Halloween 2010 - 22h30

« Je voulais juste m’assurer de votre bien-être… Est-ce que ça va ? »
Et je te regarde, toi l’inconnu souillé par le sang. Tu abordes en rien du faux sang. Tu ruisselles sous le sang. Le sang véritable, celui de ton adversaire, celui par lequel tu abrèges tes maux. Tu l’utilises pour atténuer tes tourments, atténuer tes souffrances et moi je reste interdite face à la violence dont tu as su faire preuve.

Hésitant, tu approches comme ce gamin qui aurait commis l’irréparable en balançant le chat par la fenêtre. C’est tout juste si tu n’affiches pas une moue enfantine car tu as peur. Tu transpires sous la peur. Ton visage se déforme sous cette même peur car tu as peur de celui que tu deviens, de celui que tu n’es plus et que tu ne seras probablement plus jamais.

Je t’ai observé du coin de l’œil, assise au bon milieu de ce rayon. Le cul au frais, je t’ai vu le saisir, le malmener comme un vulgaire pion. Tu l’as saisi et tu l’as véritablement démonté sans même te démontrer. Aucun mot n’est sorti de ta bouche. Nous avons eu le droit qu’à des actes. A la fois fascinants, captivants et atrocement dégoûtants, rebutants, tes actes m’ont coupé la chique, m’ont laissé silencieuse comme bien des personnes en ces lieux.
Ton attention se porte sur ma personne. Soit. Les mots me manquent, le contexte semble s’échapper et filer entre mes doigts sans que je puisse en saisir l’exactitude. Tout s’est enchaîné, tout s’est succédé sans que je puisse même en comprendre le fondement. Sans te répondre, je porte un regard sur les caméras. Elles témoigneront de la scène. Elles témoigneront en pleine conscience. Je tente de faire le vide dans mon crâne, d’oublier ce qui s’est déroulé car je veux m’enfuir. Me murer. Six pieds sous terre, être témoin de rien.

Pourquoi suis-je diable sortie avec les filles ?

Je hais cette soirée presque tout autant que je hais ces fêtes ridicules.
Machinalement je consulte ma montre il est presque une heure du matin et je suis là, au bon milieu d’un rayon, à reprendre mon souffle et à reporter mon regard sur toi l’inconnu.

Guerrier inconnu au bataillon, qui es-tu donc pour dégager autant de haine et de violence ? Qui es-tu pour bouillonner autant de rage ? Qui es-tu pour laisser imploser cette haine à la gueule du premier venu ? Bordel. J’ai envie de te rejoindre, de hurler à pleins poumons. De protester envers ces fêtes ridicules à souhait, devenues commerciales sans la moindre once d’humanité. J’ai également envie de fracasser ce sombre crétin qui a peut-être blessé l’amour de ma vie au sein même de mon ventre. Au lieu de quoi, je te regarde toi l’inconnu et je hoche positivement la tête. Rabaissée au statut de femme enceinte pouvant difficilement se mouvoir, je te regarde toi l’inconnu et intérieurement je te remercie.

Je ne suis pas une fervente adoratrice de la violence contrairement à ta petite personne qui semble savoir où et quand frapper mais je te remercie de m’avoir défendu. L’homme a eu une correction. Il n’en est pas mort et n’en crèvera pas de ci-tôt mais ton aide a été précieuse donc pour cela : merci.

Je reporte mon attention sur les filles en inspirant doucement. Toutes semblent partager ce sentiment de demi-mesure, prises entre satisfaction et dégoût. J’esquisse un pâle sourire pour les rassurer alors qu’une main familière vient se plaquer sur mon front. Je grommelle : je ne suis pas une putain de gamine ! Arrêtez de m’infantiliser de la sorte merde ! Repoussant cette main, je glisse l’une des miennes contre mon ventre. Cajolant machinalement ce dernier, je me concentre sur l’enfant que je porte au sein même de mon ventre.

La concertation est rompue par une question maladroite, hésitante :
« Je … je ne vous veux pas de mal. Est-ce qu’il vous faut quelque chose ? »

Les filles s’écartent pour me laisser à nouveau lui faire face. Froidement, Karen lui aboie dessus :
« Sale clown. T'amuses en rien la galerie mon grand casse-toi d’ici bordel ! Laisse la tranquille, t’es con ou quoi ? Elle est enceinte jusque au cou et doit gérer une baston d’adolescents colériques !»

Tendant la main, je me saisis de celle de Karen pour l’attirer vers ma personne. Je lui intime de m’aider à me relever au lieu de brailler bêtement et plantant mon regard dans celui de l’inconnu, je souffle en affichant un sourire qui se veut réconfortant :
« Merci. Tout va bien. J’aimerais juste rentrer chez moi, boire un bon verre d’eau et… Les filles vont me raccompagner. N’est-ce pas les filles ? »

Le fin sourire qui étirait jusque alors mes lèvres se confirme. Je me veux rassurante alors qu’en réalité, je me meurs de peur. Intérieurement, chacune des parcelles de mon corps se terrifie, se fige, alors que la police approche, franchissant le seuil de la supérette. Mon cœur s’emballe, mon pouls s’accélère, mes mains se font tremblantes alors que je souffle tout contre Karen qui vient tout juste de m’aider à me relever :
« Y’a les flics. »
Mon regard se plante à nouveau dans celui de l’inconnu. Je lance, sans mesurer les conséquences de mes propos :
« Partez, cachez-vous, tentez un truc ! »

Fuis ! Aggrave pas ton cas ! Tu es violent et pourtant presque instinctivement j’ai envie de te sauver. Quelque chose m’intime au fond de moi que tu es quelqu’un de bien. Après tout, tu m'as défendu et presque instinctivement, je me sais redevable envers ta personne. Alors prends tes jambes à ton cou, casse-toi au plus vite et je te couvrirais au possible. Je peux simuler un malaise, simuler un manque de sucre, les possibilités sont multiples avec la petite vie qui grandit en moi alors casse-toi et si tu veux, les filles récupéreront les enregistrements. Je suis persuadée, intérieurement, qu’elles accepteront. Tu sais, si je leur explique qu’une femme enceinte n’a rien à faire dans un commissariat pour témoigner, elles accepteront. Elles sont naïves. Et bourrées. Atrocement bourrées. L'alcool influencera inévitablement leurs choix. Puis tiens, Karen n’est peut-être pas admirative envers ta personne mais observe donc le regard de Nath. Ne déborde-t-elle pas d’admiration pour ta personne ? Telle une groupie venue d’un autre monde, tout son regard semble dégouliner de tendresse pour ta personne. Alors profites-en ! Fais-en un pantin. Fais d’elle ton pantin désarticulé ! Ivre, elle ne se souviendra de rien, je t’en fais la promesse.

Esquissant quelques pas, je tiens toujours fermement la main de Karen dans la mienne. Je quitte enfin ton regard. J’en profite pour reporter mon attention sur la vieille dame. La vieille tremblote des pieds à la tête. Elle s’accroche au bras du policier, lui soufflant quelques mots. Doucement, je m’en approche. Pas à pas, je reprends conscience de ce corps affaiblit par la vie qui grandit en lui. Mon regard rivé sur le duo, j’entends la grand-mère brailler :
« Vous savez, j’en ai vu des atrocités ! Mais ça ! Jamais ! Un ange exterminateur, sorti tout droit de l’enfer. L’autre là, que vous voyez la bas a agressé la femme. Enceinte. Et puis, l’autre qui est parti quelque part… La bas ! »

Son doigt tremblotant désignant les rayons, elle enchaîne :
« Lui ! Vous, vous l’avez vu ! »

Son regard accompagné de son doigt se font presque inquisiteurs. Vieille truie. Moi ? Voir quelque chose ? Enfin, Madame… Non. Je n’ai guère le temps de m’intégrer à ce type d’histoire. Laissez-moi en dehors de tout ça, j’ai si mal au ventre. Vous savez une grossesse n’est pas chose aisée… Suis-je une bonne comédienne ? J’en doute fortement mais je n’hésiterais pas à défendre l’inconnu. Après tout, celui-ci n’a pas dégainé d’armes si j’en crois la scène observée du coin de l’œil tantôt. Il est probablement innocent. J’en ai l’intime conviction. Conviction qui ne cesse de croître en moi.
« …s’en est pris à lui dès qu’il a dégainé son arme ! Vous savez, j’ai frôlé la mort bon nombre de fois, mais pas de cette façon. »

La vieille garce déglutit bruyamment alors que le rideau de fer descend presque douloureusement le long de la vitrine scellant ainsi le destin de toutes les personnes présentes. En un crissement sinistre, le rideau vient occuper toute la vitrine.
Vont-ils chercher le coupable ?
Les policiers ne sont que trois et étrangement, aucun d’entre-eux ne part à la recherche de l'homme.
Quelque chose cloche !
Deux d’entre-eux déambulent jusque à la caisse et viennent braquer le dénommé Ahmed. Le flingue se pointe au plus près de la tempe du pauvre homme. Du micro allumé résonne les propos menaçants des braqueurs. Ils intiment au caissier de céder le butin de la soirée.

D’une voix hésitante, la vieille dame ajoute :
« Vous devriez surveiller celui-là ! Je pense qu’il a un petit problème. »

Sa voix se termine en un chuchotement. Elle semble se confier à l’un des bourreaux sans réellement saisir la scène qui se dessine sous leurs yeux...

**

Tous se taisent, tous attendent alors que sans prévenir le téléphone de la blondinette qui accompagne Sharon sonne. Résonne au bon milieu du magasin :

« 'Cause baby you're a firework
Come on show'em what your worth
Make'em go "oh, oh, oh!"
As you shoot across the sky-y-y »

L’homme, qui était jusque à présent séquestré par la vieille femme, se précipite au travers des rayons. Ses pas déterminés viennent fendre le sol avec dextérité. Se dirigeant droit vers la sonnerie, il se saisit du portable. Hargneusement, il le jette au sol et le piétine alors que la chanson résonne encore. D’un coup de bottine, il achève les dernières mélodies et de son visage fermé, progresse au milieu de la foule en dictant les consignes :
« Jetez les téléphones droit devant vous. Et au sol ! Tous ! Et… Taisez-vous. Nous ne tenterons rien contre vous. »

Sharon se faufile jusque aux filles toujours en la compagnie de Karen. Au bon milieu de la foule qui s’agglutine dans le rayon des féculents, Sharon laisse échapper un rire.
Ce dernier, purement nerveux, vient déchirer l'atmosphère. A même le sol désormais, la femme enceinte se tient le ventre et rigole. Encore et encore, la belle ne parvient pas à cesser attirant inévitablement l’attention sur elle. Les larmes viennent border ses yeux alors qu’elle souffle durement :
« Putain. Soirée de merde. »

Une grimace vient peindre son visage alors que son dos lui lance littéralement des éclairs.
L'un des clients lui mime le silence : d'un doigt plaqué sur ses lèvres closes, l'homme lui intime de se taire. Mais la nervosité atteignant son summum la jeune femme n’arrive pas à se calmer.

Est-ce un semblant de comédie ?
Est-ce prévu ?
Seul dieu le sait et seul dieu peut témoigner des larmes qui viennent border ses beaux yeux.

Sans prévenir, ses alliées viennent entourer Sharon. Elles se relèvent, se regardent et toutes autour d'elle semblent s'entendre sur un plan d'action. L'un des braqueurs se dirige droit vers elles. Il se fraye un chemin au milieu des demoiselles, le regard haineux. Il se fait menaçant, peu compatissant envers le fou-rire de la pauvre mère.

La plus vieille d’entre-elles ose prendre la parole soufflant de son haleine empestant l'alcool :
« Sharon… Calme-toi. »

Le cercle s'élargit, emportant dans son sillage l'inconnu. Ce dernier en vient à dégainer son arme. Elles se saisissent de sa personne et d’une boîte de conserve : pendant que la blondinette le maintien fermement, la brunette lui plaque une main sur la bouche et enfin la rouquine vient l’assommer partiellement grâce à une boîte de conserve.

Un joyeux et organisé bordel !

L’homme chancelle, peine à rester debout, marmonne alors que Sharon cesse soudainement de rire, se saisissant de l’arme qu’il tient à bout de doigts. Elle se relève tout en vérifiant le chargeur. Rechargeant l’arme, elle jette un vague regard aux filles : qui d’autre qu’elle sait utiliser une arme ? Qui d’autre qu’elle sait viser avec précision pour atteindre une cible ?
Dans un murmure, elle souffle :
« Je vous l’avais dit. Vos soirées shopping, tupperwares et autres merdes servent à rien. Venez au stand de tir la prochaine fois. »

Inspirant doucement, elle glisse son bras autour du cou de l’homme. La jeune femme ferme durant un maigre instant les yeux et glisse le revolver contre le crâne du braqueur. Elle inspire doucement, cherche un semblant de respiration avant d’agir. Ses mains tremblent alors que résonne sans prévenir l’alarme. Affolée, elle relâche tout semblant de prise sur le braqueur.

Le ton est donné. La survie est de mise. La vraie police ne va pas tarder à débarquer.

Les coups de feu se font entendre. La scène bascule vers un chaos total et absolu.  
Le stress combiné à l’adrénaline lui font esquisser de vilaines grimaces. Il lui est impossible de tuer de sang froid l’homme. Alors, presque machinalement, elle cherche du regard le fou furieux qui a tabassé l’homme tantôt : est-il encore sur les lieux ? Lui ! Lui serait capable de tuer un homme de sang froid !

Pour couvrir partiellement le bruit de l’alarme, Sharon se déchire la voix intimant d’assommer l’homme à l’aide d’une conserve. L’une de ses amies s’exécute, la peur au ventre, sans réellement réfléchir.
Et ensemble, elles progressent. A quatre pattes, le long des rayons, elles tentent d’atteindre l’arrière de la supérette : l’objectif étant de trouver au plus vite une sortie de secours. Et alors qu’elles se précipitent, se frayant un chemin comme bon nombre des clients de la supérette, vient barrer sa vision une énorme bottine. Bottine qui tape dans le flingue que Sharon tenait d’une main… !

Jackpot.

L’arme vient se nicher sous les  rayons, traversant inévitablement les différents rayons. Elle geint sous la surprise alors que l’homme se saisit uniquement de sa personne.

L’alarme cesse, vraisemblablement désactivée par l’un des braqueurs.

Le demeuré glisse un bras autour du cou de Sharon et intime à la foule qu’il détient un otage. Que le moindre mouvement à son encontre ou à l’encontre de ses pairs blessera l’innocente. Innocente qui geint de douleur, cramponnant fermement ses mains sur son ventre. Elle intime à l’inconnu de la relâcher, qu’elle tentera rien à son encontre mais celui-ci proteste et raffermit sa prise : va-t-elle accoucher face à tout ce beau monde ?

Qu’adviendra-t-il de son enfant ?

Que Dieu ait pitié de l’Amérique. Que Dieu ait pitié de nous.

L’homme au col, malmené par l’ange exterminateur, me fait face. Son regard transpire, tressaillit, sous la peur qui semble l’abriter. Je zieute vaguement ses mouvements et crois distinguer du coin de l’œil de vagues tremblements. L’homme est apeuré. Tout comme moi, malmenée comme un vulgaire chiffon. Je leur fais face à contrecœur, malgré moi, malgré mon indéfectible envie de m’enfuir.

Inspirant doucement, je tente de contrôler ma respiration qui ne cesse de s’emballer. J’expire tout aussi calmement, afin de maintenir l’arrivée des premières et supposées contractions. Je ne veux pas accoucher. Pas de suite. Pas maintenant. L’enfant naîtrait prématurément, sous le stress, dans un environnement défavorable pour sa petite personne et il hors de question que mon enfant commence une vie dans des lieux aussi sordides. Glissant doucement mes mains sur mon ventre, je tente à l’aide de mes paumes de calmer les battements effrénés de ses petits pieds contre mon ventre.  Maman est stressée et bébé le remarque. C’est inévitable. Le lien unissant une mère à son petit est fort : plus fort que tout et si maman se sent mise en danger, bébé aussi…

Le bras se resserre autour de mon cou. Une fois encore je cherche l’air, tente de me calmer alors que les insultes fusent. Je grimace sous la menace que lance l’adversaire :
« A… Arrête-toi sinon je la but… »

J’écarquille grand les yeux : moi oui, mon bébé non. Mon regard se porte avec difficulté sur l’Exterminateur. Je vois qu’il cherche lui aussi une solution, cherche lui aussi à atteindre l’adversaire. Il veut que l’adversaire chancèle, faiblisse et se ramasse la gueule au sol sous l’émotion. D’un regard, je lui intime de cesser, d’arrêter au plus vite ce qu’il entreprend de faire et surtout, je lui intime d’éviter le carnage. Je ne veux pas de cette atmosphère, je ne veux pas de ce monde pour mon enfant ! Mes mains se nouent sur mon ventre.
Je tente de garder un semblant d’équilibre alors que l’inconnu m’attire dangereusement dans un étau mortel. Au creux de son bras vient s’échouer ma gorge : le manquement d’air se fait de plus en plus oppressant. Mon cœur s’agite sous la peur. Je cherche l’air, en vient presque à haleter sous la suffocation qui ne cesse de grandir.

Cramponnant mes mains sur mon ventre, j’observe toujours l’Homme qui nous fait face : ne commet pas l’irréparable ai-je envie de lui souffler alors qu’au même moment il libère une balle. Elle vient se nicher dans le crâne de l’otage qui me fait face. Mes yeux restent grands écarquillés. Mon cerveau peine à analyser ce qui s’est déroulé juste là, maintenant, tout de suite, sous ses yeux. Ma bouche s’entre-ouvre alors que l’air me manquait. La suffocation s’efface au profit de la stupéfaction. Le manque d’air cède sa place à un doux haut le cœur alors que le sang s’écoule par les pores dilatés de la peau de l’inconnu. Je ferme les yeux alors que mon estomac s’agite : je vais vomir.  Ou mourir, d’une balle nichée au creux même de mon crâne.
Fermant de plus belle mes yeux, je perdure jusque à ce que quelques tâches viennent danser dans la pénombre.

J’ai peur, atrocement peur.

Je compte les secondes : une, la prise se raffermit. Deux, le bras tremblant se fait à nouveau oppressant. Trois, le flingue se glisse contre ma tempe. Je glisse mes mains fermement contre le bras de mon agresseur alors qu’il me relâche soudainement.
Mes yeux s’ouvrent immédiatement. Je me tourne d’un quart vers l’homme qui s’écroule. Une balle plantée au sein de sa jambe semble le clouer au sol, envoyant valser son arme. Je m’en saisis et la jette au sein du bac de la caisse : ainsi, elle sera inatteignable. Je reprends vivement un semblant de respiration, m’écartant de la scène qui se joue devant moi. M’écartant de la scène qui se joue de moi.
Résonne, au loin la voix du vendeur. Il affronte ouvertement le meurtrier. Sa voix ne tressaillit pas, demeure constamment la même de ce même ton agressif. Est-ce un complot entre ces deux hommes ?

Pourquoi se connaissent-ils ?

Où sont mes dames, celles que je connais moi aussi ?
Les jambes en compte, je respire vivement et évite de porter mon regard sur les nombreuses tâches de sang qui se diffusent à même le sol. Bêtement, me parvient la pensée du nettoyage. Dans un semblant de stress, j’en viens à penser que la crasse sera pénible à nettoyer. Un rire nerveux manque de franchir mes lèvres alors que je repense à cet homme. Au Meurtrier qui a sauvé ma personne et mon enfant dans un bain de sang effroyable. Les voix se font lointaines, les jambes tremblotantes alors qu’entre mes cuisses vient glisser un semblant de liquide, significatif.

Ma bouche s’ouvre, tente de laisser échapper un cri de panique mais rien n’y fait. Mes mains se crispent sur mon ventre alors que je déambule fébrilement jusque à prendre appui sur l’une des caisses. Mon cœur s’agite alors que l’inconnu entre en débat avec le caissier. Ils parlent fort. Haut. Bien trop haut et bien trop fort. Je grimace malgré moi et me retient de laisser une flopée de jurons s’échapper d’entre mes lèvres. J’aimerais du silence, un brin de complaisance. Je souhaitais accoucher au sein de l’eau et me voilà en train de perdre les os au bon milieu d’un bain sanguinolent. Un haut le cœur menace de faire vrombir mon estomac.  
Le bébé, le bébé, le bébé. Les lieux ne sont en rien stériles !
L’Inconnu se tourne sans prévenir pour me faire face.
Il cherche mon regard alors que je demeure muette, la bouche entre-ouverte. C’est un cauchemar ! Une hallucination ! C’est impossible ! Mes jambes se resserrent, cherchant à retenir l’enfant.

Mon mari, où est-il ?

L’Inconnu lève un briquet en la direction des corps qui jonchent ici et là.

L’affirmation se fait et explose en mon sein : c’est un cauchemar. Je vais me réveiller et je vais prendre conscience que tout ceci n’a été qu’une vulgaire mascarade. Oui, je vais reprendre conscience sous peu.
Mon regard se porte sur la pendule murale mais ma vision se brouille alors que les larmes viennent se faufiler aux extrémités même de mes yeux.  L’une de mes mains se détache avec prudence de mon ventre et cherche à tâtons dans le bac de la caisse une solution. Les doigts engourdis par le froid rencontrent un semblant d’arme. Détachant avec peine ma seconde main de mon ventre, j’arme et pointe doucement l’arme vers les deux inconnus.

Fermez-la.  

Je veux que leurs voix cessent, s’arrêtent. Je veux sauver mon enfant, mon bébé. Je me fais violence face à leurs regards paniqués pour saisir un semblant de dialogue jusque alors ignoré :  
« Baissez votre arme, c'est ridicule. Je ne suis pas un danger. Donnez-moi votre arme, puis je la couvrirai de mes empreintes. Vous partirez ensuite de la supérette et me laisserez avec lui, seul à seul. Au final, je passerai ma vie en prison et vous … Eh bien, vous serez libre et vous aurez votre adorable enfant. »

Un sourire se dessine sur ses lèvres, en parfait contraste avec les larmes qui viennent border ses yeux à lui aussi. Je déglutis doucement, en secouant négativement la tête. Dans nos regards qui se croisent, la détresse de l’un et de l’autre transpire. Le regard échangé est symbole de compassion. Une compassion dont nous seuls connaissons les tenants et les aboutissements.
D’une voix nouée, je souffle :
« Non. »

Une affirmation alors que je viens maintenir l’arme d’une seule main, saisissant au tréfonds de mes poches un jeu de clefs :
« Avancez et prenez ça. »

Il me regard l’air interdit. Surpris et probablement choqué par la scène qu’il a mis au point, il peine à réagir. Ma voix se fait soudainement meurtrière, répétant en articulant soigneusement :
« Prenez mes clefs, bordel. »

Les larmes viennent dangereusement border mes yeux. Amèrement, je souffle entre mes dents d’une voix que lui seul semble pouvoir entendre :
« Conduisez. Immédiatement. »

Silencieusement, les larmes viennent rouler le long de mes joues et déviant mon arme de l’inconnu, je désigne d’un mouvement de l’arme le supposé Dirigeant. Je plisse légèrement les yeux, distinguant sur son badge son prénom. D’une voix rude, j’intime :
« Appelez les flics, bougez-vous Ahmed ! »

Relevant le regard vers l’une des caméras, je vise avec précision la lentille de cette dernière. Je m’applique à toutes les briser avant de chanceler sur une mare de sang. J’agis machinalement, sans réellement réfléchir aux conséquences de ces actes. L’agis pour protéger l’inconnu, pour protéger mon bébé. De qui ? De quoi ? Je ne sais guère mais emportée par cet élan de survivaliste, je me laisse prendre malgré moi au jeu et œuvre telle une délinquante sans en avoir la carrure ni même l’audace.  

Mes pieds se confondent au sein des tâches de sang et avec maladresse, je me rattrape de justesse en agrippant le bras de l’inconnu. Nos regards se croisent à nouveau et je lui implore silencieusement de sauver mon enfant. C’est beaucoup et peu à la fois. Il m’a défendu, durant cette soirée, contre un ivrogne mais également contre ces braqueurs. Qui peut-il être pour agir ainsi, avec autant de confiance et de précision ? Nos regards restent silencieux, les questions ne daignent pas de sortir et venant briser cet instant je lui intime de partir chercher ma voiture à l’arrière. Sur le parking.

Au loin, le bruit des gyrophares se fait entendre. Le temps nous manque alors que je tente désespérément de serrer les cuisses pour retenir cette tête bien trop invasive entre mes jambes.

Où sont les filles, bordel ? M’ont-elles abandonnées à mon triste sort ? Sans la moindre once de conscience ?

Salopes.

A l’extérieur le klaxon résonne, les sirènes s’intensifient et passant par le semblant de rideau déchiqueté et de verre brisé, je me faufile avec maladresse à l’extérieur. Ma cuisse se heurte à un énorme morceau de vitrine. Entaillant largement ma cuisse, je laisse échapper un gémissement plaintif. Mes bras s’agitent dans le vide à la recherche d’un semblant d’aide. En une grimace, je me fais épauler par mon ami l’inconnu et me faufile sur la banquette arrière. Allongée avec maladresse, le bas trempé je geins qu’il lui faut presser le pas. Mes deux mains se glissant fermement sur l’une des ceintures, je m’y cramponne au moindre mouvement.
L’accélération se fait et je prends conscience que je ne suis pas dans ma voiture. Mais dans sa jeep. Le froid broie mes muscles alors que son pied vient se heurter, zigzagant dangereusement sur la route, sur le corps inanimé, parfaitement empalé au milieu du pare-brise et sa personne : comment son visage peut-il demeurer aussi hermétique ? Aussi insensible ?
Pourquoi ai-je imposé à ce fou-furieux que de me conduire à l’hôpital ? Une mère est-elle réellement prête à tout pour son enfant ?

De droite, à gauche, je tâtonne mon pantalon et compose machinalement le numéro de téléphone de mon mari. Je mets le téléphone sur haut-parleur, m’apprêtant à gueuler sur sa personne. Les sonneries défilent, atrocement longues et douloureuses, s’accordant avec cette fin de grossesse.
La messagerie résonne et un énième virage envoi valser le téléphone contre la portière.

3h30.

Les mains cramponnées à la ceinture, j’en oublie le flingue qui glisse le long de la banquette, venant se nicher sous le siège du passager. J’inspire, halète bruyamment alors que la musique vient emplir l’atmosphère. Inlassablement la même musique.
Les propos sont maladroits, je crois l’entendre me souffler que l’hôpital n’est plus très loin mais qu’importe. Qu’importe car je me redresse pour me saisir du flingue et pour le glisser sur sa tempe : il va devoir extraire lui, le bébé.

Maintenant.

Il ne veut pas. Il persiste à me souffler que l’hôpital n’est pas loin mais les panneaux et panonceaux me prouvent le contraire : l’hôpital le plus proche est loin. Bien trop loin. Il va falloir s’arrêter au plus vite sur une place de parking, dans un semblant de forêt, qu’importe de toute façon les endroits visés sont désertiques à cette heure-ci. Et je ne peux plus retenir l’enfant. Au risque que l’accouchement se déroule d’une très, très, mauvaise façon…

4h00.

La voiture s’arrête. Il coupe enfin le contact, suivant à la lettre les instructions que je lui dicte. L’arme y est-elle seulement pour quelque chose ou agit-il par relent d’humanisme soudain ?
Me pense-t-il capable de tirer sur sa personne ?  Les mains tremblantes, je lui intime d’ouvrir la portière arrière protégée vraisemblablement par la sécurité enfant. Il s’excuse, le visage blême, l’air béat, ne sachant trop quoi faire.

Le bas est retiré alors que le sang s’écoule encore de la plaie fraîche à la jambe. Le flingue toujours braqué en sa direction, je ne cesse de lui murmurer des « désolée » à la chaîne. Car oui, je suis désolée. Désolée d’avoir croisé la route de cet ivrogne. Désolée même d’être sortie en la compagnie de ces pseudos-amies qui ont déserté les unes après les autres m’abandonnant dans les bras d’un inconnu. Désolée d’avoir un mari indisponible. Mais désolée en réalité que de vouloir lui faire commettre en délit de fuite : ai-je eu peur, par conscience peu sereine, que les meurtres passent avant mon enfant ? Ai-je eu peur qu’on mette en priorité ces corps morts plutôt que le corps qui s’agite en moi ? Ou bien ai-je voulu inconsciemment que cet inconnu m’emmène à l’hôpital le plus proche, misant sur lui des espoirs infondés d’un avenir sain, meilleur pour mon enfant ?

Tout est soudainement confus. Il aurait été souhaitable que l’enfant naisse au sein d’une maternité, entouré de ses deux parents. Au lieu de quoi, je me retrouve à jouer un rôle qui n’est pas le mien. Au lieu de quoi, je me retrouve là, à obliger un inconnu à glisser ses mains dans ma fente pour en extraire le petit. L’environnement est crade à souhait, je jonche entre les jouets de ses propres gosses et les bavoirs de ses propres enfants. Entre deux chewing-gum collés hasardeusement sous les sièges, je constate que cet homme, ce meurtrier, est un père de famille.

Mon instinct maternel s’est donc tourné vers la bonne personne.
Mes sourcils se froncent alors que les contractions se ressentent avec une vivacité sans pareille, martelant sans pareille l’intérieur même de mon bas ventre…

4h30.

Les contractions se multiplient. J’ai baissé l’arme car il paraît qu’elle stressait littéralement l’apprenti infirmier.
Intérieurement, je me rassure. Sa femme, sa compagne, a dû lui raconter sa grossesse, ses moments de doutes et ses moments de joie. Il doit s’y connaître, c’est indéniable, il doit savoir ce qu’il fait et pourquoi il le fait : l’objectif n’est pas de maintenir un semblant de pudeur entre deux inconnus. L’objectif est d’extraire l’enfant, de donner la vie et d’en finir à tout jamais avec cette atroce histoire de supérette !

5h00.

Qu’il parle face à mon entre-jambe : la cavité occupée ne permet pas la résonance. Je me sens faiblir et tente d’agripper d’une main mon téléphone portable dont l’écran est fissuré : où peut donc être mon mari à cette heure-ci ?

La trace de mes phalanges se dessine encore à même son visage. Clay Rusty Jackson.
Toi. J’enrage à ton encontre. Tu le sais, tu le remarques. A chaque fois que nous discutons ensemble, mes mains s’agitent en de terrifiants tremblements. Tu l’as vu, toi, Sharon passer à de nombreuses reprises sa main dans mon dos pour me rassurer, pour me calmer face à ta personne. Et tu le sais, Clay, j’ai pleuré durant bien des soirs : la simple idée de défendre un monstre comme toi m’apeure m’effraye, me fait tressaillir et non pas de bonheur.

Oh ça non, crois-moi sombre chien.

Les juges, le tribunal, tout me rappelle inlassablement ma condition d’avocat. Et je dois défendre ce type, là, maintenant, assis à côté de moi sous prétexte qu’il a mis au monde mon enfant. Ca me débecte.
Je n’ai pas su être là. J’ai été absent, oui. Et j’ai négligé, une fois encore, mon rôle de père au profit d’une ou deux bières et d’un ou deux matchs de foot. Et Sharon m’en a, une fois encore, voulu. Voulu à me hurler dessus une fois son état de santé stabilisé.

Pourquoi lui ai-je éclaté la gueule me diriez-vous à ce connard ?

Parce-que je suis parvenu, avant les flics, à localiser le téléphone de Sharon.
Et j’ai donné, avant l’épicier, l’alerte en retraçant à la carte le chemin parcouru par Sharon. Et je suis intervenu au plus vite.

Oh, il a peut-être réussi à jouer les apprentis sage-femme, oui. Mais je l’ai soupçonné, dès que j’ai croisé son regard. Je l’ai incriminé, tout au fond de moi, pour avoir tenu ma femme en otage.

Jamais, je n’aurais pu penser qu’elle puisse prendre sa défense. Jamais je n’aurais espéré qu’elle se ligue ouvertement contre moi afin de le défendre lui, un parfait inconnu. J’ai soupçonné la fièvre, l’accouchement, de prendre le pas sur ses pensées et ses décisions. J’ai misé sur les émotions confuses du moment, la peur de perdre l’enfant et qui sait, un symptôme léger de Stockholm. Mais lorsque j’ai appris par appel téléphonique lors d’un repas de famille que ma propre femme, Madame Bethea, s’était prise à briser les lentilles des caméras… j’ai cédé. Ma patience légendaire à faiblit, faillit, au profit d’une crise sans nom. Mes mains ont heurté les meubles. Mes doigts ont flirté de très près avec les assiettes, les couverts et tout ce qui était à portée de main. L’enfant à hurler depuis son berceau sous les coups que j’ai assigné à la table à manger. Elle m’a imploré de me calmer, m’a supplié de me taire mais la crise a été telle que j’ai perdu l’espace d’un instant mon calme si légendaire.

Je l’ai traité de folle. Elle en a longuement pleuré, son corps parcourut par des soubresauts incontrôlés.

Ai-je seulement levé la main en sa direction ?

Non. Il n’était aucunement question de battre, de frapper, une pauvre femme. Une folle. Au lieu de quoi, dès sa sortie de l’hôpital et dès la fin de ce même dit repas, je l’ai faite analyser par une psychologue. Amie de longue date, elle nous a pris en priorité sous l’urgence de la situation.  
Rien, le néant. Le calme plat. Elle a plaidé la panique, a plaidé la peur. Elle s’est tue sous le silence. S’est murée dans le silence le plus complet par peur et surement par complaisance.
J’ai perdu, le jour de la naissance de notre fils, ma femme. Et son âme s’est évaporée, me laissant la face à un semblant de pantin désarticulé exigeant une seule et unique chose : la défense de cet homme qui l’aurait aidé, d’avantage que moi durant toutes ces années de vie commune.

Et me voici aux côtés du meurtrier. A mettre ma réputation en jeu pour un soldat fou.

Tous les soirs, elle s’est réveillée et tous les soirs j’ai été dans l’incapacité de l’aider. Il m’a été impossible de rassurer ma propre femme. Ne la comprenant pas, premièrement mais surtout, étant deuxièmement perpétuellement repoussé par sa personne. Elle me soufflait que mon regard trahissait en boucle mon manque de sincérité à son égard et que le coup de l’ami psychologue lui restait au travers de la gorge.

Alors, nous nous sommes perdus.

J’ai étudié le dossier, en long, en large et en travers pour faire plaisir à Sharon. Elle a su retrouver un semblant de lueur de vie au sein même de son regard lorsque nous parlions du dossier. J’ai renoué partiellement avec ma femme dès lors que j’ai pris le dossier en main. Mais aujourd’hui, dans l’assemblée les pleurs de ses enfants viennent caresser mes oreilles. Il est lui aussi père. Il a, lui aussi, connu un semblant de crise. Dans sa lourde déchéance, il a su non seulement entraîner sa propre famille mais également la mienne.

Je lui en veux à cet homme.

Réellement, atrocement. Car malgré la prise en main du dossier la situation s’est enlisée entre Sharon et moi. Elle m’a tourné le dos, tous les soirs. Elle s’est réfugiée tous les soirs sur le canapé du salon en prenant soin de déplier un lit d’appoint pour le petit. Et elle s’est allongée non loin de lui, tous les soirs, en laissant pendre son avant bras sur l’une des barrières de sécurité. Et tous les soirs, elle s’est endormie en pleurant, hantée par les images et les actes qu’a effectué l’inconnu.

Je compte sur elle aujourd’hui. Je veux qu’elle témoigne à l’encontre de ce pauvre fou, qu’elle intime à la foule qu’elle a été forcée à agir. Car jamais, oh grand jamais, ma femme, ma Sharon aurait pu agir de la sortes. Je porte un regard bienveillant à son encontre même si elle a refusé catégoriquement de me souffler les résultats de la psychanalyse, je sais qu’elle n’y peut rien. Qu’elle est malade.
Juste malade.

Du regard, je soutiens sa personne. Je lui implore de faire ce qui est bon. De faire ce qui est juste alors que les témoins viennent défiler à tour de rôle.

Les parties sont énoncées. Le jugement peut commencer. Et elles sont là. Elle, la femme de ma vie, encerclée par ses amies qui ont été incapables de la protéger. Et elles se pressent, dandinent sur place. Toutes semblent mal à l’aise : Sharon leur a-t-elle parlé ? S’agit-il d’une supercherie alors que tout semble ficelé ? Nous avons eu, préalablement au jugement, plusieurs entretiens mon client et moi-même. Et à chaque fois, Sharon a affiché le même sourire satisfait, se damnant ouvertement pour assister à nos entretiens. Oh, le client à crisser des dents puis il s’est rendu très rapidement à l’évidence : si sa femme peut assister aux entretiens officieux, Sharon aussi.

Les entretiens officiels nous concernant que nous deux, il n’était pas question de les intégrer elles. Mais pour les entretiens officieux, au coin du feu… autant inviter nos femmes, n’est-ce pas ? Et c’est tout en pouponnant notre nouveau-né que Sharon s’est rendue à l’évidence au fil des jours : son ami d’un jour ne pourrait être réellement jugé comme un innocent. Les victimes, au nombre incalculable encore aujourd’hui, certaines se remettant mentalement, d’autres physiquement, sont bien trop nombreuses pour qu’il s’agisse juste d’un petit accident. Son acte a été délibéré. Rythmé par une folie quelconque, aux tenants noirâtres…
Car Sharon, tu le sais. Cet homme est malade. Tout comme toi tu l’es.

**

Que la justice œuvre.

« And you wonder when you wake up, will it be alright ? Feels like there's something broken inside. »

Je l’observe, silencieusement, luttant contre la fatigue qui commence à m’envahir. Je le vois comme jamais personne n’a pu le voir : humain. Atrocement humain.
Je tente de tendre une main vers mon enfant qu’il tient tout contre lui, tout contre son cœur. Il frictionne son dos et mon cœur se resserre à chaque mouvement. Les larmes roulent abondamment sur mes joues : mon bébé, mon bébé ! Qu’a donc mon enfant ?
Je tente de m’approcher en la direction de ces deux êtres, témoins hélas de l’horrible soirée qui s’est déroulée tantôt. Mais les forces me manquent et ma main vient chuter lourdement contre la banquette. Le meurtrier tient dans ses bras mon enfant et agite vraisemblablement de plus en plus son petit corps. Il s’acharne pour le faire revenir à la vie. Un sanglot s’extirpe d’entre mes lèvres et dans cet état de semi-conscience je prends conscience que mon enfant ne respire plus. Pas de cri, pas de gémissement plaintif, mon bébé se refuse à se confronter au monde. Mon bébé se refuse à se confronter à Clay. Même mon enfant, tout juste né, fuit le meurtrier de ce soir. Mes yeux se ferment légèrement mais je lutte. Je veux mon enfant. Je veux ma chair, mon sang, ce qui m’a poussé à agir spontanément ce soir envers et contre tous. Je veux qu’il vive, je veux qu’il se batte car je sais que dès ce soir rien ne sera plus jamais pareil.

Sans prévenir, un petit cri vient déchirer l’atmosphère pesante et je laisse échapper un rire nerveux. Il est vivant ! Mon petit est vivant ! Oh Seigneur ! Des larmes de bonheur viennent rouler le long de mes joues. Au travers de ce rideau de joie, je le vois lui, le bourreau, l’homme silencieux, entre-ouvrir la bouche. Il laisse ainsi imploser une souffrance silencieuse et sans nom. La nuit se meut tout autour de nous et la souffrance qu’il répand se noie dans le noir le plus complet.
Quelque part, cet homme fou est remarquable car quelque part il a sauvé ma personne et mon enfant alors que mes pétasses d’amies se sont faites la malle. Mais quelque part, il est le responsable aussi de tous ces maux. De tous nos maux. Les conséquences vont être lourdes, c’est indéniable. Mais je veux mon enfant. Je veux ma chair, je veux mon sang. Ma bouche s’entre-ouvre pour laisser échapper un merci à peine audible. Le cordon ombilical se tend de plus belle. Va-t-il m’arracher mon enfant ? Mon cœur se resserre. Je suis affolée et en même temps, j’ai confiance en cet homme. La sensation est atrocement déplaisante : je pourrais lui confier mon bébé sans avoir peur qu’il le blesse, je ne pourrais pas en revanche le laisser se confronter à Mark. Deux caractères explosifs, deux personnalités différentes, un tangible face à un assuré, le mélange serait digne d’un film d’horreur.

Regarde l’inconnu. Tu l’as, ta reconnaissance toi l’homme en mal d’attention. A vouloir œuvrer pour le bien, tu passes du côté des méchants. Mais je te sais bon et je t’ai remercié. Je te remercie encore, d’une voix à peine audible car les forces me manquent. C’est la conviction personnelle d’une mère qui te voit enserrer son petit d’une façon si pure, si douce, que rien ne peut l’amener à douter de ta personne. Tu es quelqu’un de bon Clay. Mais tu es quelqu’un de perdu. Et comme l’a dit bien souligné Ahmed, tu es chez toi ici. Alors cesse de martyriser les autres. J’aimerais les enserrer tous deux contre moi. Car ce soir, il a réalisé ce que mon mari n’a pas su réaliser de par son absence. Il aurait pu nous arriver bien des choses ce soir, au lieu de quoi je suis là. Étrangement en vie. Affaiblie, mais vivante.

Il repose l’enfant contre moi et s’écarte de nous : un instant. Entre le petit et moi. Fébrilement, je ramène le bas de mon haut contre mon enfant, l’enveloppant au plus près de moi. Je veux qu’il ait chaud, je veux qu’il se sente bien. Je passe mon index contre son visage et chuchote quelques paroles réconfortantes. Intérieurement, la simple idée qu’il ait eu l’odeur de cet inconnu avant mon odeur me frustre. Mais mon bébé est vivant. Mon bébé va bien. Notre petite étoile se porte bien. Je laisse la fatigue gagner du terrain, m’amenant inévitablement à fermer les yeux.  Je crois, au loin, discerner les fards d’une voiture.
Qu’importe. Mon bébé va bien. Mon bébé respire. Grâce à lui.

**

L’hôpital. L’odeur nauséabonde de la stérilité la plus pure. La froideur des murs, des lieux. Mes yeux entre-ouverts fixant avec béatitude les néons aveuglants qui ne cessent de clignoter au-dessus de mon lit. Les murs blancs se reflètent à l’infini, tout autour de moi alors que les draps rugueux semblent avoir été bordés tout autour de ma personne. A l’image d’une camisole, ils m’enferment. Me retiennent. Me maintiennent.
Au sein de ma main, celle de Mark. Ce dernier est vraisemblablement endormi sur un fauteuil de fortune. D’un regard, je cherche notre fils. Je me redresse légèrement alors que je prends conscience de la perfusion implantée au sein de mon bras mais surtout de la douleur infâme qui se joue de moi au sein de ma cuisse : ils ont dû, probablement, me recoudre.
Mais où est mon bébé ?
Mark semble se réveiller et souffle :
« Sharon. »

Il relâche ma main et vient porter les deux siennes de part et d’autres de mon visage. Je le fixe, sans ciller. J’ai envie de lui intimer de me relâcher. Je lui en veux. Ce soir, il n’était pas là. Ce soir, comme tous les autres soirs, il a fuis pour un match de foot grotesque, pour quelques bières, m’abandonnant à mon triste sort. Son excuse la plus pitoyable a été le besoin excessif de décompresser après avoir traité une multitude de dossiers. L’instant semble durer une éternité alors qu’il dépose un baiser sur mes lèvres. Je grimace doucement, agite légèrement mon visage pour me défaire de son emprise alors qu’il souffle d’une voix à peine audible :
« Raconte-moi tout avant que les flics apprennent ton réveil. »

Mon visage se secoue négativement alors que je fais face au visage abasourdi de Mark. Je sais Mark. Comment puis-je te cacher certaines choses ? Comment puis-je me murer dans le silence face à toi, mon mari ? Notre couple était tangible, bien avant cet évènement Mark et ce soir tout m’a prouvé que tu es tout sauf le mari que tu prétends être. Tu es en rien bienveillant. Tu es, sous ton air assuré, toi aussi un pauvre type perdu. Les larmes viennent rouler le long de mes joues alors qu’il me prend tout contre lui, soufflant :
« Sharon, pour l’amour de dieu, calme-toi. Le petit va bien. N’est-ce pas là l’essentiel ? Je… Je t’ai attendu, pour le prénom. »

Spontanément, je souffle :
« Lyca. Notre fils se nommera Lyca. »  
Interloqué, il penche légèrement la tête sur le côté. Sa bouche s’entre-ouvre en une vague protestation alors que je lui interromps immédiatement la parole soufflant :
« Je sais. Mais Clay l’a mis au monde. Et sans lui, mon fils, notre fils, serait probablement mort étouffé, dès sa naissance. »

Son visage se secoue négativement alors qu’il me relâche pour venir saisir son propre crâne. Il se relève et secouant toujours négativement son visage murmure:
« Je ne te comprends pas Sharon. Je ne te comprends pas. C’est un meurtrier, je veux dire…»

Et comme un barrage, mon cerveau refuse d’entendre l’évidence reportant toute son attention sur la télévision. Le vieil écran me rapporte un flash info, retraçant les évènements de cette nuit glaciale. En direct, ils expliquent se situer devant l’hôpital où la présumée complice de Clay Rusty Jackson se trouve. Hospitalisée, ils attendent de connaître la cause de ses maux avant de s’exprimer mais selon une source proche du dossier, il s’agirait d’une hospitalisation pour accouchement. Mes yeux se plissent alors qu’intérieurement je maudis toute cette foule, tout ce fanatisme à l’encontre des présumés méchants : et si, les méchants étaient les autres ? Et si les méchants, c’était vous ? Vous qui œuvrez au quotidien à l’image de Mark pour imposer un semblant de justice ? Vous qui catégorisez les gens pour leur attribuer un jugement ? Vous qui œuvrez au nom de dieu pour trancher dans le vif à des personnes perdues et incomprises ?
Mon regard se détache doucement de la télévision pour se porter sur la porte qui s’entre-ouvre. Les policiers pénètrent timidement dans la pièce, annonçant déjà la couleur de leur questionnement. Mon cœur se resserre alors que Mark leur souffle que je ne suis pas en étant de témoigner. Ils expliquent que l’affaire prend une ampleur médiatique si importante, qu’il leur faut avoir les informations avant la presse qui pourrait se faire de plus en plus oppressante.  Alors, silencieusement, j’acquiesce et accepte de témoigner...

« Madame Bethea. Vous étiez à cette superette et pourquoi ? Dans quel but ?
-Je fêtais Halloween avec des… Connaissances. Et…
-Quelles étaient-elles ? »
Je m’apprête à répondre mais je m’abstiens, soufflant un seul et unique prénom :
« Difficile. Il ne s’agissait que de bonnes connaissances après tout. Je me souviens de Karen. Oui. Karen Zerl. Elle est la meneuse du groupe, celle qui s’attribue toutes les décisions, tous les choix. C’est pourquoi les filles sont par ailleurs venues à la supérette elles souhaitaient boire.»

Le policier prend des notes, assis sur la chaise de Mark. Où est par ailleurs Mark ? Mon regard se pose sur les alentours alors que je l’observe, par l’entrebâillement de la porte ouverte, discuter avec un policier lui aussi. Mes sourcils se froncent : semeur de troubles ! J’y vois une conspiration contre ma personne !
Une infirmière pousse la porte, accompagnée d’un landau. Elle affiche un petit sourire et souffle :
« Votre enfant Madame Bethea a faim. Quel est son prénom, que nous l'indiquons sur son bracelet ? »
Je lui souffle en un sourire en apercevant mon poupon :
« Lyca. » Elle s’exécute en un sourire franc avant de me tendre mon enfant. La dame affiche ensuite un petit sourire désolé au policier. Se mêlant ouvertement de l’affaire, elle souffle :
« S’il vous plaît mon brave, un peu d’intimité pour la mère et son fils. » il se relève et se tourne. L’infirmière racle sa gorge et désigne la porte. Lorsque cette dernière se ferme, elle se tend vers moi et souffle :
« Sacrée histoire. » elle prend place sur le bord du lit et me tend sa main. Machinalement, je la saisis et rehaussant un sourcil, je l’observe désigner de sa main libre, son badge caché sous son énorme tignasse : Madame Jackson. Mon visage se secoue négativement alors que je relâche sa main, portant la mienne sur la sonnette d’urgence : non ! Non ! Non ! Non ! Je ne veux pas être mêlée à un complot quelconque je… !
Sa main amène la mienne à se détacher de la sonnette. Avec la douceur d’une mère, elle souffle :
« Je ne vous veux aucun mal Madame Bethea. Je suis simplement la mère de Clay. Nous nous sommes perdus de vus depuis qu’il a fondé sa propre famille et qu’il est parti à l’armée. Je tenais juste à vous signaler que tant que vous serez hospitalisée, ils ne tenteront rien contre vous. Profitez de vos moments avec votre enfant. C’est précieux. Bien plus précieux que toute cette histoire. Clay est un homme bien. Impulsif, perdu mais bon. N’en doutez jamais dans votre jugement : il ne nuira jamais à une mère de famille. » Se relevant, elle lisse le drap et esquisse un sourire :
« Avez-vous pris des cours, avant l’accouchement ? Instinctivement, vous serez allaité votre enfant. Mais s’il y’a quoi que ce soit… » son menton désigne la sonnette d’urgence « … n’hésitez pas. »

Mon cœur se resserre alors que je demeure muette : un père de famille. La supposition se confirme. Et un militaire de surcroît. La guerre, les atrocités qu’il a dû voir, l’ont probablement marqué à vie. Il s’agit donc là d’un homme souffrant. Je déglutis et ouvre avec prudence ma blouse, extirpant un sein que je tends au petit. Il s’en saisit goulûment m’arrachant une grimace de douleur : tu m’étonnes, tant d’émotions ce soir pour toi mon chéri ! Maintenant le sein en place et le petit au plus près, je perds à nouveau mon regard sur la télévision avec l’intime conviction que Clay est un homme bon. Et dans notre monde pourrit, il faut défendre les hommes bons. Surtout lorsque la justice se chargera d’œuvrer à leur encontre… Il n’y a définitivement pas de hasard. Que des circonstances qui amènent aux rencontres.

Et cette rencontre restera mémorable.

**

Aujourd’hui, les regards s’échangent en un véritable affront. J’ai quitté l’hôpital il y a quelques jours de cela afin d’assister au jugement. A mon jugement. Et la provocation est de mise entre Clay et moi. Le rapport de force, d’autorité, perdure, persiste. Mon regard reste planté dans le sien, je lui intime de ne pas partir. Je lui intime de ne pas vendre son âme à ce semblant de justice : j’ai besoin de lui. Plus que j’ai désormais besoin de Mark. Il n’est ni un amant, ni même un ami. Mais nous sommes liés. L’attaque, la naissance de mon fils… Seul lui peut témoigner de tout cela. J’ai besoin de sa présence. J’ai besoin de pouvoir échanger à ce sujet en la compagnie de quelqu’un de fiable. Hors, je le sais, il faiblit. Tangible, je le sens d’ici. Son mental cède, quelque chose se brise en lui et il se distance ainsi de ma personne, venant une fois encore me défendre. Envers et contre tous, il se désigne coupable, accepte les accusations qui lui sont portées.
J’ai tout fait pour atténuer ses maux, tout fait pour atténuer les rumeurs qui ont su rôder depuis l’attaque tout autour de lui. Mais rien, en vain. Il a accepté toutes ces accusations, mêmes les plus farfelues, mêmes les plus déplacées venant briser son couple et le mien par la même occasion.

Mark m’a soupçonné de mentir à de nombreuses reprises tant son client acceptait les maux qui lui étaient intimés. Je souffre. Ce jugement me ressert le ventre, les tripes, en boucle, je me sens faiblir. Son mal-être est transmissible : je le touche du bout des doigts, son aura me renvoyant sans cesses un sos perceptible à des kilomètres. Son regard se détourne froidement, il me souffle ainsi de m’éloigner. Mais ne sommes-nous donc déjà pas éloignés, lui et moi ? Ne sommes-nous donc pas des inconnus d’avantage que des amis ? Les repas suivants le jugement n’ont pas resserrés les liens non, ils nous ont réconforté dans l’idée d’amoindrir sa peine et non pas la mienne. Car qui oserait œuvrer contre une femme enceinte ? Qui oserait œuvrer contre une pauvre mère de famille qui a plaqué toute sa vie d’avant pour se consacrer à l’évolution de sa petite maison ?
J’ai envie de lui intimer, de lui interdire, de se rebeller mais son choix est déjà fait. Clay sait, hélas, ce qu'il fait. Dès lors que sa bouche s’entre-ouvre je crois, je pense, traverser un vilain cauchemar. Les larmes viennent presque automatiquement border mes yeux alors que mon âme se tend vers la sienne, éplorée. J’ai envie de le prendre dans mes bras, de glisser une main sur sa bouche et de parler à sa place, de m’exprimer à sa place, en bonne humaine que je suis. J’ai envie d’utiliser mes émotions, mes sentiments, pour faire œuvrer la justice et ne pas me cantonner à ces putains de lois ! Mais non ! Le juge œuvre, pique et repique sans cesses, dénonçant ouvertement le mal causé.

Je ne pensais pas voir les filles lors du jugement. Après tout, je ne les ai pas incriminées. Mais je sens d’ici leurs regards malveillants : seule Karen est venue me rendre visite à l’hôpital. Seule elle s’est confrontée à mes émotions en vracs, à mes peurs les plus folles et seule elle à oser me faire face. Les autres se sont tues, ne sont pas venues, s’enfonçant dans le mutisme le plus total. Bien entendu, elle témoigne contre Clay, contre ce à quoi elle a assisté. Sur les vieilles télés du commissariat sont diffusées en boucle les vidéos de surveillance de l’attaque. A chaque regard porté sur ces dites télés, je manque d’exploser : j’ai de multiples craintes liées entre autres à la suite des événements et tout ce qui va suivre ce jugement. J’ai peur d’être la risée des médiats, peur que Clay soit condamné à vie (dans l’incompréhension la plus totale), j’ai peur que notre couple avec Mark se brise de plus belle, j’ai peur d’une multitude de choses mais au final, ma peur n’est pas centralisée sur Clay. Mais bien sur le monde extérieur. Car Clay ne m'effraye en rien, ce sont ces médiats qui me font peur.

D’un regard, je parcours l’assemblée tout autour de moi et esquisse un sourire en voyant ma nourrice resserrer l’enfant contre elle. Je sais que les journalistes vont s’arracher quelques mots, une petite intonation de ma personne et cela dès ma sortie. C’est pourquoi, j’ai préféré confier notre fils à une nourrice attribuée par l’hôpital, vivement recommandée par la mère de Clay. Cette bonne femme incarne la bienveillance la plus pure. Je pensais au début qu’elle tentait de me soudoyer pour défendre son fils mais en vérité elle n’a été qu’amour et sincérité.

Le couteau tombe et la peine, bien qu’amoindrie, est prononcée à son encontre. Le juge change de cible. Son visage prend un tout autre air, limite jouissif sous la nouvelle qu’il annonce. Le revirement de situation, atrocement prévisible, me fait tout de de même l’effet d’une gifle :
« En revanche, pour ce qui est des agissements de Mademoiselle Sharon M. Bethea, une peine est également à prononcer. Notre équipe scientifique a également analysé des empreintes de sa main sur une arme à feu de calibre 38. Les prélèvements affirment que l’arme a servi à détruire des caméras de surveillance. L’hypothèse d’une complicité avec l’accusé est donc indéniable. Mademoiselle, veuillez-vous approcher de l’audience s’il vous plaît. »

Me relevant, je sens une multitude de regards braqués en ma direction. Je me refuse à croiser celui de Clay et le menton droit, je m'avance avec le peu de dignité qu’il me reste. Ma jambe me lance de sévères piques et m’amène à me plier aux officiers. D’un bras glissé fermement autour de ma hanche, ils m’invitent à progresser en constatant mon état physique. Je ne proteste pas, je ne nie pas, je me contente d’avancer en esquivant soigneusement tous les regards accusateurs. Je passe, devant ces personnes, devant la femme de l’ivrogne, devant les fils du même homme et mon esprit chamboulé se révolte. Pourtant, je reste silencieuse. Tout comme mes acolytes, personne n’ose piper mot et même Mark semble se décomposer. Il me pensait à l’abri de tout, me pensait intouchable mais comprend désormais pourquoi je ne suis pas du côté des témoins mais bel et bien des accusés…
Le silence s’éternise venant danser dangereusement avec les nerfs des convoqués. La tension est palpable alors que je me contente de fixer le juge. Le silence se tire, s’éternise, comme de la glue venant sceller mon destin en une terrifiante phrase :
« En vue des dires et des preuves fournis par le procureur général, une lourde sanction sera également appelée pour Mademoiselle Sharon M. Bethea …»

J’inspire vivement. J’ai peur. Peur de perdre tout confort de vie, peur de perdre mon enfant, peur de perdre mon quotidien. J’ai peur de faiblir en prison et de ne plus jamais en sortir, de ne pas voir mon enfant grandir, de ne pas voir mon enfant évoluer. J’ai peur que Mark se remarie, annonce à son fils que sa mère est morte de peur d’affronter un adolescent rebelle j’ai peur. Atrocement peur tout à coup et mes doigts rencontrent l’intérieur même de mes paumes. Les ongles s’enfoncent pour canaliser alors que je tente d’afficher un visage atrocement neutre.

C’est le déclencheur pour Clay. Il est impossible de désamorcer son caractère, désamorcer sa haine. Il vocifère, déambule, jure et devant l’assemblée ! Se donnant en spectacle ainsi, il se condamne pour ma personne. Je me refuse de le voir ainsi alors, pudiquement, je détourne le regard vers les témoins et observe ces visages qui me sont si familiers. J’inspire doucement pour refouler l’angoisse qui ne cesse de croître et je le laisse ainsi s’exprimer, ignorant tant bien que mal ses paroles. Le tribunal commence à s’amasser autour de lui et je le vois, se débattre, se révolter encore et toujours. Etrangère à la scène, je n’écoute rien. Rien jusque à ce que son regard croise le mien et plante un poignard tout nouveau dans mon cœur :
« VOUS VOULEZ FAIRE DE MOI UN MONSTRE ? ALLEZ-Y, BORDEL ! JE SUIS LA ! APRES TANT D’ANNEES DE SERVICE, D’HUMANISME ET D’AMOUR, MON NOM EST LA TERREUR ! »

Plaqué au sol dans l’instant, je ne le distingue plus. Et je reste là, les bras ballants, l’air dubitatif alors que Mark glisse un bras protecteur autour de mes hanches. Mon monde s’écroule. Sa voix résonne mais je reste surprise par les coups de taseur qui viennent se nicher à même ses côtes…
Au milieu du brouhaha s’élève la voix de Mark. Tremblante, il souffle les quelques mots qui scelleront à tout jamais mon nouveau destin :
« Optons pour un placement sous surveillance électronique votre Honneur. »

Mon visage se décompose : en voilà une manière perverse que de me garder à l’œil. Mes genoux flanchent, ma respiration déjà bien accélérée se coupe. La crise d’angoisse se fait alors que je suis rattrapée de justesse par la femme de Clay. Elle me relève, à bout de bras, soufflant à mi-voix :
« Restez fière. Relevez-moi ce menton. »
Mon visage se secoue négativement : être sous surveillance. Ne pas pouvoir, librement, amener mon enfant à l’école lorsque celui-ci sera adulte, ne pas pouvoir m’extraire de cette maison luxueuse… Mon cœur ratte un battement et plusieurs autres alors que les larmes ne parviennent pas à mes yeux : ai-je trop pleuré récemment pour qu’un semblant d’humanité puisse s’extirper et exploser à la vue de tous ?
Les flashs portés jusque alors sur Clay se déplacent vers moi. Avec lenteur mes yeux se ferment alors que le juge hurle, à pleins poumons :
« L’audience est suspendue ! Nous devons délibérer. »

Un brouhaha sans nom se fait entendre. Le bruit des flashs se fait entendre, assourdissant. Rouvrant les yeux, je cherche machinalement Clay du regard. Une petite voix dans mon esprit se fait entendre et me souffle qu’il  a été emporté tantôt par l’équipe du tribunal. Alors, machinalement, je cherche Mark. Nos regards se croisent et très humblement, il désigne d’un mouvement du menton la pièce d’entretien. Nous y avançons, accompagnés de très près par la femme de Clay. La porte tout juste refermée, résonne la voix de Mark froide et tranchante :
« Sharon. Rappelle-moi pourquoi tu as tiré sur ces caméras ? » Il déambule devant moi alors que je reste postée au bon milieu de la pièce. S’ajoute une pique, la pique de trop :
« T’aurais pu serrer tes jambes et retenir l’enfant ! A quelques heures prêtes, t’aurais pas été jugée aussi froidement bordel ! »

Et ma main part, meurtrière, venant se nicher au sein de sa joue. Le bruit résonne et coupe court à la conversation. Il me fait face, surpris par mon geste, les yeux écarquillés avec démesure, la bouche entre-ouverte. J’observe la trace qui se dessine à même sa joue témoignant de mon acte et j’esquisse un pas en arrière. Je cherche les mots adéquats mais rien ne me vient. J'espère que Clay va bien. Bordel. Le silence répond froidement à Mark. Ses mains viennent effleurer la table. Une fois. Deux fois. Trois fois, son poing vient s'abattre avec force. La table se brise sous ses phalanges et le bois cède venant rencontrer le sol. Son poing saigne.
Mes yeux se ferment alors que je me tourne vers l’énorme baie vitrée qui nous fait face. Je laisse échapper un soupir d’entre mes lèvres alors que je parle d’une voix douce, contrastant avec la claque de tantôt :
« Mark… »
Mes bras viennent se croiser sous ma poitrine : j’ai froid, atrocement froid. J’aimerais m’endormir et me réveiller l’année prochaine mais rien n’est désormais plus réel que cette réalité tangible. Mark murmure son plan pour assurer ma défense, il déambule, nerveusement. Instable lui aussi, il ne semble plus savoir qui il est réellement et le reflet que me renvoie l’énorme baie vitrée m’invite à fuir. Car Mark n’est désormais plus le même. Il pense y parvenir. Pense s’en sortir. Alors mon mari s’éclipse à la recherche d’informations diverses : l’audience reprendra à quelle heure ? La peine de Clay est-elle figée ainsi ? Va-t-elle évoluer ?

Détachant mon regard de l’énorme baie vitrée, j’observe la femme de Clay. Étrangement calme, les jambes croisées, la belle femme relève son visage dédaigneux vers moi et souffle :
« Jamais il n’aurait dû prendre votre défense. Quel con.»
Un rire s’extirpe d’entre mes lèvres alors que j’esquisse quelques pas :
« Et jamais vous n’auriez dû rendre votre bague. Cet homme vous aime… » Elle m’interrompt, plantant son regard d’acier dans le mien, soufflant avec hargne :
« Cet homme, comme vous le dites si bien, ne m’aime pas autant qu’il vous vénère. Il pense avoir vu en vous l’espoir d’un avenir meilleur. » Elle ne scille pas, ne tremble pas et demeure étrangement la même alors qu’elle ajoute :
« Grand bien lui fasse. Je veux juste écarter mes enfants de tout ce merdier. Car eux n’ont rien, absolument rien à voir dans toute cette histoire. » Ses talons rejoignent le sol alors qu’elle se relève avec hâte. Sous son aura, j’esquisse un pas en arrière et la laisse exprimer toute cette haine jusque alors refoulée :
« Vous pensez que, dans toute cette histoire, nous n’en avons pas souffert ? Notre couple, notre famille… Tout a volé en éclats, Sharon. Arrêtez d’être naïve. Observez, comment il s’est damné à même le sol pour votre personne. »

Ses yeux se lèvent vers le ciel alors qu’un soupir s’extirpe d’entre ses lèvres : cette femme va m’achever. Elle me pense, elle me sait probablement tout aussi coupable que son mari dans cette histoire et ma peine amoindrie ne semble pas véritablement lui mettre du baume au cœur.
Sous la souffrance, elle vient déambuler pour se canaliser. Ses talons martèlent le sol avec dextérité et assurance : je sais déjà pourquoi Clay a reporté son attention sur ce joli bout de femme. Elle était son catalyseur, celle qui pouvait envers et contre tous le calmer, le canaliser. Elle était celle qui pouvait après chaque retour à la maison, demeurer la même, aimante et fidèle. Elle était sa stabilité, son souffle, son repaire. Et désormais Clay a tout perdu, le laissant là pire qu’un chien errant.

Mon regard se détourne de sa personne alors que je retourne me réfugier au plus près de la baie vitrée. Dans mon dos, la sublime lance :
« Vous êtes drôlement et étrangement calme pour quelqu’un qui risque de finir ses jours en prison. » Sa franchise me fait l’effet d’un poignard planté sans cesses dans mon cœur. Salope. J’inspire doucement, cherchant les mots justes :
« Je fais confiance à la justice. Clay va pouvoir sortir. La liberté conditionnelle va lui tendre les bras. Et la liberté conditionnelle ne s’appliquera pas à ma personne : j’étais de sortie, avec des amies. Ne l’oubliez pas. Le sang des innocents ne souille pas mes mains. »
D’une voix plus faible, je clôture la discussion, soufflant :
« Il souille les mains de votre ex-mari. Du père de vos enfants. »
Glissant une main sur la poignée de la fenêtre j’entre-ouvre l’énorme baie-vitrée et me saisis dans ma poche de mon paquet de cigarettes. J’en extirpe une, fais craquer le briquet avant de tirer vivement dessus : la dernière clope du condamné. La dernière. J’y passe mes nerfs et mes poumons dessus alors que la porte derrière nous s’ouvre et que Mark nous fait face, un pâle sourire se dessine sur ses lèvres alors qu’il prend la parole :
« La suite du jugement demain. La peine de Clay sera éventuellement revue, selon les conséquences de son nouvel acte. Vous êtes libérés pour la soirée, sous surveillance judiciaire avec interdiction de quitter le territoire. Les médiats patientent dehors. Nous vous invitons à sortir encadrés par les policiers. »

Mon cœur se resserre alors que dans l’encadrement de la porte se tient Clay, menotté : a-t-il parlé avec mon mari ?

Jetant ma cigarette par l’entrebâillement de la fenêtre, j’évite de croiser le regard de mon nouvel ami et passe devant lui, suivant les policiers chargés de nous encadrer Mark et moi-même.
A l’extérieur, les médiats se pressent. Oppressants, les micros brandit devant nos visages, tous veulent une interview exclusive, tous veulent en savoir plus. Je ferme les yeux et me laisse guider par les policiers, tranchant la foule de mes pas. Je sais que Clay est non loin et sa femme aussi : va-t-il prendre la parole ? Je n’ai guère le temps de réagir que mon visage est amené à s’abaisser pour pénétrer dans une voiture de police.

Le policier nous demande notre adresse. J’esquisse une grimace en rouvrant les yeux, prenant place sur le siège du milieu, soufflant :
« Les médiats vont nous suivre… Je… Je ne veux pas d’angoisse, de problème, pour notre enfant. Où est la nourrice d’ailleurs ? Mark ? »
Ce dernier porte son regard sur l’extérieur et ne daignant pas de me regarder, lance :
« Elle va rentrer avant nous afin de mettre le petit au lit. Nous sortons ce soir. J’ai loué une table au restaurant. Clay et sa femme sont conviés. Une nourrice va s’occuper de leurs enfants également. »
Ma bouche s’entre-ouvre : il nage en plein délire !
« Mark ! Les médiats vont se presser tout autour de nous ! »
Un sourire se dessine sur ses lèvres, alors qu’il souffle :
« Exactement. Et nous allons les amadouer. Tu vas sourire, exprimer toutes tes craintes liées à l’enfant et le juge verra ce superbe reportage express, en famille, ce soir même. Sa femme lui conseillera de te libérer parce-que tu n’es qu’une pauvre petite mère de famille. Et Clay… Clay s’emportera. Comme il sait si bien le faire. Mais il est un militaire Sharon. Et les militaires ne craignent ni les juges, ni les jugements qui s’y lient.»
Son visage se penche entre les deux sièges avant alors qu’il intime au chauffeur de se rendre à la maison.

**

Face au large miroir, la condamnée s’admire. Elle vient presser le bout de ses doigts contre les fils qui se dessinent à même sa cuisse : maudite plaie ! Avec prudence, Sharon change de bandage et opte pour un nouveau, fait de compresses stériles afin de ne pas mettre à mal sa blessure. La jeune femme reste durant un maigre instant debout, face au miroir qui lui renvoi sa nudité la plus totale. D’une main, elle effleure son ventre puis son nombril et laisse échapper un petit soupir : son enfant est né. Enfin né. Et elle va peut-être finir enfermée. Cette simple idée amène un lot de frissons dansant à même la peau de la jolie femme. Balayant cette pensée d’un revers de la main, elle se saisit sans logique aucune de sa boîte à bijoux. Elle orne ses doigts de ses plus jolies bagues, son cou de sa plus belle parure et se revêt avec délicatesse de la plus sublime de ses robes. Un décolleté se dessine, présent sans être vulgaire. Une dentelle fine orne le pourtour de sa robe aux manches longues et transparentes. Un pâle sourire se dessine sur son visage. A de nombreuses reprises elle esquisse ce semblant de sourire car elle s’entraîne. Le paraître avant tout. Avec vigilance elle ramène ses cheveux en arrière et en un chignon soigné appose quelques épingles à même ses cheveux : la coiffure est ainsi maintenue. D’une main, elle se saisit d’un rouge à lèvres et vient teinter avec soin ses lèvres. Elle joint ses lèvres en une mimique adorable afin de répartir uniformément l’encre sur sa bouche et tamponne son visage d’une poudre quelconque. Elle se saisit de son flacon de parfum pour venir en diffuser sur son cou, ses poignets et sur sa nuque avant de s’observer une nouvelle fois. D’un doigt, la jeune femme esquisse le contour de ses énormes cernes et laisse un soupir s’extirper d’entre ses lèvres : cette idée lui déplaît. Se donner en spectacle pour toucher le grand public, l’opinion populaire… Le fait-elle seulement pour sauver ses fesses du merdier qui se dessine à l’horizon ? Non. Elle le fait pour lui. Une fois encore, elle agit avec l’intime conviction de faire tout ce qui est en son pouvoir pour que jamais plus Clay n’en vienne à souffrir de la sorte. Elle lui offre de l’attention et surtout s’offre aux médias pour que l’histoire gagne le cœur des mémères au foyer.

S’approchant de la fenêtre de sa chambre, elle observe le policier qui somnole dans sa voiture de fonction. Inspirant doucement, elle lance :
« Mark ? »

Le silence lui offre sa seule réponse alors elle traverse le couloir, descendant les marches de l’escalier. Ses pieds nus viennent effleurer le carrelage glacé de sa maison, pour qui sait peut-être la dernière fois. Son regard parcourt les alentours et de pièce en pièce, elle cherche son mari pour le trouver endormi sur le canapé, l’enfant endormi lui aussi sur le torse à son père. Sharon esquisse un sourire et s’approche d’eux. Elle effleure la joue de son mari et lui souffle :
« Il est bientôt dix-huit heures. Il nous faudrait appeler la nounou mon Amour. »
Ses yeux s’entre-ouvrent avec prudence alors que Sharon se saisit du petit pour l’étreindre tendrement. L’avocat s’assoit au bord du canapé. Ses yeux cernés par l’affront se posent sur Sharon et avec une voix douce il souffle :
« Je ne te comprends pas Sharon. Tu es à la fois si assurée et si fragile. Pourquoi as-tu agis ainsi pour cet homme ? Le connaissais-tu ? »

Les yeux de la blondinette se plissent très légèrement alors qu’elle secoue la tête soufflant :
« Connaître ? Un inconnu, rencontré hasardeusement, le soir d’halloween ? »
Elle se relève et changeant d’expression affiche un visage atrocement fermé, concluant le semblant de conversation :
« Le policier dort dans la voiture et les médias veillent au bout du portail. Je n’ai pas envie de sortir Mark. C’est une mauvaise idée à mes yeux. Clay est instable, tu le sais, n’est-ce pas ? Souhaites-tu l’enfoncer et le condamner en définitive ?»

Dans ses bras le poupon s’agite. Alors, avec tout l’amour qu’elle lui porte, elle prend place sur l’un des innombrables fauteuils qui orne son salon et s’active pour allaiter l’enfant. De dernière la vitre, un flash se fait remarquer. Aussitôt, Mark ferme les volets et se glisse devant Sharon. Mais l’instant si précieux entre la mère et son enfant est capturé.

Immortalisé.

Intimité violée, intimité mise à mal.

**

Mark s’est chargé des réservations. Comme à son habitude, le riche et jeune avocat n’a pas fait les choses à moitié : il a opté pour un restaurant gastronomique, réputé pour une décoration sublime. L’un des meilleurs sur tout le Texas. De nombreuses célébrités et de nombreux riches avocats aiment, paraît-il, s’y rendre. Le lieu n’est pas anodin et Mark le sait : sa stratégie payera durant la soirée puisque en ces lieux les commères apprécient tout particulièrement esquisser quelques pas autour des tables bondées de monde. Les rumeurs vont de bon train et l’avenir de notre duo appartient à cette caste réputée pour influencer grandement les juges corrompus du Texas.

Il faut donc savoir aimer et être aimé durant toute la soirée. Et ça, une fois encore, Mark l’a compris : apprêté lui aussi pour cette douce soirée, le jeune homme a opté pour un simple costume accompagné d’une cravate et de jolies chaussures cirées. Sa prestance, son charisme, ne laisse personne indifférent et encore moins la réceptionniste qui se tend outrageusement vers lui, dévoilant un décolleté bien trop plongeant pour ne pas être vulgaire. Elle lui susurre de lui tendre ses clefs ce que Mark fait sans ménagement. Le couple cède également leurs vestons et esquissent quelques pas, bras dessus, bras dessous. Habituée à toute cette démesure, Sharon n’admire pas réellement les alentours. Pourtant, le plafond illuminé d’une multitude de petites leds offre une ambiance cosy, chaleureuse. Les tables tirées à quatre épingles sont parfaitement présentées et lorsque elle s’approche de la table réservée par son mari, sa chaise est automatiquement tirée par un serveur.

Démesure.

Le claquement de ses talons résonne assurément sur le vieux parquet. Elle ne faiblit pas, elle ne tangue pas au gré des regards qui se posent sur sa personne. Et avec assurance, la Douce esquisse un sourire poli afin de remercier l’Inconnu et prend place. Elle remarque qu’autour d’eux, plus personne ne pipe mot. Tout le monde l’a reconnu et tout le monde attend d’en savoir plus. Timidement, les oreilles se tendent. Dans ce semblant de curiosité malsaine, les esprits s’échauffent et les murmures repartent de bon train. Le prénom de Sharon est articulé une bonne centaine de fois tout autour d’eux. Fébrilement, la blondinette se saisit de sa pochette et en extirpe son téléphone ainsi qu’une plaquette d’antidouleur. Elle extirpe deux cachets de cette dernière qu’elle prend soin de cacher sous sa serviette. Droite comme un i, elle attend patiemment l’arrivée de Clay et de sa femme. Nerveusement, la blondinette en vient à lisser à de nombreuses reprises sa robe d’un revers de la main. Elle réajuste également son chignon à plusieurs reprises et ressentant la nervosité de sa femme, Mark se saisit de sa main qu’il dépose entre les siennes. Il lui souffle que tout va bien se dérouler et commande deux verres en attendant leurs invités.

Le verre se porte à ses lèvres alors que son regard scrute les alentours. Non loin d’eux un photographe populaire se joint à une table voisine. Sharon esquisse un pâle sourire en sa direction et penche très légèrement la tête sur le côté feignant la surprise en le voyant : dupes ! Qu’ils sont dupes ! Tout n’est que tromperie ! Comment peuvent-ils aussi facilement mordre à l’hameçon ?

La scène de théâtre commence.

Silence ! Faites silence dans la salle mes amis !

Les rideaux se tirent et laissent entrevoir pour l’instant deux des personnages principaux : Sharon et Mark. Aimants et aimés, ils se tiennent la main en feignant de discuter de tout et de rien. Les verres s’enchaînent en attendant la venue des deux autres vedettes de la soirée : vont-elles venir ? Oseront-elles franchir le seuil de la porte et se joindre à tout ce beau monde bourgeois qui ne leur correspond, en définitive, pas ? Sa femme lui a-t-elle parlé de l’affront de tantôt ? L’ambiance risque d’être électrisante. Mais il paraît que nous nous joignons tous à cette table pour la bonne cause. Alors… Causons bien sous fond de piano. Douce symphonie.

RP archivé suite à la suppression de Mark.