniforme couleur sable.

On aurait d'ailleurs pu penser à un complexe, à le voir toujours de la sorte... Mais il savait que l'uniforme restait toujours un fâcheux moyen de faire flipper quelques têtes rebelles... Il savait très bien que lorsqu'on scandait "CRS=SS", on flippait encore plus de la matraque lourde qui pouvait s'abattre. Même principe que les français sauf que cette fois la matraque avait un léger coup de fusil... Lorsqu'elle fut plus ou moins prise dans un cul de sac, elle ne put avoir d'autre choix que de se tourner et de le saluer à sa manière. C'était un déchirement à chaque fois qu'il voyait sa fille. Pauvre jeune fille, tout pour réussir, aussi brillante que lui -il se pensait véritablement brillant- et aussi belle que sa mère... Puis ça, cette façon qu'elle était obligée d'utiliser pour s'exprimer. La douleur d'un père aussi peu présent soit-il était à chaque jour une pénitence... Cependant, il ne montrait rien, bien trop fier pour cela.

Même s'il connaissait le langage des signes qu'il avait appris pour elle, il ne put réfuter de belles paroles à voix bien haute et intelligible.

« Les autres signent au Bureau. Toi, tu ne peux pas signer. »

La regardant d'un air énervé, le cœur pincé, l'envie de la serrer fort dans ses bras, de lui dire combien il était fier d'elle... Il n'en fit rien et enferma son visage dans une crispation presque totale.

«Tu es aussi douée que ta mère pour faire de l'humour. Mais plus sérieusement, que faisais-tu là ? »

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Cette vie, Westerfield père était loin d'en avoir la préférence. Il aurait préféré s'enterrer aux Iles Bahamas en compagnie de sa famille, à siroter des cocktails délicats sur une plage de rêve. C'était le bruit sourd et continuel de la mer qui lui plaisait véritablement. Un cliquetis mélodieux et régulier, un petit bruit qui rassurait son âme apeurée. Chuck avait pris cette fâcheuse tendance, celle de considérer sa vie comme ratée, il suffisait de voir cette relation qu'il entretenait avec sa propre fille, une relation dévastée, minée par la mort tragique d'une femme et rythmée par les assauts persistants de zombies.

Si on pensait avoir tout vu, on était loin de la réalité, les jours ne s'annonçaient pas bien meilleurs, c'était plutôt le contraire. Les zombies poussaient leurs assauts bien plus loin qu’auparavant, la guerre pour les territoires humains venait de sonner et les batailles n'étaient pas bien glorieuses pour ceux qui restaient en vie. La guerre et sa stratégie, l'homme en connaissait un rayon plus que complet, il s'était battu comme simple sbire d'un gouvernement avant d'avoir le privilège d’accéder aux états-majors les plus sécurisés. Il y avait très vite appris les rudiments de la domination par les armes, l'ex militaire s'était illustré dans cette branche depuis le début de l'invasion. Lorsqu'il avait pris les reines d'un groupe particulièrement épais après s'être débarrassé des éléments gênants, il avait tissé les fondations d'un empire encore plus vaste que ceux des villes-états de l'ancien monde. A côté de ce qu'il avait bâti, le Vatican n'était qu'une sombre lucarne.

Lorsqu'elle se mit à parler de sa mère, Chuck en eut les larmes aux yeux. Elle ne pouvait lui en vouloir, il n'était pas responsable de ce qui s'était passé, il aurait préféré ne jamais avoir eu à le faire. C'était un déchirement à chaque fois qu'il arrivait à penser cette femme, c'était une véritable blessure qui ne pourrait jamais guérir même s'il venait à retrouver quelqu'un. Cette plaie ne pourrait jamais se panser et le témoignage le plus parfait en était cette fille, fruit d'une union emplie de réussite. Cette fille qu'il chérissait plus que tout, cette jeune femme pour qui il avait un amour propre et inconditionnel. Pour cette jeune femme pour laquelle il s'inquiétait toujours autant.

Lorsqu'elle était enfant, Chuck ne pouvait se passer de sa présence, aussi, lorsqu'il était parti au front pour six mois, il ne pouvait s'empêcher d'appeler et d'envoyer quelques lettres, généralement sa femme prenait la petite en photo pour lui montrer à quel point elle avait grandie. Aujourd'hui, Westerfield ne se débarrasserait jamais de ce précieux héritage et il l'avait enfermé dans un endroit sûr, à double tour au fond d'un vieux coffre fort qu'il avait trouvé sur place. Son héritage, sa vie se tenait devant ses yeux et la tristesse de la scène aurait pu faire bander n'importe lequel des dramaturges. Il la fixe, il la regarde d'un air presque pathétique. Elle agite les mains, elle parle à sa manière et il s'attriste, il change de mine même si cette dernière semble encore figée, elle se démonte un peu face à la détermination de la jeune femme.

« Je ne veux pas que tu t'engages. C'est trop dangereux Linnea, et tu le sais. »

Il la fixe d'un air déconfit, elle est comme sa mère, déterminée, têtue, inflexible et il sait qu'il devra se fâcher pour la convaincre qu'elle n'est pas à sa place dans cette armée de brutes. Ils sont trop violents, trop peu disciplinés pour elle. Il la voit toujours comme à ses cinq ans peut-être, comme une petite fille mais ils ont traversé trop d'épreuves pour la voir se mettre en danger. Il agite les mains à son tour et de ces signes naissent une phrase. « Malgré ce que tu penses, je tiens à toi et c'est pourquoi je ne peux pas te laisser faire. »

Il vient de le lâcher, trop facilement peut-être. Elle pourrait s'en servir comme une arme, cet amour qui lui porte est sans bornes, trop peut-être. Lui qui s'était borné à une réputation de gros dur du coin, il ne pouvait défaire ses yeux de ceux de sa fille, ceux qui lui faisaient voir sa femme, elle lui ressemblait tellement... Et ça lui faisait véritablement pleurer le cœur de ne pouvoir communiquer comme un simple père et sa fille. Ca lui faisait aussi mal que la douleur d'une aiguille dans les yeux... Oui, Chuck souffrait.